„Wohin willst du denn jetzt noch?“ Alexanders Stimme klang so beiläufig, als würde er fragen, welche Brötchensorte man beim Bäcker mitbringen solle.
Mit der Handtasche bereits in der Hand blieb ich an der Wohnungstür stehen. Er hatte es sich auf dem Sofa bequem gemacht, halb liegend, halb sitzend, und wischte durch irgendetwas auf seinem Tablet. Nicht einmal den Kopf hob er.
„Ich habe einen Termin bei der Anwältin“, erwiderte ich ruhig. „Ich habe es dir gestern gesagt.“
„Ach ja, stimmt.“ Erst jetzt sah Alexander auf. In seinem Blick lag ein kaum wahrnehmbarer Ausdruck, der mir den Impuls gab, sofort zu gehen. „Bleib aber nicht zu lange weg. Meine Mutter kommt zum Mittagessen. Es wäre gut, wenn etwas vorbereitet ist.“
Seine Mutter. Franziska Simon. Meine Schwiegermutter, die es in acht Ehejahren nicht geschafft hatte, mich ein einziges Mal zuerst zu grüßen. Kritik hingegen beherrschte sie meisterhaft – egal ob es um meinen Haarschnitt ging oder darum, wie ich die Handtücher im Schrank stapelte.
„Alexander, ich werde erst am Abend zurück sein. Nach dem Termin muss ich noch ins Büro und Unterlagen unterschreiben.“
Er legte das Tablet demonstrativ langsam beiseite.
„Was für Unterlagen?“
„Wegen des Verkaufs meiner Firmenanteile. Ich habe dir davon erzählt.“
Die Stille zog sich in die Länge. Er musterte mich, als spräche ich eine fremde Sprache.
„Katharina, deine Geschäftsfrau-Spielchen sind ja ganz amüsant“, sagte er mit einem schiefen Lächeln, das mir die Finger fester um die Taschengriffe schließen ließ. „Aber die Familie geht vor. Meine Mutter hat sich extra Zeit genommen. Kannst du deine Termine nicht verschieben?“
Ich antwortete nicht. Stattdessen drehte ich mich um und verließ die Wohnung. Die Tür fiel lauter ins Schloss, als ich beabsichtigt hatte.
Im Aufzug zog ich mein Handy hervor. Eine Nachricht von Leon Hartmann, meinem Geschäftspartner: „Die Käufer sind bereit, heute abzuschließen. Zwölf Millionen werden direkt nach der Unterschrift überwiesen. Bestätige bitte die Uhrzeit.“
Zwölf Millionen Euro. Für meinen Anteil an der IT-Firma, die Leon und ich vor sechs Jahren gegründet hatten. Damals investierte ich meine gesamten Ersparnisse – 300.000 Euro, die ich noch vor der Hochzeit zurückgelegt hatte. Alexander hatte nur gelacht: „Mach nur. Du wirst ohnehin scheitern.“
Wir scheiterten nicht. Im Gegenteil. Seit drei Jahren schrieb das Unternehmen stabile Gewinne. Während Alexander schlief, arbeitete ich nachts, optimierte Abläufe, suchte neue Auftraggeber. Für ihn blieb es trotzdem ein nettes Hobby.
Der Termin bei der Anwältin dauerte kürzer als erwartet. Alles war rechtlich sauber, die Verträge korrekt aufgesetzt. Leon hatte bereits einen neuen Investor gefunden, der meinen Anteil übernehmen wollte. Zwölf Millionen waren fair kalkuliert. Sicher, man hätte mehr herausholen können, doch ich wollte diesen Abschnitt abschließen und weitergehen.
„Katharina, bist du dir wirklich sicher?“, fragte Leon ernst. „Die Firma wächst. In einem Jahr könnten deine Anteile zwanzig Millionen wert sein.“
„Ich bin sicher“, sagte ich und lächelte. „Ich brauche das Geld jetzt. Verfügbar. Ohne Wartezeit.“
Er nickte nur. Wir kannten uns lange genug, damit er wusste: Wenn ich eine Entscheidung treffe, dann aus gutem Grund.
Um fünfzehn Uhr setzte ich im Bankbüro meine letzte Unterschrift unter das Dokument. Die Beraterin schenkte mir ihr professionelles Lächeln.
„Der Betrag wird innerhalb einer Stunde auf Ihrem Konto gutgeschrieben. Möchten Sie eine Festanlage eröffnen? Die Konditionen sind derzeit sehr attraktiv.“
„Nein, danke. Vorerst bleibt alles auf dem Girokonto.“
Als ich die Bank verließ, überkam mich ein eigenartiges Gefühl – als hätte ich einen schweren Rucksack abgesetzt, den ich jahrelang getragen hatte. Die Firma war mein Stolz gewesen, mein eigenes Werk. Gleichzeitig hatte sie mich an ein Leben gebunden, das sich längst nicht mehr nach meinem anfühlte.
Mein Handy vibrierte. Eine SMS der Bank: „Gutschrift: 12.000.000,00 €.“
Zwölf Millionen auf meinem persönlichen Konto. Ein Konto, von dem Alexander nichts wusste. Als ich es vor drei Jahren eröffnet hatte, hatte er nur gesagt: „Wozu brauchst du eine eigene Karte? Wir haben doch ein gemeinsames Budget.“ Ein gemeinsames Budget, das er verwaltete. Und das seine Mutter monatlich überprüfte, weil eine „junge Familie lernen müsse zu sparen“.
Ich setzte mich in ein Café gegenüber der Bank, bestellte Cappuccino und ein Croissant. Durch die Fensterscheibe betrachtete ich die winterliche Stadt, Menschen, die hastig ihren Wegen folgten. Zum ersten Mal seit vielen Jahren hatte ich das Gefühl, frei atmen zu können.
Gegen acht Uhr abends schloss ich die Wohnungstür auf. Aus dem Wohnzimmer drangen Stimmen – Alexander und Franziska Simon.
„… ich habe dir doch gleich gesagt, dass sie keine gute Wahl ist“, hörte ich meine Schwiegermutter unverhohlen sagen. „Ihr fehlt es an Erziehung, und kein Verständnis,“