Am Abend gönnte ich mir etwas Besonderes: hauchdünn geschnittenen Jamón, knuspriges Baguette und eine Flasche trockenen Rotwein. Ich deckte den Tisch nur für mich, zündete sogar eine Kerze an und begann in aller Ruhe zu essen. Eine halbe Stunde später kam Florian Krüger nach Hause. Sein erster Weg führte ihn zum Kühlschrank.
„Und was ist mit meinem Essen?“, fragte er irritiert.
Ich sah nicht einmal auf. „Keine Ahnung. Du wolltest doch, dass jeder für sich selbst verantwortlich ist.“
Sein Blick verfinsterte sich. Wortlos zog er eine Packung Tiefkühl-Pelmeni hervor, stellte einen Topf auf den Herd und begann zu kochen. Ich hingegen ließ mir Zeit, genoss jeden Bissen und jeden Schluck Wein.
So verging eine Woche. Florian ernährte sich von Fertiggerichten und Lieferdiensten. Ich hingegen bereitete mir all das zu, worauf ich jahrelang verzichtet hatte, nur weil es ihm nicht schmeckte: Garnelen in Knoblauch, Ofengemüse, leichte Salate mit Ziegenkäse. Er beobachtete meine Teller mit schlecht verhohlener Missgunst.
Am Freitagabend platzte es aus ihm heraus: „Können wir diesen Unsinn jetzt bitte beenden? Du kannst doch für uns beide kochen.“
„Natürlich kann ich das“, antwortete ich ruhig. „Aber ich werde es nicht tun. Die Regeln stammen von dir.“
„Das war doch nur ein Scherz! Bist du deshalb wirklich beleidigt?“
„Nein“, sagte ich gelassen. „Ich halte mich lediglich an deine Worte.“
Er schleuderte die leere Burgerverpackung in den Mülleimer und verließ wütend die Küche, die Tür knallte hinter ihm zu.
Am Samstagmorgen telefonierte er schon im Flur, seine Stimme angespannt. „Meine Eltern kommen in zwei Stunden. Kochst du etwas?“
Ich saß im Schlafzimmer mit einem Buch auf dem Schoß. „Nein.“
„Wie bitte? Sie kommen doch jeden Samstag!“
„Ich weiß. Neun Jahre lang habe ich an diesen Tagen durchgekocht. Deine Mutter hat sich kein einziges Mal bedankt. Jetzt bist du dran.“
„Bist du verrückt geworden?“
„Ganz und gar nicht. Jeder geht seinen eigenen Weg, erinnerst du dich? Deine Eltern – deine Verantwortung.“
Er wurde kreidebleich, wirbelte herum und schlug erneut die Tür zu. Kurz darauf hörte ich ihn hektisch mit einem Lieferdienst diskutieren, dann schepperten Töpfe und Pfannen in der Küche.
Als es schließlich klingelte, trug ich ein elegantes Kleid, mein Haar war sorgfältig frisiert, ein dezentes Make-up rundete alles ab. Ich öffnete, begrüßte Greta Schubert und meinen Schwiegervater höflich, bat sie ins Wohnzimmer und zog mich mit meinem Buch wieder zurück.
Greta Schubert jedoch blieb nicht lange im Wohnzimmer stehen.