„Du musst uns reinlassen, Laura! Wir sind schließlich Familie!“ Schon im Türrahmen brüllte Sebastian Gross so laut, dass die Fensterscheiben klirrten.
Laura Weiß stand wie angewurzelt in der Küche, eine Suppenkelle noch in der Hand. Für einen Moment verstand sie gar nicht, wovon er sprach. Auf dem Herd köchelte leise der Eintopf, aus Emmas Zimmer drang ihr sanftes Summen – das Mädchen räumte nach den Hausaufgaben ihre Spielsachen auf. Alles war ruhig, vertraut, beinahe behaglich. Und dann platzte dieser Satz herein wie ein Sturm.
„Wie bitte – ich muss?“ Ihre Stimme klang ruhig, doch in ihrem Magen breitete sich eisige Kälte aus.
„Meine Mutter hat gesagt, sie können nirgendwo hin“, erklärte Sebastian und streifte seine Schuhe mitten im Flur ab, ohne sie ordentlich beiseitezustellen. „Sie haben die Wohnung aufgegeben. Ab jetzt wohnen sie bei uns.“
„Bei uns?“ Laura hob langsam den Kopf. „In meiner Wohnung?“
„In unserer“, korrigierte er scharf, vermied jedoch ihren Blick. „Seit der Hochzeit gehört alles beiden.“
Ihr Mund wurde trocken. Während sie ihm zuhörte, hatte sie das Gefühl, als würde tief in ihr etwas splittern – wie Holz, das unter zu großer Last nachgibt.
„Sebastian“, sagte sie leise, beinahe flüsternd. „Darüber wird nicht entschieden. Niemand zieht hier ein.“
Er schnaubte. „Ach, wirklich? Du bestimmst das? Ich sehe das anders. Philipp Richter kommt mit Anna Weiß und den Kindern, und meine Mutter auch. Hast du etwa Angst um ein bisschen Platz?“
Sie sah ihn an, als stünde ein Fremder vor ihr. Noch vor wenigen Tagen hatte er ihr Blumen mitgebracht, einfach so, hatte sie seine „Kluge“ genannt. Jetzt stand er da, aufgeblasen wie ein trotziges Kind, und verlangte, dass sie ein ganzes Rudel Verwandter aufnehme.
„Angst um Platz?“ wiederholte sie langsam. „Ich habe Angst um unseren Frieden. Um meine Tochter. Und ja – auch um mich.“
Er winkte ab. „Du dramatisierst. Eng zusammenzurücken hat noch niemandem geschadet. Meine Mutter hilft dir im Haushalt, Anna und die Kinder bringen Leben ins Haus.“
Laura stieß ein kurzes, bitteres Lachen aus. Leben – bedeutete das eine Schlange vor dem Bad? Töpfe und Pfannen bis zur Decke? Katharina Sommer, die Emma erklärt, wie man „richtig“ lebt?
„Sebastian“, sagte sie und stützte sich auf den Tisch, „du hast Arbeit. Dein Bruder auch. Wenn ihr helfen wollt, dann mietet ihnen eine Wohnung.“
„Und wovon bitte?“ fuhr er sie an. „Ich schwimme nicht im Geld.“
„Dann soll Philipp seine Angelegenheiten selbst regeln. Ich schulde niemandem etwas.“
„Du bist unglaublich selbstbezogen“, entgegnete er hart. „Eine Ehefrau sollte Verständnis für die Familie ihres Mannes haben.“
„Eine Frau sollte zuerst sich selbst achten“, gab sie ruhig zurück. „Und ihr Zuhause nicht zur Durchgangsstation machen.“
Einen Moment herrschte Stille, nur die Wanduhr tickte. Dann explodierte er.
„Du willst doch einfach nicht mit meiner Mutter unter einem Dach leben! Sie passt dir nicht, gib es zu!“
„Und dich stört es nicht, dass deine Mutter ständig in unser Leben eingreift?“ fragte Laura gefasst. „Findest du es normal, dass sie entscheidet, wer hier wohnt und wem diese Wohnung gehört?“
„Meine Mutter weiß, was richtig ist“, sagte Sebastian stur, wie ein Jugendlicher, der einen einstudierten Satz aufsagt.
Da begriff Laura, dass jedes weitere Wort sinnlos war. Diese Überzeugung saß fest in ihm, tiefer, als sie gedacht hatte.
Am Abend wiederholte sich alles. Er kam spät zurück, gereizt, nach Rauch riechend – obwohl er vor zwei Jahren aufgehört hatte. Er ließ sich aufs Sofa fallen, schaltete die Nachrichten ein und sagte, ohne sie anzusehen:
„Am Samstag kommen sie.“
„Was heißt, sie kommen?“ In ihr kochte Wut hoch.
„Genau das. Meine Mutter hat schon gepackt. Philipp und Anna auch.“
Laura setzte sich neben ihn und betrachtete sein Profil.
„Du hast also entschieden. Ohne mich zu fragen?“
„Es ist nur vorübergehend“, murmelte er und drehte die Lautstärke höher. „Bis sie etwas Eigenes finden.“
„Vorübergehend?“ Ihre Stimme klang schneidend. „Seit wann ist bei deiner Familie irgendetwas nur vorübergehend?“
Er antwortete nicht.
Am nächsten Morgen stand Laura um sieben Uhr mit einer Tasse Kaffee am Fenster. Der Innenhof lag grau und nass da, die Bäume fast kahl. Welke Blätter wurden von Autoreifen zerdrückt, die Luft roch nach feuchtem Asphalt und Benzin. November – dieser Monat, in dem selbst die Gedanken müde wirken.
Emma schlief noch, das Gesicht in ihren Teddybären gedrückt. Laura betrachtete ihre Tochter lange und fragte sich, in was für ein Leben sie sie da eigentlich hineinzog – und wie viel von sich selbst sie bereit war dafür aufzugeben.