„Wie rücksichtsvoll von dir“, fuhr sie fort, die Bitterkeit kaum noch zügelnd. „Erst schickst du deine neue Eroberung als Vorhut, statt selbst den Mut aufzubringen, mich anzurufen. Wirklich stilvoll.“
Viktor ging auf den Seitenhieb nicht ein. Seine Stimme blieb nüchtern, beinahe gelangweilt. „Du wusstest von Anfang an, dass die Wohnung mir gehört. Meine Mutter hat sie mir noch vor unserer Hochzeit überschrieben. Das ist kein Geheimnis.“
„Natürlich weiß ich das“, entgegnete Nora scharf. „Aber sie hat sie uns zur Hochzeit überlassen. Uns beiden. Und dann bist du einfach verschwunden, hast mich mit unserer Tochter hier zurückgelassen. Falls dein Gedächtnis dich im Stich lässt: Du hast versprochen, uns in Ruhe zu lassen, bis Elza mit der Schule fertig ist. Oder haben deine Versprechen ein Ablaufdatum?“
Ein hörbares Ausatmen am anderen Ende. „Hör auf mit diesen alten Schwüren. Die Zeiten ändern sich.“
„Beantworte die Frage“, beharrte sie. „Du hast es zugesagt.“
„Ja, habe ich. Aber ich brauche die Wohnung jetzt.“
Die Kälte in seiner Stimme traf sie wie ein Schlag. „Du bist…“ Sie biss sich auf die Lippe, zwang sich zur Fassung. „Das ist einfach widerlich.“
„Wollen wir uns weiter anschreien oder kommen wir zum Punkt?“
„Sag Kira, sie soll sich gefälligst—“
„Nein“, unterbrach er sie hart. „Nicht sie braucht die Wohnung. Ich brauche sie. Es war ein Fehler, dass sie zuerst mit dir gesprochen hat.“
„Ach, du hattest also Angst und hast deine Botin vorgeschickt?“, konterte Nora spöttisch.
„Genug. Du ziehst innerhalb von zwei Wochen aus.“ Jedes Wort klang wie eine amtliche Verfügung.
„Und wohin bitte?“ Ihre Stimme überschlug sich. „Du weißt genau, dass ich keine andere Wohnung habe!“
„Du mietest etwas. Ich überweise weiterhin Unterhalt, und zwar nicht wenig. Das reicht für eine Miete.“
„So macht man das nicht, Viktor. Du hast mir dein Wort gegeben.“ Das Flehen in ihrem Ton hasste sie selbst.
„Lass das. Eine vergleichbare Wohnung habe ich nicht. Vierzehn Tage sind ausreichend, um etwas zu finden. Verstanden?“
„Nein, du verstehst nicht! Hier lebt deine Tochter. Deine Tochter, Viktor! Das Kind, das du kaum noch besuchst, dessen letzten Geburtstag du vergessen hast. Erinnerst du dich überhaupt noch an sie?“
Stille. Schwer, drückend. Schließlich ein kühler Atemzug.
„Zwei Wochen.“ Dann das abrupte Klicken der Leitung.
Nora blieb mit dem Hörer in der Hand stehen, bis das monotone Tuten einsetzte. Langsam ließ sie sich auf den Küchenstuhl sinken. Draußen senkte sich die Dämmerung über die Häuser, und in ihr breitete sich dieselbe Finsternis aus.
Die Nacht brachte keine Ruhe. Kaum hatte sie die Augen geschlossen, begannen die Gedanken zu kreisen. Juristisch stand Viktor im Recht – die Wohnung gehörte ihm. Er zahlte Unterhalt, ja, doch eine neue Miete würde fast alles verschlingen. Rücklagen hatte sie kaum. Jeder Ausweg schien versperrt.
Als das erste fahle Morgenlicht durch die nicht ganz zugezogenen Vorhänge sickerte und graue Schatten über die Wände legte, bewegte sie sich wie ferngesteuert. Kaffee aufsetzen. Brote schmieren. Elza wecken. Ihr Spiegelbild erschreckte sie: blasses Gesicht, dunkle Ringe unter den Augen.
Nachdem sie ihre Tochter gefüttert und ihr beim Anziehen geholfen hatte, wollte sie gerade die Jacken holen, als es klingelte.
Vor der Tür stand Irina Dobler.
Obwohl die Ehe längst geschieden war, kam Viktors Mutter beinahe täglich vorbei. Sie liebte es, Zeit mit ihrer Enkelin zu verbringen – ging mit ihr auf den Spielplatz, half bei den Hausaufgaben, übte Lesen oder saß einfach daneben, wenn Elza malte.
