Sebastian Köhler legte die geräucherten Rippchen sorgfältig auf das Fach, das er im Kühlschrank als seins beanspruchte, und schlug die Tür mit einem entschlossenen Ruck zu.
„Also pass auf, Hannah Baumann: Ab morgen sorgst du selbst für dein Essen. Von deinem eigenen Geld. Du überweist die Hälfte deines Gehalts deinem Sohn – und ich soll euch beide durchfüttern?“
Ich stand am Herd und hielt einen leeren Topf in der Hand.
„Meinst du das ernst?“
„Und wie. Ich verdiene mein Geld, du deins. Wenn du deinem Sohn helfen willst, bitte. Aber nicht auf meine Kosten.“
Er nahm seinen Teller – Fleisch, knusprige Bratkartoffeln, ein Salat – und verschwand ins Wohnzimmer. Ich blickte erst auf den Topf, dann in den Kühlschrank.
Links: seine Seite. Leberpastete, teure Wurst, importierter Käse, Oliven. Rechts: mein Bereich. Eine Packung Krabbenstäbchen und drei Eier. Ich arbeitete als Kassiererin, mein Lohn ging für Miete, Nebenkosten und die Unterstützung meines Sohnes drauf.
Eine Woche später rief er aus dem Wohnzimmer, als ich mit einer Tasse Tee am Türrahmen vorbeiging: „Sag mal, warum bist du so dünn geworden? Machst du Diät?“
Ich antwortete nicht. Er sah doch genau, was ich aß. Nudeln ohne Butter – weil keine mehr da war und ich mir keine neue leisten konnte.
Er lümmelte auf dem Sofa, kaute genüsslich geräucherten Speck und starrte auf den Fernseher.
„So ein Spar-Menü ist bestimmt gesund!“, höhnte er lachend und schob sich noch ein Stück Fleisch in den Mund.
Ich drehte mich wortlos um, ging zurück in die Küche, setzte mich auf den Hocker und starrte aus dem Fenster, bis das Zittern in meinen Händen langsam nachließ.
Drei Wochen darauf verkündete Sebastian großspurig, dass sein fünfzigster Geburtstag bevorstand – ein „rundes Datum“, wie er betonte.
„Ich lade ungefähr fünfzehn Leute ein – die Männer aus der Garage und ein paar Kollegen von der Arbeit.“