Ein Gefühl bleierner Schuld legte sich über Mia wie eine schwere Decke.
„In Ordnung“, hauchte sie schließlich kaum hörbar. „Sie kann vorübergehend bleiben.“
Nur sieben Tage später stand Nicole Lehmann mit drei überquellenden Koffern in ihrer Wohnung – und übernahm augenblicklich das Kommando. Kaum hatte sie die Schwelle überschritten, begann sie, Möbel zu verrücken. Der Fernseher wanderte näher ans Fenster, das Sofa wurde an eine andere Wand geschoben, und Mias sorgfältig gepflegte Zimmerpflanzen landeten kurzerhand auf dem Balkon.
„So kommt mehr Licht herein“, erklärte die Schwiegermutter geschäftig, während sie mit entschlossenen Bewegungen umräumte. „Und diese Blumentöpfe sind doch bloß Staubfänger.“
Mia sagte nichts. Sprachlos beobachtete sie, wie ihr Wohnzimmer sich Stück für Stück in das Schlafzimmer einer Fremden verwandelte. Leon half seiner Mutter bereitwillig, trug Taschen, rückte Möbel, nickte zustimmend.
„Mama, wirst du dich hier wohlfühlen?“, fragte er mit weicher Stimme.
„Es wird schon gehen“, seufzte Nicole Lehmann theatralisch. „Auch wenn es hier ziemlich eng ist.“
Drei Monate vergingen.
Mia existierte nur noch wie ein Schatten in den eigenen vier Wänden. Sie bewegte sich lautlos durch die Räume, setzte die Füße vorsichtig auf, um ja kein Geräusch zu verursachen. Für jedes Klirren, jede Kleinigkeit entschuldigte sie sich beinahe automatisch.
Nicole Lehmann hatte längst die vollständige Kontrolle übernommen. Mias Waschmittel verschwand aus dem Regal und wurde durch ein anderes ersetzt. Im Supermarkt bestimmte sie, was in den Einkaufswagen durfte.
„Die teure Wurst kommt nicht infrage“, wies sie Mia scharf zurecht. „Nimm die günstige. Geld wächst schließlich nicht auf Bäumen.“
Morgens putzte Mia unter dem wachsamen Blick ihrer Schwiegermutter die Wohnung, sammelte Müll ein, brachte den Abfall hinaus. Als sie den Eimer leerte, blitzte zwischen Kaffeefiltern und Verpackungen etwas Vertrautes auf. Stirnrunzelnd beugte sie sich hinunter – und erstarrte.
Ein Fotoalbum.
Ihr einziges.
Darin befanden sich ihre Kindergartenbilder, Klassenfotos, kleine Momentaufnahmen aus einer Zeit, die längst vergangen war. Die wenigen Erinnerungen an eine Kindheit, die ihr geblieben waren.
Mit zitternden Fingern zog sie das Album aus dem Müll. Der Einband war mit Teeresten verschmiert.
„Frau Lehmann“, sagte sie, als sie zurück ins Wohnzimmer trat. Ihre Stimme klang fremd in ihren eigenen Ohren. „Warum lag das im Abfall?“
Nicole wandte den Blick nicht einmal vom Fernseher ab.
„Ach, das?“, erwiderte sie gleichgültig. „Habe ich entsorgt. Alte Sachen, die nur Platz wegnehmen.“
„Das sind meine Kinderfotos“, flüsterte Mia, und ihre Kehle schnürte sich zu.
„Nutzloser Kram“, winkte die Schwiegermutter ab. „Wozu hebt man so etwas auf?“
In diesem Moment zerbrach etwas in ihr.
Drei Monate voller Demütigungen, unterdrückter Worte und stummer Scham brachen wie ein Damm.
„Raus hier!“, schrie sie plötzlich. „Verschwindet aus meiner Wohnung – sofort!“
Nicole sprang empört vom Sofa auf, ihre Augen funkelten vor Zorn.
„Wie kannst du es wagen, so mit Älteren zu sprechen!“, kreischte sie. „Du solltest deinen Platz kennen!“
Aus dem Schlafzimmer stürmte Leon, die Haare zerzaust, alarmiert vom Lärm. Kaum hatte er die Situation erfasst, stellte er sich demonstrativ an die Seite seiner Mutter.
„Meine Mutter bleibt hier!“, brüllte er Mia an. „Wenn jemand geht, dann du!“
Doch in Mia hatte sich etwas unwiderruflich verschoben. Die Hitze der Wut kühlte ab, verwandelte sich in eine beinahe erschreckende Klarheit. Ihr Blick wurde hart, ihre Stimme ruhig.
„Die Wohnung läuft auf meinen Namen“, sagte sie fest. „Und ich allein entscheide, wer hier lebt.“
„Was bildest du dir ein?“ Leon trat einen Schritt auf sie zu, das Gesicht gerötet vor Ärger. „Ich bin dein Ehemann!“
„Du warst mein Ehemann“, korrigierte sie ihn leise.
Ohne ihn weiter anzusehen, ging sie zum Schrank, zog eine große Sporttasche hervor und begann, entschlossen die Sachen ihrer Schwiegermutter hineinzustopfen.