Was danach folgte, wirkte wie eine groteske Szene aus einer schrägen Filmkomödie. Die geladenen Freunde von Andrea Baumann standen unschlüssig am Springbrunnen, schwankend zwischen Empörung und Neugier, ob das Schauspiel noch eine weitere Wendung nehmen würde. Lukas Vogel lief fluchend über den Hof, zündete sich eine Zigarette nach der anderen an und warf allen Beteiligten wütende Blicke zu.
Die Servicekräfte dagegen konnten ihr Grinsen kaum verbergen. Mit professioneller Gelassenheit trugen sie über den Hinterausgang stapelweise Kartons ins Freie. Plastikbehälter in Hülle und Fülle – gefüllt mit Lachsrogen, edlen Käsesorten, saftigem Braten, exotischen Früchten. Ein kulinarisches Aufgebot, das eher zu einem Luxusempfang gepasst hätte als zu diesem absurden Ende.
Meine Familie – bodenständig, herzlich, eingespielt wie ein Uhrwerk – bildete eine Kette vom Kücheneingang bis zum Transporter. Hand in Hand wanderte das Festmahl in Finn Walters Lieferwagen, ordentlich gestapelt bis unter das Dach.
Als kein Zentimeter mehr frei war, streifte ich endlich die schmerzhaften High Heels ab und ließ sie achtlos auf dem Asphalt zurück. In flachen Schuhen atmete ich zum ersten Mal an diesem Tag frei.
„Anna, bitte… es tut mir leid!“ Lukas kam angelaufen, stellte sich neben das Auto meines Vaters und setzte sein reumütigstes Gesicht auf. „Meine Mutter war völlig überdreht. Und ich auch. Der ganze Stress… Komm, wir gehen zurück. Es ist doch peinlich so.“
Ich sah ihn einen Moment lang an – diesen Mann, den ich vor wenigen Stunden noch heiraten wollte. „Ich wünsche dir alles Gute, Lukas. Bleib bei deiner Mutter.“ Dann zog ich die Tür zu. Das Geräusch klang wie ein Schlusspunkt.
Am selben Abend saßen wir in unserer kleinen Wohnung dicht gedrängt beisammen. Zwei alte Tische standen aneinandergeschoben im Wohnzimmer, darauf türmten sich die geretteten Speisen in mehreren Etagen aus Plastikboxen.
Ich thronte am Kopfende – in ausgewaschener Jogginghose und einem viel zu großen T‑Shirt. Der Haarspray war ausgewaschen, das Make-up restlos entfernt. Endlich war ich wieder ich. Mit einer Gabel fischte ich mir ein Stück Lachs direkt aus der Verpackung und spürte, wie die Anspannung von mir abfiel.
„Also die Forelle ist eindeutig zu trocken geraten“, meinte mein Vater schmunzelnd, während er sich großzügig bediente. „Da kocht deine Mutter um Längen besser.“
Wir brachen in schallendes Gelächter aus, bis uns die Tränen kamen. Es war ein chaotisches, improvisiertes, aber erstaunlich ehrliches Fest. Keine gezwungenen Trinksprüche, keine prüfenden Blicke, keine Masken.
Vier Wochen später war die Ehe, die kaum begonnen hatte, offiziell beendet. Lukas versuchte noch, mich nach der Arbeit abzufangen, schrieb ellenlange Nachrichten mit Beteuerungen und Versprechen. Ich blockierte seine Nummer.
Mein Vater hingegen handelte entschlossen. Sämtliche Überweisungsbelege und Nachrichten, in denen Andrea Baumann zugesichert hatte, ihren Anteil für das Restaurant zu tragen, hatte er sorgfältig archiviert. Mit einem fähigen Anwalt reichten wir Klage ein.
Das Gericht gab uns Recht. Nach Durchsicht aller Dokumente wurde sie verpflichtet, exakt die Hälfte der Kosten zu erstatten. Geld hatte sie durchaus – sie hatte lediglich geplant, es gewinnbringend einzusetzen und meine Eltern die Rechnung übernehmen zu lassen. Als jedoch eine Pfändung ihrer Apotheken im Raum stand, erschien der fehlende Betrag erstaunlich schnell auf dem Konto meines Vaters.
Der ruinöse Kredit wurde umgehend abgelöst, und das Wochenendhaus meiner Eltern war wieder schuldenfrei.
Ich selbst gönnte mir eine Reise ans Meer. Barfuß im warmen Sand sitzend, dem gleichmäßigen Rauschen der Wellen lauschend, betrachtete ich meine linke Hand. Der Ring fehlte. Und zum ersten Mal fühlte sich genau das richtig an.
Manchmal beginnt der Weg in ein glückliches Leben nicht mit einem Ja-Wort – sondern mit einem rechtzeitig abgesagten Bankett.