„Das betrifft unsere Ehe. Unser ganzes Leben“, sagte ich ruhig.
„Sie wird enttäuscht sein.“
„Und du? Bist du es auch?“
Alexander Hermann erstarrte, das Smartphone noch immer in der Hand. Seine Lippen öffneten sich, schlossen sich wieder. In seinem Blick lag genau das, was ich schon lange geahnt hatte: Er war nicht verzweifelt, weil er mich verlor. Er war ratlos, weil er nicht wusste, welche Reaktion jetzt von ihm erwartet wurde. Welche Haltung korrekt wäre.
„Ich… ich verstehe nicht, woher das plötzlich kommt“, brachte er schließlich hervor.
„Weil du nie hingesehen hast. Du hast einfach nichts bemerkt.“
In diesem Moment vibrierte sein Handy. Ein Anruf. Natürlich Franziska Simon. Er sah erst mich an, dann auf das Display, und nahm ab.
„Mama, ja… ich weiß… nein, sie… Mama, wir reden gerade… ja, ich verstehe…“
Ich hielt es keine Sekunde länger aus. Wortlos verließ ich die Küche, ging ins Schlafzimmer, öffnete den Kleiderschrank und zog meinen Koffer hervor. Ich packte nicht alles ein. Nur das Nötigste. Den Rest würde ich später holen.
Etwa zehn Minuten später erschien er im Türrahmen.
„Meine Mutter meint, du seist einfach erschöpft. Du brauchst Abstand, sagt sie. Sie würde uns eine Kur bezahlen. In Karlsbad. Du wolltest doch immer dorthin, erinnerst du dich?“
Ich faltete weiter meine Pullover, legte Jeans und meine Kosmetiktasche ordentlich in den Koffer.
„Katharina, hörst du mir zu? Zwei Wochen nur wir beide. Keine Arbeit, kein Druck…“
„Alexander, hör auf.“
Er verstummte. Beobachtete schweigend, wie ich den Reißverschluss zuzog.
„Du gehst wirklich? Jetzt sofort?“
„Ja.“
„Wohin denn?“
„Ich werde mir eine Wohnung mieten. Erst einmal zur Zwischenmiete.“
„Du hast doch gar nicht genug Geld“, sagte er – und zum ersten Mal klang es, als mische sich echte Unruhe in seine Stimme. „Auf deiner Karte sind vielleicht dreißigtausend Euro. Ich habe gestern noch nachgesehen.“
Ich richtete mich auf.
„Ich habe Geld, Alexander.“
„Was für Geld? Woher denn?“
„Ich habe gestern meinen Geschäftsanteil verkauft. Zwölf Millionen.“
Stille. Schwer und dicht. Ich konnte verfolgen, wie sich seine Miene veränderte: Erst Unverständnis, dann Staunen, dann blanker Schock – und schließlich etwas, das erschreckend deutlich nach Berechnung aussah.
„Zwölf… Millionen?“, wiederholte er langsam. „Euro?“
„Ja. Euro.“
„Und wann, bitte, wolltest du mir das erzählen?“
Ich griff nach dem Koffergriff.
„Gar nicht. Es ist mein Geld. Meine Firma. Meine Arbeit.“
„Aber wir sind verheiratet!“, fuhr er auf. „Das ist doch gemeinsames Vermögen!“
„Die Firma habe ich vor unserer Hochzeit gegründet. Mit meinem eigenen Kapital. Alles ist juristisch geprüft. Du hast keinen Anspruch darauf.“
Ich ging an ihm vorbei in den Flur, zog Mantel und Schuhe an. Er folgte mir hastig.
„Warte doch! Lass uns in Ruhe darüber reden! Katharina, man trifft solche Entscheidungen nicht im Affekt!“
Meine Hand lag bereits auf der Türklinke.
„Acht Jahre lang habe ich gehofft, dass du irgendwann ernsthaft mit mir sprichst. Ich warte nicht länger.“
Die Tür fiel leise ins Schloss.
Draußen rief ich ein Taxi. Der Fahrer lud meinen Koffer in den Kofferraum. Gerade als ich einsteigen wollte, hörte ich eine schrille Stimme von oben.
„Katharina! Bleib stehen!“
Ich blickte hinauf. Auf dem Balkon im vierten Stock stand Franziska Simon, eingehüllt in meinen – inzwischen ehemaligen – Daunenschal. Sie fuchtelte mit den Armen, als könnte sie damit die Zeit anhalten.
„Warte! Ich komme runter! Fahr nicht weg!“
Ich setzte mich auf den Rücksitz.
„Vielleicht sollten wir kurz warten“, meinte der Fahrer vorsichtig. „Es scheint wichtig zu sein.“
„Nein“, sagte ich ruhig. „Bitte fahren Sie.“
Doch noch bevor der Motor ansprang, riss die Beifahrertür auf. Franziska stand keuchend neben dem Wagen, das Gesicht gerötet, der Schal verrutscht. Sie klopfte gegen die Scheibe.
„Katharina! Mach bitte auf!“
Ich ließ das Fenster einen Spalt herunter.
„Bitte treten Sie vom Auto zurück.“
„Kindchen…“, begann sie plötzlich mit einer brüchigen Stimme, die ich so von ihr nicht kannte. „So darf das nicht enden. Komm wieder rein, wir reden in Ruhe. Ich mache Tee, ja? Wir klären alles friedlich.“
„Es gibt nichts mehr zu klären.“
„Wie kannst du das sagen?“ Tränen liefen über ihr Gesicht und verschmierten das Make-up. „Du bist meine Schwiegertochter! Acht Jahre lang! Ich weiß, ich habe Fehler gemacht. Aber wir können neu anfangen!“
Im Rückspiegel begegnete mir der fragende Blick des Fahrers. Ich schüttelte kaum merklich den Kopf.
„Acht Jahre lang haben Sie mir erklärt, ich sei nicht gut genug für Ihren Sohn. Ich koche falsch, ich kleide mich falsch, ich führe mein Leben falsch. Und wissen Sie was? Sie hatten recht. Ich war tatsächlich nicht gut genug.“
Sie starrte mich verwirrt an.
„Nicht für Alexander“, fuhr ich fort. „Für mich selbst.“
„Katharina, meine …“