Dass dieser Konflikt nicht aus heiterem Himmel kam, sondern sich seit Monaten angebahnt hatte, wollte er dabei geflissentlich übersehen.
Schon seit einem halben Jahr zeichnete sich ab, wohin die Reise ging. Sebastian „vergaß“ immer häufiger, sich an den Lebensmitteln zu beteiligen. Mal war angeblich die Autoversicherung fällig, dann musste er einem Freund aushelfen, dann brauchte seine Mutter, Elisabeth Schmitt, plötzlich einen neuen Fernseher. Und ich? Ich glich alles aus. Anfangs stillschweigend. Später mit vorsichtigen Hinweisen. Irgendwann bat ich offen darum, sich zu beteiligen. Doch an diesem Tag stellte er mich schlicht vor vollendete Tatsachen.
Am Abend schloss ich mich im Badezimmer ein und rief Luisa König an.
„Luisa, ganz ehrlich“, flüsterte ich ins Telefon, „er hält mich für einen Selbstbedienungsladen. Ich schufte in zwei Jobs, damit Noah seinen Nachhilfeunterricht bekommt, und er plant Felgen fürs Auto.“
Luisa war nie besonders diplomatisch. „Sophie, merkst du eigentlich noch was? Er nutzt dich aus. Hör auf, ihn durchzufüttern. Kümmere dich um dich und um Noah. Und wenn er so wohlhabend ist, soll er doch täglich im Restaurant essen.“
Ich seufzte nur. Es klang so einfach. „Nicht mehr kochen“ – als ginge es um irgendeinen Mitbewohner. Er war mein Mann. Ein Mensch, der mir einmal nahestand. Zumindest glaubte ich das.
Doch am nächsten Morgen wachte ich mit einer seltsamen Klarheit auf. Sebastian lag quer über dem halben Bett und schnarchte, als gehöre ihm der Raum allein. Ich betrachtete ihn – und spürte nichts außer einer dumpfen Gereiztheit. Kein Rest Zärtlichkeit, kein Impuls, ihm Frühstück zu machen.
Ich bereitete Haferbrei für Noah zu, setzte Kaffee für mich auf und ließ die Pfanne bewusst im Schrank. Eine Stunde später schlurfte Sebastian in die Küche.
„Wo sind meine Toasts?“ fragte er und starrte auf den leeren Herd.
„Im Supermarkt“, erwiderte ich ruhig und scrollte durch die Nachrichten. „Brot, Eier und Milch kosten Geld. Und mein Budget ist diesen Monat für Miete und Noahs neue Sportschuhe reserviert.“
Er blinzelte mich an. „Das ist jetzt ein Witz, oder? Ich hab Hunger.“
„Im Vorratsschrank steht Graupen“, sagte ich gelassen. „Sehr bekömmlich.“
Er murmelte etwas von „typischen Frauenlaunen“ und ging ohne Frühstück aus dem Haus. Ich hoffte tatsächlich, es würde ihn zum Nachdenken bringen. Ein Irrtum.
Am Abend riss er als Erstes den Kühlschrank auf. Drinnen: fast nichts. Ein Joghurt für mich, ein kleines Stück Auflauf für Noah – exakt abgezählt.
„Sophie, das ist doch lächerlich! Wo ist das Abendessen?“ Er schlug die Töpfe so laut aufeinander, dass Noah in seinem Zimmer zusammenzuckte.
„Es gibt keins“, antwortete ich sachlich. „Ich habe heute die Nebenkosten überwiesen und Noah eine Herbstjacke gekauft. Uns bleiben noch dreitausend Euro bis Ende der Woche. Das reicht für einfache Sachen. Für deine Steaks nicht.“
Sein Gesicht lief rot an. „Du machst das absichtlich! Ich arbeite, ich bin kaputt, und ich will vernünftig essen, wenn ich nach Hause komme!“
„Natürlich kannst du das“, sagte ich ohne jede Schärfe. „Von deinem Geld. Bestell dir etwas. Oder geh aus. Du hast es dir doch verdient.“
Zwei Stunden tobte er durch die Wohnung. Ich sei eine unfähige Ehefrau, zerstöre die Familie, irgendwann würde er eine Frau finden, die ihn zu schätzen wisse. Ich saß im Sessel und las. Noah hatte Kopfhörer auf und spielte an seiner Konsole – eine Routine, die er sich längst angeeignet hatte, um unsere Streitereien auszublenden. Es war erschreckend, wie selbstverständlich das für ihn geworden war, und ich ahnte nicht, dass dies erst der Auftakt zu einer noch deutlicheren Eskalation sein würde.