Der Samstag begann mit einem lauten Scheppern. Noch halb im Schlaf zuckte ich zusammen, als aus der Küche das metallische Krachen einer heruntergefallenen Pfanne und ein gedämpftes Fluchen drang. Thomas Sommer war auch am Wochenende ein Frühaufsteher. Er war fest davon überzeugt, dass freie Tage dazu da seien, liegengebliebene Aufgaben zu erledigen – und ganz bestimmt nicht, um auszuschlafen.
„Julia, wie lange brauchst du noch?“, rief er aus der Küche. „Das Frühstück wird kalt!“
Seufzend schälte ich mich unter der warmen Decke hervor. Draußen hing ein feiner, unangenehmer Mairegen in der Luft, der Himmel war bleiern und schwer. Der Gedanke, in Gummistiefel zu steigen und zum Wochenendhaus zu fahren, reizte mich heute überhaupt nicht. Doch wir hatten vereinbart, an diesem Wochenende endlich mit dem Pflanzen zu beginnen.
In der Küche erwartete mich ein ungewohntes Bild. Thomas stand am Herd – in meiner geblümten Schürze – und wirkte auffallend geschäftig. Auf dem Tisch lagen bereits belegte Brote, daneben dampften zwei Tassen Kaffee.
„Setz dich erst mal, wir brauchen Kraft“, sagte er und schob mir einen Teller hin. „Heute steht einiges an.“
Ich nahm Platz und musterte ihn misstrauisch. Normalerweise nörgelte er samstags, ich würde zu lange brauchen. Und nun hatte er selbst Frühstück gemacht? Das passte nicht.
„Was steht denn an? Es regnet doch“, sagte ich und nahm einen Schluck Kaffee. „Vielleicht fahren wir morgen? Ich wollte eigentlich bei meiner Mutter vorbeischauen.“
Er drehte den Löffel zwischen den Fingern, legte ihn wieder ab.
„Nein, Julia, heute müssen wir unbedingt rausfahren. Ich habe nachgedacht … Die Beete warten nicht. Die Erdbeeren faulen, das Unkraut wuchert bestimmt schon. Wenn wir jetzt nichts tun, wächst gar nichts mehr.“
Er redete wie auswendig gelernt, den Blick hartnäckig zum Fenster gerichtet.
„Thomas, was ist los?“, fragte ich und stellte die Tasse beiseite. „Wir fahren doch sonst immer zusammen. Warum plötzlich dieser Druck? Hast du heute Abend etwas vor?“
„Unsinn.“ Er stand abrupt auf und wandte mir den Rücken zu. „Ich habe einfach unglaublich viel Arbeit. Am Montag ist Abgabe für einen Bericht. Wenn wir beide weg sind, schaffe ich das nicht. Und du? Du kannst doch allein fahren, ein bisschen frische Luft tut dir gut. Ich rufe dich später an.“
Zu schnell. Zu glatt. Als hätte er diesen Text vorher geprobt.
„Du willst ernsthaft, dass ich allein fahre?“, hakte ich nach. „Dort alles schleppe, grabe, arbeite – während du es dir hier gemütlich machst?“
Er drehte sich um, genervt. „Ich mache es mir nicht gemütlich, ich arbeite. Für uns. Außerdem verbringst du doch gern Zeit dort.“
Ja, gern – wenn wir gemeinsam dort waren. Wenn er umgrub und ich goss, wenn wir abends grillten und lachten. Aber allein im leeren Haus, bei Nieselregen? Das klang ungefähr so verlockend wie ein Fallschirmsprung ohne Fallschirm.
„Ich möchte nicht allein fahren“, sagte ich fest. „Lass uns morgen gemeinsam gehen. Oder du nimmst dir Montag frei.“
Seine Stimme bekam einen harten Klang. „Julia, ich habe entschieden. Der Tank ist voll, deine Tasche steht gepackt im Flur. Bitte kein Theater. Ich brauche heute Ruhe zum Arbeiten. Du bringst dort alles in Ordnung, und morgen Abend hole ich dich.“
Ich sah ihn lange an. Er wich meinem Blick aus, wischte demonstrativ über die ohnehin saubere Herdplatte. Irgendetwas stimmte nicht. Ganz und gar nicht.