Irinas Blick glitt prüfend über Noras Gesicht. „Was ist passiert?“ Ihre Augen blieben an den dunklen Schatten unter Noras Augen hängen.
Nora atmete tief durch. „Viktor will uns aus der Wohnung haben.“
„So?“ Irina hob Elza auf den Arm, drückte ihr einen Kuss auf die Stirn und ging ins Wohnzimmer. Dort ließ sie sich in den Sessel sinken. „Erzähl mir alles. Ohne Auslassungen.“
Nora berichtete von Kiras Besuch, von den Forderungen, vom Telefonat – und von den zwei Wochen Frist.
„Vierzehn Tage“, schloss sie hilflos. „Wohin soll ich gehen? Und was mache ich mit all dem hier?“ Ihr Blick schweifte über Schrankwand, Sofa, Bücherregal. „Soll ich alles auf die Straße stellen?“
Irina senkte kurz den Kopf. Dann stand sie auf, trat ans Fenster und beobachtete die Kinder im Park. Nach einer Weile sagte sie leise: „Rein rechtlich ist es sein Eigentum. Er darf darüber verfügen.“
„Und Elza?“ Noras Stimme bebte.
Irina zögerte. „Ich weiß es nicht“, gab sie schließlich zu. Noch einmal: „Ich weiß es wirklich nicht.“ Sie strich ihrer Enkelin sanft über das Haar.
„Er hat es versprochen“, beharrte Nora.
Ein schwaches Lächeln huschte über Irinas Gesicht. „Mein Kind, Versprechen sind manchmal so belastbar wie Steuererklärungen.“ Sie setzte sich neben Elza, betrachtete deren Zeichnung und korrigierte mit einem Bleistift vorsichtig eine Linie. „Hör zu: Ich kann nicht garantieren, dass ich ihn umstimme. Über seine großartigen Finanzpläne informiert er mich schon lange nicht mehr. Aber ich werde mit ihm reden.“
Ein vorsichtiger Hoffnungsschimmer regte sich in Nora. „Danke.“
„Ich spreche mit ihm“, wiederholte Irina bestimmt und erhob sich.
„Du gehst schon?“ Enttäuschung klang in Noras Stimme mit.
„Ja. Für ein Gespräch mit unserem Finanzgenie brauche ich stichhaltige Argumente.“ Während sie in ihre Schuhe schlüpfte, fügte sie hinzu: „Ohne Vorbereitung kommt man bei ihm nicht weit.“
Kurz darauf fiel die schwere Wohnungstür ins Schloss. Nora blieb zurück – zwischen Hoffnung und lähmender Angst. Vielleicht war dies bald nicht mehr ihr Zuhause.
Draußen empfing Irina der kühle Herbstwind. Er zerzauste ihr Haar und ließ sie frösteln. Für einen Moment blieb sie stehen und sah zu, wie welke Blätter über den Gehweg wirbelten. Unwillkürlich dachte sie an jenen Tag zurück, an dem ihr Mann, Dmitri Keller, gestorben war. Viktor war damals kaum zwei Jahre alt gewesen.
Die Erinnerungen waren verschwommen, doch das Gefühl der Hilflosigkeit war noch immer greifbar. Niemand hatte ihr beigestanden – außer Tatjana Reuter, der Mutter ihres verstorbenen Mannes. Tatjana hatte der jungen Witwe erlaubt, mit dem Kind in ihrer großzügigen Wohnung zu leben. Nach ihrem Tod war die Immobilie an Irina übergegangen.
Irina stieg in ihr Auto. Der vertraute Duft von Lavendel erfüllte den Innenraum. Sie legte den Sicherheitsgurt an, startete den Motor und starrte einen Moment durch die Windschutzscheibe auf die beinahe leere Straße.
„Das ist nicht richtig, mein Sohn“, murmelte sie leise, als säße Viktor neben ihr. „Sich hinter einer Frau wie Kira zu verstecken – das ist feige. Sehr feige.“
Langsam setzte sie den Wagen in Bewegung. Während sie durch die stillen Straßen fuhr, ordnete sie im Kopf Argumente, entwarf mögliche Wendungen des Gesprächs, verwarf sie wieder.
Einige Tage vergingen. Schließlich beschloss Irina Dobler, erneut ihre Enkelin Elza zu besuchen, und stand wenig später vor der vertrauten Wohnungstür, bereit zu klingeln.