„Alexander, warst du am Safe?“ Ich stand im Flur und hielt die Lederschnur mit der Juwelierlupe so fest umklammert, dass sie mir in die Handfläche schnitt.
Alexander König kämpfte gerade mit seinen Manschettenknöpfen und zog sich gleichzeitig das Sakko über. Er drehte sich nicht einmal zu mir um.
„Julia, wir sind spät dran. Firmenjubiläum, siebenhundert Gäste, ich sitze im Organisationskomitee. Was für ein Safe? Findest du wieder die Autoschlüssel nicht?“
Ohne zu antworten ging ich ins Schlafzimmer. Die schwere Tür des Einbauschranks stand einen Spalt offen, kaum zwei Finger breit. Man hätte es übersehen können, wenn man nicht genau wusste, wie das Licht vom Fenster darauf fiel. Ich zog sie ganz auf. Der Safe von Aiko starrte mich mit seinem leeren elektronischen Bedienfeld an. Den Code tippte ich ein, als täte es jemand anderes für mich. Drinnen, auf dem zweiten Fachboden, lagen nur Staub und der Garantieschein der Waschmaschine. Das blaue Samtetui war verschwunden.
„Es ist weg“, sagte ich, als ich wieder in den Flur trat. Meine Stimme klang merkwürdig ruhig, fast wie bei einer sachlichen Begutachtung von Altmetall. „Die Tränen der Nymphe sind nicht mehr da.“
Alexander erstarrte mit erhobenen Händen. Einer der Manschettenknöpfe fiel klirrend auf das Parkett und rollte bis zur Sockelleiste.
„Wie, weg? Du hast es doch vor einem Monat zur Reinigung gebracht. Vielleicht hast du es nicht abgeholt.“
„Ich habe es vor drei Wochen abgeholt. Es lag hinten im Safe, unter den Unterlagen. Alexander, laut letzter Schätzung ist das Stück rund 12.000 Euro wert. Das Collier gehörte meiner Großmutter. So etwas löst sich nicht einfach in Luft auf.“
Ich nahm mein Handy heraus. Meine Finger zitterten nicht; sie waren nur plötzlich eiskalt.
„Was machst du da?“ Jetzt sah Alexander mich endlich an. In seinem Blick lag keine Angst um den Verlust, sondern gereizte Ungeduld, weil sein Zeitplan zerbröselte.
„Ich rufe die 112 an.“
„Warte!“ Er packte mein Handgelenk. „Welche Polizei denn? In vierzig Minuten beginnt der Empfang. Weißt du, was dann hier los ist? Befragungen, Protokolle, Zeugen, der ganze Zirkus … Wir verpassen die Rede des Geschäftsführers. Lass uns nachher zurückkommen und vernünftig suchen. Vielleicht hast du es doch ins Bankschließfach gebracht.“
„Ich habe es nicht zur Bank gebracht.“
Ich drückte auf die Anruftaste. Nach dem dritten Klingeln meldete sich eine Stimme, so nüchtern und alltäglich wie die einer Kassiererin im Supermarkt. Ich nannte deutlich unsere Adresse, meinen Namen und was gestohlen worden war. Alexander hatte sich inzwischen zum Fenster zurückgezogen und tippte fieberhaft eine Nachricht nach der anderen.
„Julia, das ist Wahnsinn“, flüsterte er, nachdem ich aufgelegt hatte. „Wer soll denn hereingekommen sein? Wir haben eine Alarmanlage.“
„Den Code kannten zwei Menschen. Du und ich.“
„Was willst du damit sagen?“
„Gar nichts. Heute Morgen war der Lieferant vom Wasserservice da. Ich stand unter der Dusche, er hat die Kanister in die Küche getragen. Die Wohnungstür war offen. Ich habe gehört, wie er herumhantiert hat.“
Alexander atmete hörbar aus. Sein Gesicht entspannte sich augenblicklich.
„Natürlich! Der Typ mit der Kappe. Er hat bestimmt gesehen, wohin du gegangen bist, um dein Portemonnaie zu holen. Julia, ehrlich, wie unvorsichtig kann man sein? Einen Fremden allein in der Wohnung lassen …“
Die Polizei kam erstaunlich schnell. Zwei Beamte in grauen Uniformen traten ein, müde Gesichter, an ihnen haftete der Geruch von billigem Tabak. Der Jüngere setzte sich an den Küchentisch; auf seinem Namensschild stand Wilhelm Schäfer. Er zog ein Formular hervor und nickte mir zu.
„Dann erzählen Sie bitte. Was fehlt, und wann haben Sie es zuletzt gesehen?“
Ich beschrieb alles so genau wie möglich: Weißgold, ein tropfenförmig geschliffener Saphir in der Mitte, ringsum zwölf kleine Diamanten. Auf der Rückseite der Schließe befand sich ein unverwechselbarer Meisterstempel. Schäfer schrieb langsam, Buchstabe für Buchstabe.
„Sie erwähnten einen Lieferanten“, sagte er und hob den Blick. „Haben Sie die Daten der Lieferung?“
„Ja, in der App. Kennzeichen, Name, Uhrzeit.“
Alexander lief in der Küche im Kreis, als könne er durch Bewegung die Situation beschleunigen.
„Herr Schäfer, Sie verstehen sicher, wir müssen wirklich los. Es handelt sich um eine wichtige Veranstaltung. Julia Peters unterschreibt alles, was nötig ist. Kann ich dann gehen?“
„Im Moment geht hier niemand irgendwohin“, erwiderte Schäfer, ohne ihn anzusehen. „Die Spurensicherung ist unterwegs. Wir nehmen Abdrücke vom Safe. Und Sie, Herr König, bleiben ebenfalls hier. Sie wohnen schließlich auch in dieser Wohnung, richtig?“
Eine Stunde später erinnerte unsere Wohnung an den Drehort eines billigen Fernsehkrimis. Im Schlafzimmer arbeitete ein Techniker mit einem Pinsel, überall lag grauer Staub. Ich saß auf dem Sofa und drehte die Lupe zwischen den Fingern. Eine alte Gewohnheit: Wenn ich nervös war, betrachtete ich Oberflächen. Unter zehnfacher Vergrößerung wirkte das Leder des Sofas wie eine Mondlandschaft.
„Julia, Hannah hat angerufen“, sagte Alexander, als er sich neben mich setzte und die Stimme senkte. „Sie fragt, wo wir bleiben. Mama macht sich auch Sorgen. Kannst du ihnen sagen, dass wir uns verspäten? Von dem Diebstahl sag bitte nichts. Elisabeth Lehmann darf sich nicht aufregen, du weißt doch, ihr Blutdruck.“
Ich sah meinen Mann an. Er strich eine unsichtbare Staubflocke von seinem Sakkoärmel.
„War deine Schwester gestern hier, als ich nicht zu Hause war?“, fragte ich.
Für den Bruchteil einer Sekunde erstarrte Alexander.
„Ja. Sie hatte ihr Ladegerät vergessen, ich habe ihr aufgeschlossen. Sie war vielleicht fünf Minuten da und ist wieder gegangen. Du glaubst doch nicht ernsthaft, dass Hannah etwas damit zu tun hat?“