„…weiß nicht, was es heißt, Ehefrau zu sein. Immer nur sie selbst im Blick.“
„Mama, bitte, es reicht“, erwiderte Alexander Hermann erschöpft.
Ich streifte mein Mantel ab, hängte ihn ordentlich auf und ging ins Wohnzimmer. Franziska Simon hatte es sich ausgerechnet in meinem Lieblingssessel bequem gemacht und trank Tee aus dem Service, das ich mir vor Jahren zum Geburtstag gewünscht hatte. Alexander saß neben ihr, den Blick auf den Fernseher gerichtet, als würde ihn das Programm brennend interessieren.
„Guten Abend“, sagte ich ruhig.
Meine Schwiegermutter musterte mich von oben bis unten. In ihrem Blick lag vieles – Missbilligung, Überlegenheit –, aber ganz sicher keine Freude.
„Na endlich. Alexander meinte, du wärst schon zum Mittagessen zurück.“
„Ich habe gesagt, dass es später wird.“
„Und das Abendessen? Hast du wenigstens daran gedacht?“
Ich sah meinen Mann an. Er wich meinem Blick aus.
„Nein“, antwortete ich gelassen. „Ich hatte anderes zu tun.“
„Siehst du, Alexander?“ Franziska seufzte theatralisch. „An die Familie denkt sie zuletzt. Hauptsache, ihre eigenen Pläne.“
Früher hätte ich mich verteidigt, Erklärungen geliefert, vielleicht sogar um Verzeihung gebeten. Wahrscheinlich wäre ich sofort in die Küche geeilt, nur um die angespannte Stimmung zu glätten. Doch diesmal blieb ich stehen.
„Frau Simon“, sagte ich sachlich, „Ihr Sohn ist zweiundvierzig Jahre alt. Er kann sich durchaus selbst etwas kochen. Oder etwas bestellen.“
Die Stille, die folgte, war so dicht, dass das Ticken der Wanduhr beinahe dröhnte.
„Wie bitte?!“ Die Tasse landete mit einem scharfen Klirren auf der Untertasse.
„Ich bin müde“, erklärte ich schlicht. „Ich lege mich hin.“
Ohne ihre Reaktion abzuwarten, ging ich ins Schlafzimmer und schloss die Tür.
Kaum war ich allein, begann draußen das aufgebrachte Geflüster, das sich rasch zu lautem Streit steigerte. Franziskas Stimme schwankte zwischen schrillem Aufschrei und giftigem Zischen. Alexander murmelte etwas Unverständliches. Ich legte mich aufs Bett und schloss die Augen. Seltsam – der Lärm berührte mich kaum. Kein Impuls, hinauszugehen und zu vermitteln. Nur eine bleierne Erschöpfung, als hätte ich seit Tagen nicht geschlafen.
Etwa eine halbe Stunde später stürmte Alexander herein. Sein Gesicht war gerötet, die Kiefer angespannt.
„Spinnst du jetzt völlig?“ Er blieb mitten im Raum stehen, die Arme vor der Brust verschränkt. „Meine Mutter weint deinetwegen.“
Ich stützte mich auf den Ellenbogen.
„Alexander, deine Mutter ist zweiundsechzig. Wenn sie sich von meinen Worten verletzt fühlt, kann sie das mit mir klären. Direkt.“
„Was redest du da? Sie gehört zu unserer Familie!“
„Zu deiner“, korrigierte ich ruhig. „Und ich bin nicht verpflichtet, ihr über jeden meiner Schritte Rechenschaft abzulegen.“
Er sah mich an, als stünde eine Fremde vor ihm.
„Was ist bloß mit dir los? Du warst früher anders.“
„Früher“, ich setzte mich auf, „habe ich geglaubt, ich müsste euren Erwartungen entsprechen. Deinen. Ihren. Ich dachte, ich müsste kochen, putzen, lächeln und dankbar sein, dass ich in eure Familie aufgenommen wurde.“
„Katharina…“
„Ich kann nicht mehr, Alexander. Ich bin es leid, immer die Bequeme zu sein.“
Er wollte etwas erwidern, schluckte es jedoch hinunter. Dann drehte er sich abrupt um und verließ das Zimmer, die Tür fiel hart ins Schloss.
Ich blieb allein zurück. Meine Hände zitterten, mein Herz schlug heftig, doch in mir breitete sich eine ungewohnte Klarheit aus. Als würde ein Nebel, der mich jahrelang umhüllt hatte, endlich weichen.
Am nächsten Morgen weckte mich das Klappern aus der Küche. Alexander bereitete Kaffee zu – dem Lärm nach zu urteilen mit wenig Begeisterung. Ich zog meinen Morgenmantel an und trat hinaus. Er stand mit dem Rücken zu mir und goss Kaffee in zwei Tassen.
„Hör zu“, begann er, ohne sich umzudrehen. „Lass uns den gestrigen Abend vergessen. Mama ist schon gefahren. Sie war verletzt, aber ich habe ihr erklärt, dass du einfach einen schlechten Tag hattest.“
„Alexander, sieh mich an.“
Er wandte sich um und hielt mir eine Tasse hin. Ich machte keine Anstalten, sie zu nehmen.
„Ich will die Scheidung.“
Der Kaffee schwappte über, die Tasse entglitt seinen Fingern, fiel jedoch nicht zu Boden, sondern rollte nur ein Stück über die Fliesen.
„Was hast du gesagt?“
„Ich möchte, dass wir uns trennen“, wiederholte ich, erstaunlich gefasst. „Wir müssen ernsthaft reden.“
Er sank langsam auf einen Stuhl, als hätte man ihm den Boden unter den Füßen weggezogen.
„Das ist doch nicht dein Ernst.“
„Doch.“
„Wegen gestern? Wegen meiner Mutter? Katharina, sie kann manchmal schroff sein, aber…“
„Nicht nur wegen gestern“, unterbrach ich ihn. „Wegen acht Jahren, in denen ich mich selbst verloren habe. Weil du mich nie gefragt hast, was ich will. Weil meine Meinung hier nie Gewicht hatte.“
Er schwieg und musterte mich, als suche er einen verborgenen Sinn.
„Gibt es jemanden anderen?“, fragte er plötzlich.
Ich musste lachen – müde, aber ehrlich.
„Nein. Da ist niemand. Nur ich. Und ich habe endlich verstanden, dass das genügt.“
Er griff nach seinem Handy.
„Ich muss meine Mutter anrufen. Sie sollte das wissen…“
„Warum?“ fiel ich ihm ins Wort. „Das ist eine Entscheidung zwischen uns.“