Natürlich, wegen der Formalitäten beim Notar.
Sie setzte mich systematisch unter Druck – kalt, berechnend, ohne mir auch nur einen einzigen Tag zum Durchatmen zu gönnen.
„Gut“, erwiderte ich leise.
„Und noch etwas“, fuhr sie fort. „Mein Anwalt, Christian Meier, möchte Sie sprechen. Er ist bereit, Ihnen eine gewisse Summe anzubieten … als Zeichen unseres Entgegenkommens.“
Ein „Zeichen des Entgegenkommens“. Eine Abfindung für die Jahre, die ich mit ihrem Sohn verbracht hatte. Für mein Leben.
Ich schlug das Kochbuch auf und blätterte bis Seite 112. Dort stand das Rezept für die „Zaren-Fischsuppe“. Maximilian hatte mit Bleistift einen Kreis darum gezogen.
„Zutaten: Stör – 1 Stück (groß, fett). Zander – 2 Stück (kleiner). Zwiebeln – 3. Petersilienwurzel – 40 Gramm.“
Unser Code.
Maximilian dachte wie ein Programmierer. Selbst Omas alte Rezepte hatte er in ein Verschlüsselungssystem verwandelt. Seitenzahl. Zeilennummer. Wortposition. Jede Kombination führte zu einem Bankschließfach, in dem die Originalunterlagen, Kontodaten und Passwörter sicher verwahrt lagen.
„Sophie, sind Sie noch dran?“ Die Ungeduld in Elisabeth Steins Stimme war kaum zu überhören.
„Ja“, antwortete ich ruhig. „Ich erwarte den Gutachter.“
Punkt vierzehn Uhr erschien er. Und kaum hatte er die Wohnung betreten, stand – selbstverständlich ohne Einladung – auch Elisabeth im Flur. Sie bewegte sich durch die Räume, als gehörte ihr bereits alles.
„Hier bitte, sehen Sie – echtes Eichenparkett“, erklärte sie mit geschäftigem Ton. „Und die Fenster liegen auf der Sonnenseite.“
Sie führte den Mann durch jedes Zimmer, durch unsere Zimmer, in denen noch die Spuren meiner Ehe hingen wie unsichtbarer Staub in der Luft. Mit nüchterner Stimme taxierte sie Quadratmeter, während sie in Wahrheit Erinnerungen veräußerte. Ich blieb in der Küche und blätterte scheinbar gedankenverloren im Buch.
„Christian Meier erwartet Sie morgen um zehn in seiner Kanzlei“, warf sie mir im Vorbeigehen zu. „Seien Sie pünktlich. Er schätzt es nicht, wenn man ihn warten lässt.“
Am nächsten Morgen saß ich in einem Büro mitten in der Innenstadt. Glas, Chrom, teure Kunst an den Wänden. Christian Meier trug einen makellosen Anzug und dieses Lächeln, das mehr an einen Raubvogel erinnerte als an einen Juristen.
„Frau Peters, bitte nehmen Sie Platz“, begann er geschmeidig. „Wie Sie wissen, existiert kein Testament. Nach geltendem Recht ist somit allein die Mutter, Elisabeth Stein, erbberechtigt.“
Er schob mir ein Dokument über den Tisch.
„Meine Mandantin zeigt sich jedoch großzügig. Sie bietet Ihnen einhunderttausend Euro an. Im Gegenzug bestätigen Sie mit Ihrer Unterschrift, dass Sie keinerlei weitere Ansprüche geltend machen.“
Hunderttausend.
Für eine Wohnung im Wert von mehreren Millionen. Für Maximilians Unternehmen. Für alles, was wir aufgebaut hatten.
Ich senkte den Blick und spielte die Rolle der gebrochenen Witwe weiter.
„Ich … ich muss darüber nachdenken“, murmelte ich.
Er lächelte dünn. „Überlegen Sie nicht zu lange. Großzügigkeit hat ein Ablaufdatum.“
Neben ihm nickte Elisabeth Stein zustimmend. „Das ist mehr als fair. Maximilian hätte gewollt, dass ich gut für Sie sorge.“
Ich kehrte nach Hause zurück mit dem Gefühl, dass alles nach Plan lief. Sie hielten mich für schwach. Für überfordert. Für harmlos.
Wieder nahm ich das Kochbuch zur Hand. Diesmal schlug ich das Rezept für „Kurnik“ auf.
„Blätterteig – 500 Gramm. Mehl – 1 Tasse. Eier – 3 Stück. Hart kochen.“
Hart kochen.
Das war das Signal. Zeit zu handeln.
Ich setzte mich an Maximilians Laptop. Während sie glaubten, ich würde langsam kapitulieren, bereitete ich längst den eigentlichen Gang vor.
Am dritten Tag erschien Elisabeth nicht allein. Hinter ihr standen zwei kräftige Möbelpacker mit verschränkten Armen.
„Ich hoffe, Sie haben Ihre persönlichen Sachen bereits zusammengepackt“, sagte sie kühl. „Ich habe keine Zeit für Verzögerungen. Die Möbel bleiben vorerst hier. Aber diesen ganzen Krempel“ – ihr Blick glitt über die Bücherstapel auf dem Tisch – „kann man entsorgen.“
Dann blieb sie bei dem Kochbuch obenauf stehen. Ein spöttisches Lächeln umspielte ihre Lippen, als sie es zwischen zwei Fingern anhob.
„Das hier kann ebenfalls weg. Immer diese Rezepte von Ihnen … Glaubten Sie wirklich, Sie könnten meinen Sohn über seinen Magen an sich binden? Wie naiv Sie doch sind, Sophie.“
Sie holte aus, um das Buch in einen der großen Müllsäcke zu werfen.
In diesem Moment starb die trauernde, stille Witwe, die ich gespielt hatte.
„Fassen Sie es nicht an.“