Am vierten Tag kam schließlich eine Nachricht von ihm: „Wir müssen reden. Ich komme heute Abend vorbei.“
Maximilian Schmitt stand wenig später mit einem Strauß roter Rosen vor der Tür – meinen Lieblingsblumen. In seinem Gesicht lag Reue, beinahe Demut.
„Mia, es tut mir leid“, begann er noch im Flur. „Ich war ein Vollidiot. Ich hätte nicht auf meine Mutter hören dürfen. Und erst recht nicht hätte ich dir so etwas an den Kopf werfen dürfen. Ich vertraue dir. Das Kind ist meins. Wir brauchen keinen Test.“
Ich nahm die Blumen wortlos entgegen, stellte sie ins Wasser und setzte mich auf das Sofa.
„Setz dich.“
Er ließ sich neben mich fallen und wollte mich in die Arme ziehen. Ich wich einen Schritt zurück.
„Warst du die letzten drei Tage bei deiner Mutter?“
Er nickte.
„Hat sie über mich gesprochen?“
Eine kurze Pause. „Ja. Hat sie.“
„Und?“
„Ich habe ihr gesagt, dass sie sich irrt. Dass sie Unrecht hat.“
„Wirklich? Und was hat sie darauf geantwortet?“
Er strich sich über das Gesicht. „Dass ich einen Fehler mache. Dass ich es irgendwann bereuen werde. Dass du mich ausnutzt.“
„Und trotzdem bist du hier.“
„Ja“, sagte er fester. „Ich bin hier. Ich habe mich für dich entschieden. Für uns.“
Ohne ein weiteres Wort stand ich auf, ging ins Schlafzimmer und zog eine Reisetasche aus dem Schrank. Ich begann, Kleidung hineinzulegen.
„Was machst du da?“ Er sprang auf.
„Ich fahre zu meinen Eltern. Bis zur Geburt. Und danach sehen wir weiter.“
„Warte!“ Er packte mein Handgelenk. „Du hast doch gehört, was ich gesagt habe! Ich habe mich für dich entschieden!“
Ich befreite mich aus seinem Griff.
„Du bist nach drei Tagen bei deiner Mutter hier aufgetaucht. Mit Rosen und schönen Sätzen. Aber morgen ruft sie wieder an. Übermorgen backt sie dir deinen Lieblingskuchen. Nächste Woche findet sie einen neuen Vorwand, warum du unbedingt vorbeikommen musst. Und du wirst gehen. Und sie wird weiterreden. Immer wieder. Dass ich schlecht für dich bin. Dass ich dich belaste. Dass das Kind vielleicht gar nicht von dir ist. Und irgendwann stehst du wieder hier – mit genau diesem Blick. Mit Zweifel in den Augen. So will ich nicht leben, Maximilian.“
Er wurde blass. „Ich werde das nicht zulassen. Ich höre nicht mehr auf sie.“
„Seit fünf Jahren hörst du auf sie“, entgegnete ich ruhig, während ich weiter packte. „Fünf Jahre lang bestimmt sie, wohin wir fahren, was wir kaufen, wie wir Entscheidungen treffen. Du hast ihr nie widersprochen. Kein einziges Mal.“
„Dann tue ich es jetzt!“ Seine Stimme wurde lauter. „Ich sage es ihr. Hier und sofort. Dass sie sich aus unserem Leben heraushalten soll.“
Ich hielt inne und sah ihn an.
„Wirklich?“
„Ja.“
Ich nahm mein Handy vom Nachttisch und reichte es ihm.
„Dann ruf sie an.“
Er starrte erst auf das Telefon, dann auf mich. „Jetzt?“
„Ja. Jetzt. Sag ihr, dass wir eine eigene Familie sind. Dass das unser Kind ist, unser Leben. Sag ihr, dass sie ihr Enkelkind nur sehen wird, wenn sie lernt, uns zu respektieren. Und dass sie uns verliert, falls sie mich noch einmal als berechnend bezeichnet oder die Vaterschaft infrage stellt. Sag es ihr. Hier. Vor mir.“
Er stand wie erstarrt, das Handy in der Hand. Seine Finger zitterten.
„Mia, vielleicht sollten wir das später in Ruhe klären…“
„Nein. Entweder jetzt oder gar nicht. Ich gehe nicht vor dir weg. Ich gehe vor einem Leben davon, in dem ich immer nur an dritter Stelle stehe. In dem deine Mutter die wichtigste Frau bleibt. In dem meine Gefühle nichts zählen, weil Karoline Gross es so will.“
Ich nahm die Tasche vom Bett.
„Entscheide dich. Entweder du führst dieses Gespräch sofort. Oder ich gehe. Und dann komme ich nicht zurück.“
Sein Blick wanderte zwischen mir und dem Display hin und her. Schließlich flüsterte er: „Ich kann das nicht.“
„Doch. Du willst nur nicht. Weil du Angst hast, sie zu verletzen. Mich darf man verletzen, das ist einfacher.“
Ich legte die Hand auf die Türklinke.
„Stopp!“ Seine Stimme brach. „Warte. Ich rufe an.“
Mit fahrigen Bewegungen wählte er die Nummer. Ich sah, wie seine Hand bebte. Dann schaltete er auf Lautsprecher.
„Maximilian! Wie schön, dass du anrufst. Ich wollte gerade—“
„Mama, sei bitte still“, unterbrach er sie.
Am anderen Ende entstand eine Stille, die fast greifbar war. Einen solchen Ton hatte sie von ihrem Sohn noch nie gehört.