Zum Kochbuch.
Meine Stimme klang so scharf, dass selbst die Möbelpacker inne hielten. Kein Zittern, kein Flehen lag darin – nur kalte Entschlossenheit.
Elisabeth Stein blinzelte irritiert.
„Du willst mir Vorschriften machen? In meinem eigenen Haus?“
„Es ist nicht Ihr Haus. Und es war nie Ihres.“ Langsam trat ich näher, löste das Buch aus ihren schlaff gewordenen Fingern und hielt ihrem Blick stand. „Es reicht. Endgültig.“
Ich ging zum Tisch, zog mein Handy hervor und wählte die Nummer von Christian Meier.
„Guten Tag, Herr Meier. Hier spricht Sophie Peters. Ich habe Ihr großzügiges Angebot noch einmal überdacht – und ich lehne es ab.“
Am anderen Ende entstand eine gespannte Pause.
„Mehr noch: Ich habe einen Gegenvorschlag. Ich würde gern mit Ihnen über das Rezept für den ‚Osterkranz‘ auf Seite zweihundertvier sprechen. Besonders interessiert mich die Zutat ‚kandierte Exotenfrüchte, zwölf Stück‘.“
Ich ließ mir Zeit.
„Ich gehe davon aus, dass das in direktem Zusammenhang mit Maximilian Krügers Offshore-Konto auf Zypern steht. Jenem Konto, von dem Sie selbstverständlich nichts wissen. Habe ich recht?“
Schweigen. Schwer und vielsagend.
Meine Schwiegermutter starrte mich an, als sähe sie mich zum ersten Mal. Die selbstsichere Maske begann zu bröckeln.
„Sie haben vierundzwanzig Stunden, um mich zu kontaktieren und die Bedingungen des tatsächlichen Testaments zu besprechen. Andernfalls wird mein Anwalt die Steuerbehörden informieren – und zwar nicht nur die hiesigen. Auf Wiederhören.“
Ich beendete das Gespräch und sah die beiden Möbelpacker an.
„Verschwinden Sie. Alle.“
Sie zogen sich hastig zurück. Die Tür fiel mit einem leisen Klicken ins Schloss. Endlich war ich allein. Die Vorspeisen waren serviert worden – nun kam der Hauptgang.
Eine Stunde später klingelte mein Telefon. Christian Meiers Stimme hatte ihren überheblichen Klang verloren; sie wirkte angespannt wie ein Drahtseil kurz vor dem Reißen. Wir vereinbarten ein Treffen für den nächsten Morgen in seiner Kanzlei.
Punkt zehn betrat ich den Konferenzraum. Dunkler Hosenanzug, hochgestecktes Haar. In meiner Hand lediglich das Kochbuch.
Sie warteten bereits. Elisabeth Stein saß zusammengesunken da, ihr Gesicht fahl. Christian Meier bemühte sich um Fassung, doch sein fahriger Blick verriet Nervosität.
„Wir sollten auf Förmlichkeiten verzichten“, sagte ich ruhig. „Unsere Zeit ist begrenzt.“
Ich legte das Buch auf den glänzenden Tisch und schlug es wahllos auf.
„Ragout fin“, las ich. „Kalbsnieren – zweihundert Gramm. In drei Wassern wässern.“ Ich hob den Blick. „Drei Überweisungen auf ein Zürcher Konto. Vor zwei Jahren. Frau Stein, wusste Ihr Sohn, dass Sie nichts davon erfahren sollten? Oder war es umgekehrt – wussten Sie beide, dass das Finanzamt nichts erfahren durfte?“
Sie wandte sich entsetzt an ihren Anwalt. Er wurde aschfahl.
„Das… das ist ein Missverständnis.“
„Nein“, erwiderte ich und blätterte weiter. „Das ist strafrechtlich relevant.“
Meine Finger glitten über die Seiten. „Fischpastete. Getrocknete Hausenblase – über Nacht einweichen, damit das Salz entweicht. Eine bemerkenswerte Zutat. Besonders im Zusammenhang mit einer Gewerbeimmobilie, die über einen Strohmann erworben wurde. Nicht wahr, Herr Meier?“
Er sank tiefer in seinen Stuhl. Jetzt begriff er. Dieses Kochbuch war kein harmloses Andenken – es war Maximilians verschlüsseltes Kassenbuch. Seine Absicherung gegen Verrat.
Langsam drehte Elisabeth Stein den Kopf zu ihrem Anwalt.
„Du… du wusstest das alles? Und hast geschwiegen?“
„Frau Stein, bitte, so einfach ist das nicht…“ stammelte er – und verriet sich damit selbst.
„Genug!“ Ihre Stimme überschlug sich. Wut, Demütigung, das schmerzhafte Erwachen – alles lag in diesem einen Wort. In diesem Moment verstand sie, dass auch sie nur eine Figur in einem größeren Spiel gewesen war.
Ich ließ die Stille wirken, bevor ich fortfuhr.
„Maximilians Bedingungen waren klar und eindeutig. Sie sind einfach formuliert, aber unumstößlich, und wir werden sie jetzt Punkt für Punkt durchgehen.“