Da klingelte mein Handy in der Tasche. Elisa Richter.
„Hey, was treibst du heute?“, plapperte sie fröhlich. „Lust auf Kino? Da läuft eine Komödie – perfekt für uns müde Hühner.“
„Ich fahre wohl ins Wochenendhaus“, antwortete ich und hielt Thomas dabei im Auge.
„Bitte was? Bei dem Wetter? Bist du verrückt? Und dein Mann?“
„Er muss arbeiten.“
„Aha“, machte Elisa vielsagend. „Na gut. Pass auf dich auf. Und schlaf bloß nicht tagsüber ein, nachher taucht noch irgendein Irrer auf.“
„Danke für die Beruhigung“, murmelte ich und beendete das Gespräch.
Thomas entspannte sich sichtbar. „Elisa wollte dich bestimmt wieder ins Kino schleppen.“
„Ja.“
„Sie hat leicht reden. Wir haben Verantwortung.“
Eine halbe Stunde später stand ich geschniegelt im Flur, alte Jeans, Jacke, Gummistiefel in der Hand. Er küsste mich flüchtig auf die Wange.
„Hast du die Schlüssel?“
„Natürlich.“
Er nickte, sah aber nicht mich, sondern die Wand an. Kaum war ich im Treppenhaus, fiel hinter mir die Tür ins Schloss. Früher blieb er stehen, bis der Aufzug sich schloss.
Auf der Fahrt ließ mich das Gefühl nicht los, dass ich fortgeschickt worden war. Der Regen wechselte zwischen Nieseln und kräftigeren Schauern, die Scheibenwischer quietschten monoton. Warum diese Nervosität? Warum dieses Schauspiel?
Ich rief ihn über die Freisprechanlage an.
„Ist was?“, fragte er sofort, angespannt. Im Hintergrund hörte ich Stimmen.
„Nein. Aber sag ehrlich: Was geht hier vor? Du bist heute merkwürdig.“
„Gar nichts. Ich melde mich später, ich habe einen Anruf.“ Und er legte auf.
Nach nicht einmal einer Stunde erreichte ich die Anlage. Am Tor grüßte ich den alten Wachmann, fuhr die holprige Straße entlang bis zu unserem Grundstück am Waldrand. Vor drei Jahren hatten wir es gekauft, viel Geld investiert, renoviert, einen neuen Metallzaun gesetzt. Mein Stolz.
Ich stellte den Motor ab, stieg aus – und erstarrte.
Am Tor hing ein fremdes, nagelneues Schloss. Unser altes war verschwunden.
Vielleicht hatte Thomas es ersetzt? Unwahrscheinlich – so etwas hätte er erwähnt.
Ich probierte meinen Schlüssel. Er passte nicht.
Mein Puls beschleunigte sich. Zur kleinen Pforte – dort hing noch unser altes Schloss. Ich schloss auf, trat ein.
Der Garten war aufgeräumt. Zu aufgeräumt. Die Wege gefegt, die Sträucher ordentlich geschnitten. Und zwischen Haus und Schuppen hing Wäsche. Nicht meine. Ausgebleichte Bettlaken, abgetragene Unterwäsche, geblümte Männerboxershorts, die ich niemals gekauft hätte.
Mit weichen Knien ging ich zur Veranda. Die Tür stand offen.
Es roch nach Kohlsuppe und Rauch. Auf den Regalen stand fremdes Geschirr. Meine Vorratsdosen waren verrückt, daneben billige Nudeln.
Durch die beschlagenen Scheiben sah ich Gestalten.
Ich trat ein.
An meinem Küchentisch saßen zwei Frauen. Eine kräftige ältere mit dünnem grauem Dutt und scharfen Augen. Neben ihr eine etwas jüngere, ihr erstaunlich ähnlich. Auf meinem Herd pfiff ein Teekessel.
Die Ältere sah mich an. Sekundenlang sagte niemand etwas.
