…ich blätterte seelenruhig in einer Zeitschrift.
„Mein Gott…“, hauchte Monika Brandt und blieb wie angewurzelt stehen. „Was ist das hier? Ein Absteigequartier?“
Ich hob langsam den Blick. „Nein. Das ist die Wohnung Ihres Sohnes, Frau Brandt. Im ganz unverfälschten Originalzustand.“
„Lea!“ Ihre Stimme bebte vor Empörung. „Du bist doch eine Frau! Du musst doch…“
„Ich muss überhaupt nichts“, unterbrach ich sie ruhig. „Daniel hat mir erklärt, ich sei eine nutzlose Schmarotzerin, die den ganzen Tag nichts leistet. Also habe ich beschlossen, genau diesem Bild zu entsprechen.“
„Aber er arbeitet! Er ist erschöpft!“
Ich legte das Magazin weg und erhob mich. „Und ich nicht?“, fragte ich scharf. „Kommen Sie, Frau Brandt. Ich zeige Ihnen etwas.“
Ich führte sie ins Bad. Dort stapelte sich schmutzige Wäsche wie ein Mahnmal: T-Shirts, Hosen, Unterwäsche. Daniels Socken lagen überall verstreut, als hätte jemand sie absichtlich verteilt.
„Sehen Sie das?“, sagte ich und deutete auf das Chaos. „Das ist das Resultat von vier Tagen. Das ist alles Ihr Sohn. Ich habe ausschließlich hinter mir und Jonas aufgeräumt. Das hier ist sein Beitrag zum gemeinsamen Haushalt.“
Monika Brandt presste die Lippen zusammen. Sie war immer penibel gewesen, fast zwanghaft ordentlich. Für sie war dieses Bild keine Nachlässigkeit, sondern eine persönliche Kränkung.
Ohne ein weiteres Wort marschierte sie in die Küche, hob den Deckel des Herdes an – Fett spritzte ihr entgegen, eingebrannt, alt.
„Daniel!“, rief sie mit schneidender Stimme.
Er schleppte sich aus dem Schlafzimmer, verschlafen, nur in Unterhose.
„Oh, Mama! Hallo! Du bist da? Hast du Frikadellen mitgebracht?“, grinste er und nickte in meine Richtung. „Die da füttert mich ja nicht mehr.“
„Ich bring dir gleich was!“, fauchte Monika Brandt plötzlich, riss ein schmutziges Küchentuch vom Tisch und schlug ihm damit auf die Schulter.
„Au! Spinnst du?!“
„Du Schwein!“, brüllte sie. „Was hast du aus deiner Wohnung gemacht?! So habe ich dich sicher nicht erzogen! Socken überall, die Toilette… pfui!“
„Mama, aber Lea müsste doch…“
„Lea ist nicht deine Putzkraft!“, schnitt sie ihm das Wort ab. „Sie ist deine Frau! Und die Mutter deines Kindes! Und du – ausgewachsener Mann – schaffst es nicht einmal, hinter dir selbst herzuräumen? Du hast ihr das Geld gesperrt? Hast du?!“
Er wich zurück. „Na ja… erzieherische Maßnahme…“
„Ich zeig dir gleich Maßnahme!“ Sie riss ihre Geldbörse auf. „Lea, wie viel schuldet er dir fürs Essen?“
„Fünfzig Euro für diese Woche.“
Ohne zu zögern zog Monika Brandt einen Fünfziger heraus und legte ihn auf den Tisch. „Hier. Kauf vernünftige Lebensmittel für dich und Jonas. Und er soll so lange Tiefkühlzeug fressen, bis er gelernt hat, eine Toilette zu putzen.“
Dann wandte sie sich wieder an ihren Sohn. „Ich schäme mich, Daniel. Ich dachte, du wärst ein Mann. Stattdessen bist du ein Haushaltsparasit.“
Sie griff sich die Tasche mit den Frikadellen, drehte sich um und verließ die Wohnung. Daniel blieb stehen, den Mund offen, unfähig zu begreifen, dass seine stärkste Verbündete soeben die Seiten gewechselt hatte.
Montagmorgen. Für Daniel stand eine entscheidende Präsentation an – Jahreszahlen, Investoren, alles, was ihm wichtig war. Dafür brauchte er unbedingt seinen „Glücksanzug“: dunkelblau, perfekt geschnitten. Und die Mappe mit den Unterlagen.
Er stürmte zum Kleiderschrank. Leer.
„Lea! Wo ist mein Anzug?!“
„Auf dem Stuhl“, rief ich aus der Küche zurück.
Er rannte ins Wohnzimmer. Der Anzug hing tatsächlich dort – übersät mit weißem Katzenhaar, dazu ein fetter Fleck am Revers.
„Du… du hast den nicht reinigen lassen?!“
„Sollte ich?“, fragte ich gelassen. „Du hast mir doch den Zugriff aufs Geld gesperrt. Eine Reinigung kostet nun mal etwas.“
„Ich schaffe das zeitlich nicht mehr! In einer Stunde ist der Termin!“
Er griff nach der Dokumentenmappe, klappte sie auf – und stieß einen Schrei aus.
Auf dem Deckblatt prangte eine rote Zeichnung mit Filzstift: ein Strichmännchen und darunter die Aufschrift „PAPA GEIZHALS“. Jonas hatte sich Mühe gegeben.
„Aaaah!“, brüllte Daniel. „Was hast du gemacht?! Das Kind hat meine Unterlagen ruiniert!“
„Ich hatte frei“, antwortete ich kühl. „Kinderbetreuung ist Arbeit. Und ich streike.“
Er stand mitten im Raum: im schmutzigen Anzug, mit zerstörtem Bericht, nur ein Socken am Fuß – der zweite war irgendwo im Wäscheberg verschwunden.
„Du ruinierst meine Karriere!“, kreischte er. „Du machst mein Leben kaputt! Ich vernichte dich!“
Ich stand auf. „Nein, mein Lieber. Das schaffst du ganz allein. Du hast den Rückhalt zerstört, den ich dir gegeben habe. Du dachtest, Ordnung, Essen und saubere Hemden seien kostenlos. Jetzt gibt es keinen Rückhalt mehr. Geh zu deinem Termin mit Flecken und einer Mappe mit ‚Papa Geizhals‘. Lass die Investoren sehen, wie erfolgreich ein Mann ist, der nicht einmal sein Zuhause im Griff hat.“
Er sah mich an – voller Hass, aber auch mit Angst. Er verstand: Ich würde nicht nachgeben. Wortlos riss er sich das Sakko über, klemmte die Mappe unter den Arm und stürmte hinaus. Den zweiten Socken ließ er zurück.
Den ganzen Tag über wartete ich auf einen Anruf. Ich rechnete mit Gebrüll, mit Drohungen. Doch es blieb still. Erst gegen acht Uhr abends kam er zurück, öffnete die Tür und trat ein, sein Gesicht war mitgenommen und seine Hand zitterte leicht, als er sie hinter sich schloss.