…der sofort aufgewärmt werden muss. Dann bringt sie Teigtaschen mit, die angeblich noch heute gegessen werden müssen. Oder ein rohes Hähnchen, das ich auf der Stelle in den Ofen schieben soll. Dass ich eigene Aufträge habe, Deadlines einhalten muss, meinen Tag selbst plane – das spielt keine Rolle. Ich arbeite ja angeblich nicht. Ich sitze doch nur zu Hause herum und vertreibe mir die Zeit, nicht wahr?“
„Was soll das heißen, Zeit vertreiben?“ empörte sich Brigitte Ahrens. „Ich möchte lediglich, dass mein Sohn etwas Vernünftiges zu essen bekommt! Stattdessen gibst du ihm dieses süße Zeug!“
„Von diesem ‚süßen Zeug‘ leben wir!“ Claras Stimme bebte nun offen. „Mit meinen Torten und Aufträgen bezahlen wir die Miete für diese Wohnung. Von meinen Einnahmen haben wir den Kühlschrank und die Waschmaschine angeschafft. Matthias’ Gehalt deckt die Nebenkosten und das Auto – mehr bleibt da nicht übrig. Aber das zählt ja nicht, stimmt’s? Weil es in deinen Augen keine richtige Arbeit ist!“
Matthias wurde kreidebleich.
„Clara, das musst du jetzt nicht so—“
„Doch, genau jetzt!“ Sie fuhr zu ihm herum. „Weil du mich nie in Schutz genommen hast! Seit Jahren lässt du zu, dass deine Mutter andeutet, ich sei unfähig – ich koche falsch, ich putze falsch, ich organisiere mein Geschäft falsch. Und du? Du schweigst. Oder schlimmer noch: Du nickst zustimmend!“
Sein Blick verhärtete sich. „Ich respektiere meine Mutter. Und das solltest du auch. Sie hat Lebenserfahrung. Sie meint es gut.“
„Gut?“ Clara stieß ein bitteres Lachen aus. „Sie meint es gut, solange ich funktioniere. Solange ich alles stehen und liegen lasse, wenn sie auftaucht. Solange ich das koche, was sie anschleppt. Solange ich nach ihren Vorstellungen lebe.“
Brigitte Ahrens hob das Kinn, als hätte man sie beleidigt.
„Aha, so ist das also. Ich bin dir im Weg. Ich, die meinen Sohn großgezogen und ihm alles ermöglicht hat! Matthias, hörst du das? Sie will mich aus eurem Leben drängen!“
„Ich will nichts anderes als Respekt!“ rief Clara. „Ich möchte gefragt werden, ob es passt! Ich will nicht, dass hier ständig jemand unangekündigt hereinspaziert! Und ich lasse mir nicht vorschreiben, wie ich meinen Alltag zu führen habe!“
Matthias trat einen Schritt auf sie zu, die Züge hart wie gemeißelt.
„Meine Mutter darf jederzeit kommen. Das habe ich entschieden.“
Der Satz fiel schwer in den Raum, als hätte jemand eine Tür zugeschlagen. Clara sah ihn an – lange, prüfend – und plötzlich war da eine Klarheit, die fast schmerzte. Drei Jahre Ehe, und erst jetzt erkannte sie, was sie die ganze Zeit übersehen hatte: Vor ihr stand nicht ihr Verbündeter, nicht ihr Partner. Vor ihr stand ein Mann, der in erster Linie Sohn war – und das offenbar immer bleiben wollte.
„Verstehe“, sagte sie leise.
Etwas an ihrem Ton ließ ihn aufhorchen.
„Clara…“
„Nein, wirklich. Jetzt verstehe ich.“ Ihre Stimme gewann an Festigkeit. „Du hast deine Entscheidung getroffen. Dann treffe ich jetzt meine.“
Langsam löste sie die Schleife ihrer Schürze und legte sie über die Stuhllehne. Ihre Finger zitterten, doch ihre Haltung war aufrecht.
„Matthias, ich bin es leid, in diesem Haus unsichtbar zu sein. Ich bin es leid, meine Arbeit rechtfertigen zu müssen. Ich bin es leid, für deine Mutter nie gut genug zu sein – und für dich offenbar nicht wichtig genug.“
„Was soll das heißen?“ fragte er, plötzlich unsicher.
„Ich packe ein paar Sachen. Ich brauche Abstand. Ein paar Tage, um nachzudenken. Ich werde bei einer Freundin unterkommen.“
Ein entsetztes Aufatmen kam von Brigitte Ahrens.
„Typisch für eure Generation! Beim ersten ernsthaften Streit gleich davonlaufen! Und was ist mit Ehe? Mit Geduld?“
Clara sah sie ruhig an, ohne Zorn, ohne Spott – nur mit Müdigkeit.
„Frau Ahrens, ich habe drei Jahre Geduld bewiesen. Drei Jahre lang Ihre Sticheleien über meine Selbstständigkeit ertragen. Ihre unangekündigten Besuche. Ihre ständigen Eingriffe in unser Leben. Ich habe geschwiegen, weil ich Ihren Sohn liebe. Aber Liebe ist kein unerschöpflicher Vorrat. Wenn man sie dauerhaft mit Respektlosigkeit überschüttet, bleibt irgendwann nichts mehr übrig.“
Dann wandte sie sich an Matthias.
„Wenn du bereit bist, mit mir zu sprechen – nicht als Sohn deiner Mutter, sondern als mein Ehemann – dann ruf mich an. Vielleicht finden wir noch einen Weg. Vielleicht auch nicht.“
Ohne ein weiteres Wort ging sie ins Schlafzimmer, zog eine Reisetasche aus dem Schrank und begann, Kleidung hineinzulegen. Ihre Hände bebten, in ihrer Brust brannte es, doch Tränen kamen keine.