— Hast du eigentlich noch alle Sinne beisammen? — Stella Meyer sprach leise, beinahe ruhig. Doch ihre Stimme hatte eine Schärfe, die wie Stahl klang. — Du hast meiner Bankkarte deiner Mutter gegeben?
Leon Weiß lehnte am Kühlschrank, als wäre er nur zufällig in die Küche gekommen, um sich ein Glas Saft zu holen — nicht, um einen Vertrauensbruch zu erklären. Er nahm einen bedächtigen Schluck, stellte das Glas sorgfältig ab und sah sie erst dann an.
— Übertreib nicht. Ich habe lediglich für Ordnung gesorgt.
— Ordnung? — Stella streifte langsam ihre Strickjacke ab, als bereite sie sich auf einen Kampf vor. — In meinem Portemonnaie?
Die Küche war eng, viel zu eng für das, was zwischen ihnen stand. Die weißen Fronten glänzten noch vom Putzen und warfen ihr Spiegelbild zurück — ihr Gesicht bleich, seines demonstrativ gelassen. Auf der Fensterbank stand eine Tasse mit inzwischen kaltem Earl Grey. Der Duft von Bergamotte hing in der Luft — und etwas Bitteres, das nichts mit Tee zu tun hatte.
— Du gibst Geld aus, ohne nachzudenken, — fuhr Leon fort, in dem Tonfall eines Buchhalters, der eine Unregelmäßigkeit entdeckt hat. — Irgendjemand muss die Finanzen im Blick behalten.
— Irgendjemand? — Ihre Augen verengten sich. — Und dieses „irgendjemand“ ist Christina Köhler?
Der Name seiner Mutter blieb zwischen ihnen hängen wie ein schweres Parfum — süßlich, aufdringlich, fehl am Platz.
— Meine Mutter kann rechnen. Im Gegensatz zu dir.
Ein schiefes Lächeln huschte über Stellas Gesicht. Es war kein freundliches.
— Ich habe letzten Monat mehr verdient als du im ganzen Quartal. Und ich soll nicht rechnen können?
Er zuckte zusammen, als hätten ihre Worte Gewicht.
— Darum geht es nicht.
— Worum dann? Um die Vorhänge für fünfzehnhundert Euro? Oder um die Kaffeemaschine? Jedes Mal schaust du meine Einkäufe an, als würde ich den Bundeshaushalt plündern.
Leon schlug die Kühlschranktür zu.
— Wir sind verheiratet. Alles gehört uns beiden.
— Nein, — sie trat näher, bis kaum noch Abstand blieb. — Gemeinsam ist Respekt. Nicht mein Gehalt in der Hand deiner Mutter.
Er wich ihrem Blick aus. Das traf härter als jedes Schreien.
Die Nacht verging in eisiger Stille. Leon schloss sich im Schlafzimmer ein, Stella blieb auf dem Sofa im Wohnzimmer. Sie starrte an die Decke, über die die Scheinwerfer vorbeifahrender Autos schiefe Lichtstreifen zogen — wie Striche durch ihr bisheriges Leben.
Gedanken ratterten.
Der Kostenvoranschlag für die Renovierung. Sein spöttisches „viel zu teuer“. Christina, die ihre Kleider im Schrank umsortierte wie eine Aufseherin. Sein Blick über ihre Schulter, wenn eine Benachrichtigung über einen Kosmetikkauf aufploppte.
Es ging nie um Geld. Es ging um Kontrolle.
„Ab jetzt bekommst du dein Budget nach Liste.“
Nach Liste. Wie ein Schulkind.
Stella setzte sich auf. Ihr Herz schlug ruhig, doch innerlich war die Entscheidung gefallen.
Vom Schrank über der Tür holte sie ihren alten Laptop, schloss ihn an. Das Gerät startete langsam, brummend, wie ein alter Hund, der treu bleibt, aber keine Begeisterung mehr zeigt.
Sie loggte sich in ihr Onlinebanking ein. 147.000 Euro.
— Danke für die Lektion, Christina Köhler, — murmelte sie.
Die Überweisung an Mia Schmitt war in weniger als einer Minute erledigt. Bestätigungscode über die App. Keine SMS — ihr Handy lag schließlich bei Leon.
Als „Transaktion erfolgreich“ aufleuchtete, durchströmte sie keine Freude, sondern Erleichterung. Als wäre ein Splitter entfernt worden, der lange unter der Haut geschwelt hatte.
Gegen Morgen schlief sie im Sessel ein.
— Was hast du getan?! — Der Schrei riss sie aus dem Schlaf.
Leon stand im Wohnzimmer, zerzaust, im zerknitterten T‑Shirt. In seiner Hand ihr Telefon.
— Du hast das Geld gestohlen!
— Gestohlen? — Sie erhob sich langsam. — Interessante Wortwahl.
— Auf der Karte ist nichts mehr! Meine Mutter steht bei der Bank — das Konto ist leer!
— Natürlich. Ich habe es überwiesen.
Er wurde blass.
— Wohin?
— Dorthin, wo es sicher ist.
Er trat dicht an sie heran.
— Du bringst das sofort zurück.
— Sofort? — Ihre Augen hielten seinem Zorn stand. — Ich schulde niemandem etwas. Außer mir selbst.
— Meine Mutter wollte damit einen weiteren Kredit tilgen!
— Wunderbar. Dann soll sie das aus eigenen Mitteln tun.
— Das ist Familie!
— Nein, Leon. Das sind die Schulden deiner Mutter.
Seine Hände packten ihre Schultern. Nicht brutal — aber fest genug.
— Du gehst zu weit.
— Lass mich los.
— Überweis das Geld zurück.
— Lass. Mich. Los.
Sie riss sich los. In diesem Moment zerfiel etwas endgültig. Lautlos, wie ein Faden, der durchgerieben ist.
— Ich werde die Scheidung einreichen, — sagte sie ruhig.
Er erstarrte. Zum ersten Mal blitzte Angst in seinem Gesicht auf.
— Das wagst du nicht.
— Doch.
— Wegen einer Karte?
— Weil du dachtest, ich sei dein Besitz.
Leon sank aufs Sofa. Seine Hände zitterten.
— Du dramatisierst alles.
— Wirklich? — Stella schüttelte den Kopf. — Du nimmst meine Karte. Gibst sie deiner Mutter. Erlaubst ihr, über mein Geld zu verfügen. Und ich dramatisiere?
Er schwieg.
Und dieses Schweigen war Geständnis genug.
Am Abend packte er seine Sachen. Ungeschickt, fahrig. Als er versuchte, den Fernseher mitzunehmen, sagte Stella nur:
— Lass ihn hier.
— Wir haben ihn zusammen gekauft.
— Du hast die Bildschirmgröße ausgesucht. Bezahlt habe ich.
Wortlos legte er die Fernbedienung zurück.
Als die Wohnungstür hinter ihm ins Schloss fiel, wirkte die Wohnung größer. Die Luft war leichter. Die Stille drückte nicht mehr —