Meine Mutter ließ sich schwer auf einen Stuhl fallen, als hätten ihre Beine plötzlich ihre Kraft verloren.
„Und wovon lebst du dann? Wie kaufst du Kleidung für Ben?“, fragte sie fassungslos.
„Von meinem Gehalt natürlich“, mischte sich Michael scharf ein. „Ich bin ja wohl kein Faulpelz. Fünfzigtausend Euro reichen vollkommen aus! Macht doch nicht aus jeder Kleinigkeit ein Theater!“
Fünfzigtausend.
Für drei Personen. Im Jahr 2025.
Unwillkürlich sah ich mich wieder am Küchentisch sitzen, wie ich vor ein paar Tagen das Kleingeld aus meinem Portemonnaie auf dem Tisch ausbreitete, um zu prüfen, ob es noch für einen Joghurt für Ben reichte. Wie ich Verabredungen abgesagt hatte, weil selbst ein einfacher Kaffee im Café mein Budget gesprengt hätte.
„Und womit verdient deine hochgeschätzte Schwester ihr Geld?“, fragte mein Vater leise. Gerade diese Ruhe verhieß nichts Gutes.
„Sie arbeitet im Moment nicht. Nach der Geburt ist sie eben noch nicht wieder eingestiegen.“
„Nach der Geburt?“, hakte meine Mutter nach. „Wie alt ist das Kind denn?“
„Fünf“, knurrte Michael. Man merkte, dass ihm allmählich dämmerte, wohin das führte.
Mein Vater blieb einen Moment reglos stehen. Dann schob er langsam die Ärmel seines Hemdes hoch.
„Also“, sagte er betont gelassen, doch seine Hände zitterten leicht, „das Kind ist fünf Jahre alt. Seit fünf Jahren erholt sich deine Schwester ‘von der Geburt’. Und zwar auf Kosten meiner Tochter. Während meine Tochter in einem ausgewaschenen Bademantel herumläuft und beim Joghurt für meinen Enkel sparen muss. Habe ich das richtig verstanden?“
„Papa, bitte…“, versuchte ich zu beschwichtigen, doch meine Mutter hielt mich sanft am Arm zurück.
„Doch, Anna, das muss jetzt sein“, sagte sie ungewohnt hart. Zum ersten Mal an diesem Morgen lächelte sie – aber es war kein freundliches Lächeln. „Michael, mein Lieber, ist dir schon einmal der Gedanke gekommen, dass auch Anna vorübergehend ‘nicht arbeiten’ könnte? Dass auch sie ein Recht hätte, sich ab und zu etwas Gutes zu tun?“
„Sie tut sich doch genug Gutes“, fuhr er auf. „Ständig kauft sie irgendwelche Cremes.“
„Welche Cremes bitte?“, platzte es aus mir heraus. „Seit einem halben Jahr benutze ich Babycreme aus der Drogerie für drei Euro!“
„Na ja… irgendwas wirst du dir ja wohl von deinem eigenen Geld kaufen.“
„Von welchem eigenen Geld, Michael?“, trat mein Vater einen Schritt näher. „Du hast doch eben selbst gesagt, dass du ihr gesamtes Gehalt an dich nimmst. Woher genau soll sie dann Geld für sich haben?“
Ich sah, wie sich Michaels Gesicht dunkelrot färbte. Er hatte sich in seinen eigenen Widersprüchen verfangen.
„Das ist unsere Privatsache!“, versuchte er die Flucht nach vorn. „Es geht euch nichts an, wie wir unser Geld aufteilen. Wir regeln das selbst. Ohne Einmischung von außen!“
„Ganz im Gegenteil“, entgegnete meine Mutter schneidend. „Es geht uns sehr wohl etwas an. Wenn meine Tochter aussieht wie eine völlig überarbeitete Dienstmagd und irgendeine fremde Frau ihr Geld verprasst, dann betrifft uns das sehr wohl, lieber Schwiegersohn.“
Aus dem Kinderzimmer drang Weinen. Ben war wach geworden.
Ich wollte instinktiv aufspringen, doch meine Mutter hielt mich zurück.
„Michael kann sich um seinen Sohn kümmern“, sagte sie kühl. „Oder beherrscht er nur das Einsammeln von Annas Gehalt?“
Widerwillig stapfte Michael ins Kinderzimmer. Durch die halb offene Tür hörte ich, wie unbeholfen er versuchte, Ben zu beruhigen. Seine Stimme klang unsicher, fast ratlos. Normalerweise war ich es, die nachts aufstand, tröstete, Windeln wechselte, Geschichten erzählte.
Mein Vater setzte sich neben mich auf das Sofa.
„Seit wann läuft das so, Anna?“
„Seit ungefähr zwei Jahren“, murmelte ich und starrte auf meine Hände. „Am Anfang hieß es, es sei nur vorübergehend. Laura habe Probleme mit ihrem Kredit, die Bank drohe mit einer Zwangsversteigerung. Ich habe zugestimmt, drei Monate auszuhelfen.“
„Und danach?“
„Danach gab es immer einen neuen Grund. Mal brauchte sie ein Auto, dann eine Renovierung, dann wieder etwas anderes. Und ich… ich dachte, ich dürfe nichts sagen. Michael ist mein Mann. Bens Vater. Und er verdient weniger als ich.“
Meine Mutter stieß ein ungläubiges Geräusch aus.
„Er verdient weniger, also darf er dich bis auf den letzten Cent ausnehmen? Ist das deine Logik, mein Kind?“
„Mama, bitte, schrei nicht.“
„Ich schreie noch nicht“, erwiderte sie mit gefährlich ruhiger Stimme und zog ihr Handy aus der Tasche. „Gib mir die Nummer dieser wunderbaren Verwandten.“
„Wozu?“
„Ich möchte mich persönlich dafür bedanken, wie komfortabel sie vom Einkommen meiner Tochter lebt.“
Ich hatte meine Mutter noch nie so erlebt. Sonst war sie besonnen, diplomatisch, immer bemüht, Spannungen durch Gespräche zu lösen. Doch jetzt war etwas Ursprüngliches in ihr erwacht – ein Schutzinstinkt, roh und kompromisslos, wie eine Löwin, die ihr Junges verteidigt.