Die offizielle Amtsübernahme war für die darauffolgende Woche angesetzt.
Lukas Peters erfuhr noch am selben Nachmittag davon. In einem Betrieb dieser Größe verbreiteten sich Neuigkeiten schneller als jede offizielle Mitteilung – irgendein Kollege aus der Verwaltung hatte ihn angerufen. Kurz darauf erschien auf Emmas Display eine Nachricht: „Stimmt das?“
Sie tippte nur ein einziges Wort zurück: „Ja.“
Zunächst blieb es still. Dann blinkte erneut eine Mitteilung auf: „Meine Mutter wird aus allen Wolken fallen.“
Emma lächelte schmal und legte das Handy beiseite. Dorothea Lorenz war längst aus allen Wolken gefallen – sie ahnte es nur noch nicht.
Sie verließ das Gebäude und schlug den Weg zur Uferpromenade ein. Genau dort waren sie und Lukas im ersten Jahr ihrer Ehe oft spazieren gegangen, als Zukunft noch nach Versprechen klang und Dorothea ihre scharfen Kanten sorgfältig verborgen hatte. Der Fluss zog heute träge und bleiern dahin, hinter der Brücke quietschte eine Straßenbahn durch die Kurve.
Doch ihre Gedanken kreisten weder um Lukas noch um seine Mutter. Immer wieder tauchte das Gesicht des breitschultrigen Mannes aus dem Konferenzraum vor ihr auf – Moritz Kraus, so hatte er sich vorgestellt. In seinem Blick hatte etwas Berechnendes gelegen. Er hatte auffallend präzise nach Personalentscheidungen gefragt, beinahe ausschließlich danach. Wen sie zu halten gedenke. Wen nicht.
Ein Werk bestand nicht bloß aus Tabellen, Bilanzen und Prognosen. Es war ein Geflecht aus Menschen, Loyalitäten und Geldströmen. Und offenbar gab es jemanden, der wenig Interesse daran hatte, dass die neue Geschäftsführerin sich allzu rasch einen vollständigen Überblick verschaffte.
In sieben Tagen würde sie durch das Tor schreiten – nicht mehr als leitende Ökonomin, sondern als Direktorin.
Und dort würde etwas auf sie warten. Sie spürte es mit derselben Klarheit, mit der man das Kippen der Luft vor einem Gewitter wahrnimmt.
Der Montagmorgen begann mit einem verblüfften Gesicht an der Pforte. Emil Werner, der seit Jahrzehnten am Werkstor saß und Emma in den vergangenen drei Jahren täglich gesehen hatte, starrte sie offen an.
„Frau Werner… also dann…“
„Ja, Emil. Ab heute bin ich es.“
Er räusperte sich, strich beinahe feierlich über das Wachbuch und entriegelte das Drehkreuz mit einer Förmlichkeit, die fast rührend wirkte.
Auf dem Hof herrschte bereits geschäftiges Treiben. Ein Gabelstapler transportierte Metallplatten, am Raucherunterstand vor Halle zwei standen Arbeiter in einer engen Gruppe, aus der Tiefe der Produktionslinien drang monotones Dröhnen. Während Emma den Hof überquerte, folgten ihr Blicke – neugierig, prüfend, stellenweise unverhohlen skeptisch. Zweiunddreißig Jahre alt. Eine Frau. Und nun Chefin.
Sie nahm es wahr, ohne den Schritt zu verlangsamen.
Das Büro der Geschäftsführung war großzügig, jedoch nüchtern und etwas aus der Zeit gefallen: ein schwerer Schreibtisch aus den Neunzigern, Aktenschränke mit vergilbten Ordnern, das offizielle Porträt des Bundespräsidenten an der Wand. Ihr Vorgänger Carl Böhm hatte drei Umzugskartons hinterlassen – und einen handgeschriebenen Zettel: „Viel Erfolg. Sie werden ihn brauchen.“
Emma las die Zeilen, legte das Blatt in die oberste Schublade und bat Franziska Klein, die langjährige Sekretärin mit dem wachen Blick einer Frau, die alles gesehen hatte, um eine vollständige Übersicht der Führungsebene.
Franziska brachte die Mappe umgehend. Während Emma die Namen und Funktionen studierte, wurde sie selbst aufmerksam gemustert – schweigend, gründlich, mit der Gelassenheit einer erfahrenen Beobachterin.
Der Erste, der sich ankündigte, war Heinrich Schulz, Produktionsleiter und stellvertretender Direktor. Über sechzig, kräftige Statur, die Hände bevorzugt in den Hosentaschen, jedes Wort mit bedächtiger Verzögerung ausgesprochen – als müsse man sein Gewicht spüren.
„Frau Werner“, begann er und nahm ungefragt Platz, „ich gratuliere. Allerdings wissen Sie sicher, dass dieses Werk eigenen Regeln folgt. Hier zählt praktische Produktionserfahrung.“
„Und genau deshalb bleiben Sie in Ihrer Funktion, Herr Schulz“, erwiderte Emma ruhig. „Vorerst.“
Das letzte Wort war leise gesprochen. Dennoch traf es. Er straffte unmerklich die Schultern, verabschiedete sich korrekt – doch sein Blick sagte deutlich: Das letzte Wort ist noch nicht gesprochen.
Gegen halb zehn erschien Lukas. Er steckte den Kopf durch die Tür, als wäre es ein Zufall, obwohl in diesem Betrieb kaum noch etwas zufällig geschah.
Eine Woche hatten sie sich nicht gesehen. Er wirkte wie immer: gepflegt, etwas unsicher, mit dem Grübchen am Kinn, das sie früher bezaubernd gefunden hatte.
„Soll ich dir gratulieren?“, fragte er.
„Wenn dir danach ist.“
Er schwieg, fuhr sich über den Hinterkopf – eine Geste, die sie nur zu gut kannte.
„Meine Mutter hat gestern angerufen. Sie… sie weiß nicht, dass du jetzt hier leitest. Ich habe es ihr nicht gesagt.“
„Sie wird es erfahren“, antwortete Emma sachlich. „Früher oder später.“
Er nickte lediglich und ging. Fünf gemeinsame Jahre – und am Ende blieb ein Nicken im Türrahmen zurück. Emma sah ihm nach und stellte überrascht fest, dass kein Schmerz aufkam. Eher ein Gefühl der Erleichterung, als hätte sie eine schwere Last endlich abgesetzt.
Das eigentliche Gespräch fand nach dem Mittag statt.
Moritz Kraus erschien unangekündigt. Ein schwarzer Geländewagen fuhr auf den Hof, begleitet von einem jungen Assistenten mit einer schmalen Mappe unter dem Arm. Kraus stellte sich als Vertreter der Holding für operative Belange vor und bat um eine halbe Stunde ihrer Zeit.
Emma gewährte ihm zwanzig Minuten und bat Franziska Klein, Kaffee bringen zu lassen.