…stand einen Spalt offen. Direkt davor, auf dem Flur, hielten zwei Gestalten inne.
Matthias Kronauer und Jonas Feldmann.
Helena Baumgartner hielt unwillkürlich den Atem an, als hätte jede Regung sie verraten können.
„Jonas“, begann Matthias leise, beinahe vorsichtig, „wir müssen reden.“
„Ich weiß“, antwortete Jonas ohne Zögern. „Ich weiß genau, weshalb du hier bist.“
Matthias stieß hörbar die Luft aus.
„Der Arzt hat es mir erklärt. Die Summe. Jonas, das ist… das ist Wahnsinn.“
Helena spürte, wie ihr Herz schneller schlug, als wolle es die Worte übertönen.
„Nein“, erwiderte Jonas ruhig, aber fest. „Das ist nicht verrückt. Es geht um Mamas Leben.“
Matthias’ Stimme wurde schärfer.
„Jonas, sie ist seit fünf Jahren krank. Fünf Jahre. Man hat uns drei gegeben. Drei. Und jetzt sind es fünf. Und nun wieder – wieder eine Therapie, wieder Geld, wieder Hoffnung. Aber wie lange noch?“
Jonas schwieg.
Matthias ließ nicht locker.
„Du bist fünfunddreißig. Du hast eine Firma, Perspektiven, ein ganzes Leben vor dir. Dieses Geld könntest du investieren. Du könntest etwas aufbauen, etwas schaffen, das Zukunft hat. Stattdessen… hältst du etwas hinaus, das sich nicht aufhalten lässt.“
Eine heiße Träne rann Helenas Schläfe entlang.
Dann sagte Jonas etwas, das sie erstarren ließ. Worte, auf die sie seit Jahren wartete. Und vor denen sie sich seit ebenso langer Zeit fürchtete.
„Matthias“, sagte er leise, seine Stimme bebte, „du sprichst von Aufschub des Todes. Ich spreche davon, dass Mama lebt. Und du… du siehst das nicht.“
Es folgte Stille. Schritte, näherkommend – Matthias musste einen Schritt auf ihn zu gemacht haben.
„Was soll das heißen, ich sehe es nicht?“, fragte Matthias gedämpft, doch in seinem Ton lag unverkennbar Zorn.
„Es heißt“, entgegnete Jonas, „dass du seit drei Jahren nicht mehr hier warst. Dass du keine Ahnung hast, wie Mama heute ist. Du siehst nur Zahlen. Fünf Jahre. Drei Jahre. Kosten. Behandlungen. Aber Mama selbst siehst du nicht.“
„Jonas, hör auf, mich zu belehren…“
„Ich belehre dich nicht“, fiel Jonas ihm ins Wort, und Helena hörte das Schluchzen, das er nicht mehr verbergen konnte. „Aber du weißt nicht, was diese fünf Jahre bedeutet haben.“
Eine Pause. Ein tiefer Atemzug.
„Matthias, Mama war ihr ganzes Leben stark. Erinnerst du dich? Als Papa starb, waren wir zehn und achtzehn. Sie hat nicht geweint. Sie hat gearbeitet, organisiert, getragen. Sie hat nie jemanden um Hilfe gebeten. Nie.“
Matthias sagte nichts.
„Aber in diesen fünf Jahren“, fuhr Jonas fort, „ist sie nicht schwächer geworden. Sie ist… anders geworden. Zu jemandem, den ich vorher nicht kannte.“
„Jonas, sie ist krank…“
„Ich weiß, dass sie krank ist!“, rief Jonas. „Aber sie lebt trotzdem. Und ich habe in diesen Jahren mehr echte Gespräche mit ihr geführt als in den dreißig davor. Weil sie jetzt keine unnahbare, verschlossene Frau mehr ist. Jetzt hat sie Angst. Jetzt weint sie. Jetzt sagt sie mir, dass sie Angst vor dem Sterben hat.“
Helena schloss die Augen. Das Schluchzen drängte gegen ihre Kehle.
„Und ich“, sagte Jonas weiter, „habe Mama zum ersten Mal wirklich gesehen. Nicht als Funktion. Nicht als die Frau, die kocht, wäscht, alles regelt. Sondern als Mensch. Der Angst hat. Der liebt. Der… der mich liebt.“
Lange sagte Matthias nichts.
„Jonas“, begann er schließlich leise, „ich liebe Mama auch.“
„Warum kommst du dann nicht?“, fragte Jonas. „Warum bist du nicht hier?“
Matthias seufzte schwer.
„Weil… weil Katharina…“
„Katharina!“, Jonas’ Stimme wurde bitter. „Katharina sagt, es reicht. Fünf Jahre seien genug. Es sei hinausgeworfenes Geld. Und du… du hörst auf sie.“
„Jonas, Katharina ist meine Frau…“
„Und Mama“, fragte Jonas leise, „was ist Mama dann für dich?“