„Setz dich hin und halt den Mund“, sagte Katharina Schmitt in einem Ton, der nicht laut war, sondern scharf wie ein dünner Strahl Säure. Ihr Blick traf mich genau zwischen die Augen. „Verdirb meinem Sohn nicht mit deinem Gesichtsausdruck den Abend.“
Rund zwanzig Gäste saßen mit uns an den langen Tischen: ehemalige Kolleginnen aus der Bildungsbehörde, ein paar entfernte Verwandte aus Dresden und die Freunde von Maximilian Lehmann, die es innerhalb der ersten Stunde des Banketts geschafft hatten, sich gründlich Mut anzutrinken. Der Loft in der Radischestraße war überheizt, die Luft schwer von Parfüm und dem Geruch teuren Caterings. Vierundsechzigster Geburtstag. Warum nicht fünfundsechzig? Weil Katharina beschlossen hatte, dass genau jetzt gefeiert werden musste.
„Max“, sagte ich und legte meinem Mann die Hand auf die Schulter, ohne seine Mutter anzusehen. „Du musst morgen um fünf fahren. Lass den Cognac. Ich hol dir lieber ein Glas Saft.“
Er zuckte zusammen, als hätte ich ihn geschlagen. So reagierte er immer in ihrer Nähe – schrumpfte förmlich, bekam einen runden Rücken. In seiner Abteilung bei „Logistik Group“ spielte er gern den starken Leiter, doch hier wirkte er wie ein Schuljunge.
„Julia, fang bitte nicht an“, murmelte er und starrte auf seinen Caesar-Salat. „Mama… es ist doch ihr Fest…“
„Ich fange nicht an. Ich erinnere dich nur an deinen Flug.“
In diesem Moment griff Katharina Schmitt langsam nach der Karaffe. Ich dachte, sie wolle sich Wasser einschenken. Stattdessen nahm sie mein Glas, in dem noch halb geschmolzenes Eis klirrte, und kippte es mir kommentarlos über den Kopf.
Das Wasser war eiskalt. Es rann mir in den Nacken, unter die neue Seidenbluse von „12 Storeez“, für die ich erst letzte Woche über zwölf Tausend Euro ausgegeben hatte. Meine Haare klebten sofort an den Wangen, Mascara zog dunkle Spuren, ein Tropfen hing schwer an meiner Nasenspitze.
Im Raum wurde es schlagartig still. So still, dass man aus der Küche das Scheppern einer heruntergefallenen Gabel hörte. Zwanzig Augenpaare richteten sich auf mich. Irgendjemand aus der Dresdner Verwandtschaft musste peinlich berührt aufstoßen.
„Verlass den Tisch“, sagte meine Schwiegermutter ruhig, aber unmissverständlich. „Bis du gelernt hast, die Mutter deines Mannes und die Hausherrin zu respektieren. Raus mit dir. Max, schenk mir Wein ein.“
Ich sah meinen Mann an. Wartete ich auf etwas? Wahrscheinlich aus Gewohnheit. Er war puterrot und betrachtete angestrengt das Muster seiner Serviette. Seine Hand griff zur Flasche Sekt. Er hob nicht einmal den Blick.
„Mama, das war doch nicht nötig…“, piepste er schwach – und füllte ihr Glas.
Ich machte keine Szene. Kein Geschrei, kein „Wie können Sie es wagen“. In mir war nur Leere und eine Kälte, die nichts mit dem Wasser zu tun hatte. Langsam stand ich auf. Der Stuhl kratzte unangenehm über den Betonboden.
„Mama?“ Noah, unser siebenjähriger Sohn, sah von der Spielecke herüber, wo er mit den anderen Kindern an der Konsole saß. In seinen Augen lag unverstellte Angst.
„Alles gut, Schatz“, sagte ich und zwang meine Stimme zur Ruhe. „Spiel weiter. Ich komme gleich.“
Mit geradem Rücken ging ich Richtung Toiletten. Ich spürte die Blicke im Rücken. Katharina hatte bereits begonnen, laut lachend eine Anekdote zu erzählen, um die peinliche Stille zu übertönen.
In der Kabine schob ich den Riegel vor und stützte mich auf das kalte Waschbecken. Aus dem Spiegel blickte mir eine Frau mit verschmierten Augen und tropfendem Pony entgegen.
Ich zog mein Handy hervor. Dank der Hülle war es trocken geblieben. 18:42 Uhr.
„Hausherrin“, also?
Ich öffnete die App meiner Bank. Den Premium-Status hatte ich nicht wegen Maximilians Gehalt, sondern weil über meine Konten regelmäßig die Umsätze unserer Firma liefen, wenn kurzfristig Versicherungen für Transporte abgewickelt werden mussten.
Unter den letzten Buchungen stand eine Summe von 142.300 Euro.
MCC-Code 5812 – Restaurants.
Status: „In Bearbeitung“.
Die Rechnung für das heutige Fest. Max hatte am Eingang demonstrativ seine Karte gezückt, als der Manager die Anzahlung verlangte. Nur war diese Karte mit meinem Konto verknüpft. Mit unserem „Familienpolster“, das ich mit jeder Prämie gefüllt hatte. Er wusste das – und hatte offenbar entschieden, dass seine Mutter es wert sei.
Ich wählte die Direktverbindung zu meiner persönlichen Beraterin. 18:44 Uhr.
„Guten Abend, Emilia Köhler? Hier spricht Julia Kraus. Ich möchte die Transaktion von 18:15 Uhr über 142.000 stornieren lassen. Verdacht auf Betrug. Und bitte stellen Sie sofort eine neue Karte aus und sperren Sie die alte vollständig.“
„Frau Kraus, ich sehe die Buchung“, antwortete sie kühl und sachlich. „Sie ist vom Acquirer noch nicht bestätigt. Wenn Sie den Betrugsverdacht offiziell melden, kann ich die Zahlung abbrechen und sämtliche Karten zu diesem Konto blockieren.“
„Ich bestätige den Betrugsverdacht“, sagte ich ruhig.