„Wie bitte? Was soll das heißen, die Wohnung steht nicht zur Debatte? Nach der Hochzeit bin ich ganz selbstverständlich davon ausgegangen, dass mir ein Anteil zusteht …“, beschwerte sich mein Ehemann wegen der Eigentumswohnung, die ich lange vor unserer Eheschließung erworben hatte.
Für Marlene Roth kam die Zustellung der Scheidungspapiere keineswegs überraschend. Das letzte Jahr mit Erik Vogel hatte sich angefühlt wie das langsame Erlöschen einer Flamme. Seine ständigen Überstunden, die kühle Distanz, dieser abwesende Blick – all das sprach eine deutliche Sprache. Vor einem Monat war er schließlich nach Hause gekommen, hatte wortlos seine Sachen gepackt und erklärt, er habe „jemand anderen kennengelernt“ und es sei „so fairer“. Fair. Ein bemerkenswertes Wort für einen Seitensprung.
Sie hatte ihn nicht aufgehalten. Der Schmerz war dumpf, wie das Ziehen einer alten Narbe, doch zugleich verspürte sie Erleichterung. Kein erzwungenes Lächeln mehr, keine verkrampften Versuche, Gespräche zu führen, kein endloses Grübeln über eigene Fehler. Es war vorbei.
Marlene lebte in ihrer eigenen Wohnung – einer großzügigen, hellen Drei-Zimmer-Wohnung, die sie Jahre vor der Begegnung mit Erik von ihren Eltern geerbt hatte. Diese Räume waren immer ihr Rückzugsort gewesen, ihre sichere Bastion. Nach seinem Auszug wurde sie wieder ganz zu ihrem Zuhause. Sie begann, all das umzusetzen, was sie lange aufgeschoben hatte: Im Schlafzimmer brachte sie eine neue Tapete an, und endlich kaufte sie sich den Lesesessel, den sie schon so lange ins Auge gefasst hatte. Schritt für Schritt ordnete sie ihr Leben neu.
Eine Woche nach Erhalt der gerichtlichen Unterlagen meldete sich Erik telefonisch. Sein Tonfall war nüchtern, beinahe geschäftsmäßig.
„Hallo, Marlene. Wir sollten uns zusammensetzen und die Vermögensaufteilung klären. Ohne Anwälte – das spart nur unnötige Kosten.“
Sie willigte ein. Ein Teil von ihr hoffte noch immer, dass sie zumindest diese letzte Etappe würdevoll hinter sich bringen könnten.
Sie trafen sich in einem Café. Erik erschien mit einer Mappe unter dem Arm, als stünde eine Vertragsverhandlung bevor.
„Also“, begann er und schlug die Unterlagen auf, „es geht um das gemeinsame Eigentum. Das Auto nutze ich, also bleibt es bei mir. Die Garage gehört dir – wir können sie bewerten lassen und meinen Anteil verrechnen. Und das Ferienhaus …“
Er referierte über zehn Ehejahre, als präsentiere er die Bilanz eines insolventen Unternehmens. Marlene spürte, wie sich etwas in ihrer Brust zusammenzog, doch sie blieb gefasst.
„Und die Wohnung“, fuhr er fort und kam endlich zum Kern der Sache.
„Was ist mit der Wohnung?“, fragte sie ruhig.
„Die teilen wir selbstverständlich gemäß den gesetzlichen Vorgaben.“
Sie sah ihn direkt an. „Erik, diese Wohnung habe ich vor unserer Ehe besessen. Sie fällt nicht unter den Zugewinnausgleich. Juristisch gibt es da keinen Spielraum.“
Kein Anflug von Verlegenheit zeigte sich in seinem Gesicht, nur eine kühle, hartnäckige Empörung.
„Wie bitte, nicht teilbar?“, entgegnete er aufgebracht. „Nach der Hochzeit bin ich fest davon ausgegangen, dass ich einen Anspruch habe!“
Marlene starrte ihn an. Er hatte also schon damals kalkuliert.
„Und welchen Anteil hattest du dir vorgestellt?“, fragte sie mit betonter Sachlichkeit.
„Die Hälfte, was sonst!“, erwiderte er hitziger werdend. „Ich habe zehn Jahre in dieser Wohnung gelebt. Ich habe Nebenkosten bezahlt. Ich habe Glühbirnen gewechselt, den tropfenden Wasserhahn repariert. Ich habe Zeit und Kraft investiert. Soll das alles nichts wert sein?“
„Das nennt man Ehe“, gab sie kühl zurück. „Ich habe gekocht, gewaschen, geputzt. Möchtest du dafür eine Rechnung von mir erhalten?“
„Verdreh mir nicht die Worte!“, fauchte er und schlug mit der Hand auf den Tisch. „Das ist etwas anderes. Ich bin der Mann gewesen, ich habe in den Hauptwert investiert. Ich bin davon ausgegangen, dass wir im Falle einer Trennung wie zivilisierte Menschen die Wohnung verkaufen und den Erlös unter uns aufteilen.“