Erst als der letzte Wagen des Hochzeitszugs davongefahren war und die Gäste sich zerstreut hatten, breitete sich im Inneren des Autos eine Stille aus, die Emma Hartmann fast in den Ohren dröhnte. Stundenlang hatte sie gelächelt, Hände geschüttelt, Glückwünsche entgegengenommen und sich im Takt des Walzers drehen lassen. Doch kaum war die Tür des Restaurants hinter ihr ins Schloss gefallen, bröckelte die sorgsam getragene Maske der Freude. Neben ihr saß Sebastian Hermann – ihr Ehemann. Er schwieg, die Finger fest um das Lenkrad gekrallt, und im fahlen Licht der Straßenlaternen wirkte sein Profil hart und merkwürdig fremd.
„Müde?“, fragte er schließlich, ohne sie anzusehen. Seine Stimme klang ruhig, doch es fehlte jede Wärme – eher eine nüchterne Feststellung als echtes Interesse.
„Ein bisschen“, antwortete sie leise und beobachtete die vorbeiziehenden Lichter der Stadt.
„Zu Hause kannst du dich ausruhen. Morgen beginnt unser neues Leben.“
Sie nickte mechanisch, während sich in ihrer Brust eine Kälte ausbreitete. Zwei Jahre kannte sie Sebastian. Zielstrebig war er immer gewesen, selbstsicher, mitunter überheblich. Aber heute lag in seinem Blick etwas Besitzergreifendes, genährt von Champagner und Beifall. Als hätte er keinen Bund geschlossen, sondern einen Vertrag unterschrieben – und sie gleich mit erworben.
In der Wohnung, die er beharrlich „unser Nest“ nannte, steuerte er direkt die Küche an. Emma blieb im Flur zurück und kämpfte mit den winzigen Häkchen ihres schweren Brautkleides.
„Sebastian, hilfst du mir kurz?“, rief sie.
„Komm allein klar“, kam es zurück, begleitet vom Knacken einer geöffneten Flasche. „Ich bin erschöpft. Ich brauche etwas zu trinken. Und in zwanzig Minuten steht bitte das Abendessen auf dem Tisch.“
Sie erstarrte. Abendessen? Nach dem üppigen Bankett? Langsam schälte sie sich aus dem Kleid, hängte es sorgfältig auf und betrat im Seidenmorgenmantel die Küche. Sebastian saß bereits am Tisch, vor ihm eine Karaffe.
„Ich werde jetzt nichts kochen. Wir kommen gerade aus dem Restaurant“, sagte sie ruhig.
Er hob den Blick. Liebe lag nicht darin, nur Erwartung. „Ich habe gesagt, ich will essen. Du bist jetzt meine Frau. Dein Platz ist hier in der Küche. Meiner am Kopf des Tisches. Gewöhn dich besser gleich daran, dann gibt es später keine Missverständnisse.“
In ihr spannte sich etwas an, wie eine Feder kurz vor dem schnellen Zurückschnellen. Bilder aus ihrer Kindheit tauchten auf: das Haus, der Garten, ihr Vater. Heinrich Becker war ein Mann alter Schule, doch anders, als Sebastian es verstand. Er begegnete Emmas Mutter mit einem Respekt, um den viele sie beneideten. Und seiner Tochter gab er etwas Entscheidendes mit.
„Emma“, hatte er oft gesagt und ihre kleinen Hände in seinen rauen gehalten, „ein Mann darf stark sein. Aber Stärke ist nicht dazu da, jemanden zu unterdrücken. Sie soll schützen. Wenn je jemand seine Hand oder seine Stimme gegen dich erhebt, musst du wissen, wie du dem begegnest. Nicht mit blinder Wut, sondern mit Standhaftigkeit. Ich werde dir beibringen, fest auf deinen Füßen zu stehen, damit dich niemand je in die Knie zwingen kann.“