„Guten Tag“, brachte ich schließlich hervor. „Wer sind Sie?“
Ihr Gesicht verzog sich zu einem süßlichen Lächeln. „Ach, Julia! Endlich da! Andrea Köhler und ich trinken nur Tee. Thomas hat gesagt, du kommst heute.“
Thomas. Er wusste es.
Die zweite Frau – Andrea – musterte mich über ihre Brille hinweg.
„Was soll das heißen?“, begann ich, doch meine Stimme versagte.
„Komm doch erst mal rein“, sagte Sabine Kraus – denn natürlich erkannte ich sie jetzt, meine Schwiegermutter. „Wir bleiben ein Weilchen hier. Thomas hat es erlaubt. Platz ist genug.“
Als sei das hier ihr Zuhause.
„Sabine Kraus“, sagte ich betont kühl, „mit welchem Recht befinden Sie sich in meinem Haus?“
Ihr Lächeln verschwand. „In deinem? Mein Sohn hat es mit aufgebaut. Er ist Eigentümer. Und ich bin seine Mutter.“
Andrea nickte zustimmend.
„Seit wann? Warum weiß ich nichts?“
„Manches weißt du eben nicht“, entgegnete Sabine scharf. „Thomas Otto – der Bruder – hat gesundheitliche Probleme. Er braucht frische Luft. In der Stadt wurde seine Unterkunft renoviert. Also ziehen wir bis zum Herbst hierher.“
„Bis zum Herbst?“
„Nur vorübergehend.“
„Und das neue Schloss?“
„Hat Thomas Otto angebracht. Sicherer so.“
Also hatte mein eigener Mann zugestimmt.
Im Schlafzimmer traf mich der nächste Schlag. Fremde Bettwäsche. Meine Kleidung lag zusammengeworfen im Schrank unten, darüber hingen abgetragene Kleider.
Im Gästezimmer stand eine Klappliege. Darauf ein Baby. Daneben eine junge Frau, lackierte sich mit meinem Nagellack die Nägel.
„Was soll das?“, fragte ich fassungslos.
„Ich bin Lena Köhler, Tochter von Thomas Otto“, sagte sie gleichgültig. „Und das ist mein Sohn.“
„Das ist mein Lack.“
Sie zuckte mit den Schultern. „Lag im Schrank.“
Ich kehrte in die Küche zurück.
„Wer wohnt hier alles?“, fragte ich.
„Thomas Otto, seine Tochter Lena, das Baby – und wir“, zählte Sabine ruhig auf. „Nur ein paar Monate.“
„Ohne mich zu fragen?“
„Familie hilft Familie.“
Ich rief Thomas an.
„Du wusstest das?“, fuhr ich ihn an.
„Natürlich. Es ist doch nur vorübergehend“, sagte er genervt. „Mach kein Drama.“
„Sie haben das Schloss gewechselt!“
„Thomas Otto kümmert sich. Hol dir einen Schlüssel.“
Er legte auf.
Mir wurde schwindlig.
Aus der Küche hörte ich Sabine sagen: „Sie ist viel zu verwöhnt. Wird sich schon einleben.“
Ich presste die Stirn gegen die kühle Wand der Abstellkammer, in der meine Sachen achtlos gestapelt lagen.
Was sollte ich tun?
Draußen auf der Treppe rief ich Elisa an und erzählte alles.
„Das ist ja Wahnsinn!“, schrie sie. „Ihr habt das gemeinsam gekauft. Du bist Miteigentümerin! Ruf die Polizei!“
„Ich habe Angst“, flüsterte ich. „Thomas Otto wirkt… unberechenbar.“
„Hör zu“, sagte Elisa energisch. „Ohne offizielle Anmeldung haben sie kein Recht, dort zu wohnen. Das ist kein reguläres Wohnhaus. Du bist im Recht.“
Ein Funken Mut keimte auf.
Ich stand auf, wischte mir die Tränen weg und atmete tief durch. Vielleicht hatte sie recht. Vielleicht musste ich endlich aufhören, mich einschüchtern zu lassen. Ich drehte mich entschlossen um und ging zurück ins Haus, bereit, ihnen klarzumachen, dass dieses Grundstück nicht einfach übernommen werden konnte – ganz gleich, wer wessen Mutter oder Bruder war.