Mit zitternden Fingern zog Katharina ihrer Tochter die nassen Sachen aus und hob sie behutsam in das angenehm warme Badewasser. Als die Wärme Emmas Haut berührte, zuckte das Mädchen zusammen und sog scharf die Luft ein.
„Es tut weh“, hauchte sie kaum hörbar. „Meine Füße brennen.“
„Ich weiß, mein Schatz, ich weiß“, murmelte Katharina und kämpfte selbst gegen die Tränen an. „Gleich wird es besser, du musst nur ein bisschen durchhalten.“
Im Türrahmen erschien Alexander. Er lehnte sich gegen die Wand, die Arme verschränkt, und betrachtete die Szene mit einer Mischung aus Gereiztheit und herablassender Selbstgewissheit.
„Du übertreibst maßlos“, sagte er kühl. „Es ist doch nichts passiert. Sie hat eben ein wenig gefroren. Kinder stecken das weg. Meine Brüder und ich sind früher im Winter in Schneehaufen gesprungen – und wir leben auch noch.“
Katharina hob langsam den Kopf. „Alexander, begreifst du eigentlich, was du da getan hast? Hast du eine Vorstellung davon, was hätte passieren können? Vor einer Woche hatte sie noch hohes Fieber!“
„Eben deswegen!“, fuhr er dazwischen und deutete mit dem Finger auf sie. „Warum war sie denn krank? Weil du sie wie ein rohes Ei behandelst. Meine Mutter sagt, Kinder müssen auch mal was aushalten. So bildet sich das Immunsystem. Aber du rufst bei jedem Husten gleich den Arzt und stopfst sie mit Medikamenten voll. Kein Wunder, dass ihr Körper nichts allein regeln kann.“
Katharina starrte ihn an, als sähe sie einen Fremden. Mit dem Mann, den sie vor sieben Jahren geheiratet hatte, hatte dieser kaum noch etwas gemein. Damals war er aufmerksam gewesen, fürsorglich, hatte versprochen, immer an ihrer Seite zu stehen. Jetzt wirkte er wie eine Marionette – gezogen von unsichtbaren Fäden, an deren anderem Ende eine Frau aus einem anderen Stadtteil stand.
„Geh bitte raus“, sagte sie leise, aber mit fester Stimme. „Ich kümmere mich um meine Tochter.“
„Ich bleibe hier!“, brauste er auf. „Es ist auch mein Kind. Ich habe genauso ein Recht—“
„Ein Recht worauf?“, unterbrach sie ihn scharf. „Darauf, ihre Gesundheit aufs Spiel zu setzen, nur weil deine Mutter es so will? Darauf, sie bei Minusgraden quer durch die Stadt zu fahren, ohne sie ordentlich anzuziehen? Darauf, blind irgendwelchen Theorien vom Abhärten zu folgen, statt selbst nachzudenken?“
„Das sind keine Theorien! Meine Mutter hat—“
„—drei Söhne großgezogen, ich weiß“, fiel sie ihm ins Wort. „Und alle drei brauchen bis heute ihre Zustimmung, bevor sie eine Entscheidung treffen. Alexander, geh. Jetzt.“
Er setzte an zu einer Erwiderung, doch als er ihren Blick auffing, verstummte er. In ihren Augen lag keine Hysterie, keine Verzweiflung – sondern eine kühle, beinahe erschreckende Entschlossenheit. Wortlos drehte er sich um und schlug die Tür hinter sich zu.
Fast eine Stunde blieb Katharina mit Emma im Bad. Allmählich kehrte die Farbe in die kleinen Wangen zurück, das Zittern ließ nach, und schließlich begann das Mädchen wieder leise zu sprechen. Als sie sich warm anfühlte, wickelte Katharina sie in ein großes, flauschiges Handtuch, trug sie ins Schlafzimmer und bettete sie vorsichtig ins Bett. Zwei Decken legte sie über sie, brachte ihr warme Milch mit Honig und strich ihr so lange über die Stirn, bis die Atemzüge ruhig und gleichmäßig wurden.
Erst als Emma fest schlief, ging Katharina in die Küche.
Alexander saß am Tisch, den Blick fest auf sein Handy gerichtet. Seine Finger tippten hastig über das Display. Sie musste nicht nachfragen, mit wem er schrieb – sie kannte die Antwort.
„Wir müssen reden“, sagte sie und setzte sich ihm gegenüber.
„Worüber denn noch?“, erwiderte er, ohne aufzusehen. „Du hast doch schon alles klargestellt. Ich bin ein unfähiger Vater, meine Mutter ist ein Monster, und du bist die Einzige mit Verstand.“
„Alexander, sieh mich an.“
Etwas in ihrem Ton ließ ihn innehalten. Widerwillig legte er das Telefon zur Seite.
„Was erwartest du?“, fragte er herausfordernd. „Dass ich mich entschuldige? Gut, vielleicht hätte ich ihr eine dickere Jacke anziehen sollen. Zufrieden?“
„Darum geht es nicht“, antwortete Katharina und schüttelte den Kopf. „Es geht nicht um eine Jacke. Es geht darum, dass du hinter meinem Rücken gehandelt hast. Du hast dich mit deiner Mutter abgesprochen, gewartet, bis ich nicht da war, und dann beschlossen, an meinem Kind ein Experiment durchzuführen.“
„An deinem Kind?“, wiederholte er mit schiefem Lächeln. „Falls du es vergessen hast: Sie gehört uns beiden. Und ich darf sie erziehen, wie ich es für richtig halte.“
„Erziehen?“, wiederholte Katharina fassungslos. Wut stieg in ihr auf, heiß und kaum noch zu bändigen. „Du nennst das Erziehung? Ein Kind, das gerade erst krank war, bei eisiger Kälte halb angezogen durch die Stadt zu schleppen – das ist keine Erziehung, Alexander. Das ist…“
Sie kam nicht dazu, den Satz zu beenden. Sein Handy vibrierte erneut. Auf dem Display erschien der Name: „Mama“. Er griff so hastig danach, als hinge alles davon ab.