„Die Renovierung habe ich selbst übernommen.“
„Und bezahlt. Von meinem eigenen Geld.“
Für einen Moment herrschte Stille. Doch sie währte nicht lange.
Sieben Tage später stand Claudia Bergmann erneut vor der Tür – diesmal in Begleitung einer Frau im eleganten Hosenanzug, geschniegelt, geschniegelt geschniegelt, mit Aktentasche und professionellem Lächeln.
„Marlene, Liebes, darf ich vorstellen?“ säuselte die Schwiegermutter übertrieben fröhlich. „Das ist Elisabeth Böhm, eine ausgezeichnete Anwältin. Sie wird uns alles zur Umschreibung der Wohnung erklären. Ganz unkompliziert!“
Marlene blieb im Türrahmen stehen und musterte die beiden wortlos. Die Juristin hielt bereits mehrere Formulare bereit, geschniegelt geschniegelt geschniegelt wie für einen Geschäftstermin.
„Guten Tag. Ich kann Sie bei der korrekten Abwicklung unterstützen. Es dauert wirklich nicht lange“, begann Elisabeth Böhm in ruhigem Ton.
„Ich habe Sie nicht beauftragt“, entgegnete Marlene kühl und schnitt ihr das Wort ab. „Und ich werde nichts unterschreiben. Auf Wiedersehen.“
Ohne eine weitere Silbe schloss sie die Tür. Gedämpft drang Claudias empörtes Zetern durch das Holz, doch Marlene ging direkt in die Küche. Ihre Hände zitterten. So viel Dreistigkeit hatte selbst sie nicht erwartet.
Am Abend folgte der nächste Sturm.
David geriet außer sich.
„Ist dir eigentlich klar, wie sehr du meine Mutter bloßgestellt hast? Sie wollte helfen! Sie bringt extra eine Anwältin mit, damit alles ordentlich geregelt ist!“
„Ordentlich geregelt? Du meinst, damit man mir mein Eigentum abnimmt.“
„Niemand nimmt dir etwas weg! Es geht nur um eine saubere Lösung!“
Marlene verschränkte die Arme. „Dann erklär mir bitte sachlich, ohne Floskeln von Stabilität: Warum soll ich die Wohnung auf dich überschreiben?“
Er wich ihrem Blick aus. „Meine Mutter findet einfach, dass es so richtig ist. Der Mann sollte Eigentümer sein.“
„Warum?“
„Weil… das eben üblich ist.“
„Üblich wo? In welchem Jahrhundert?“ Ihre Stimme blieb ruhig, doch jedes Wort saß. „Diese Wohnung habe ich von meinen Eltern geerbt. Nicht von deinen. Nicht von deiner Mutter. Von meinen.“
„Aber wir sind doch eine Familie!“
„Familie“, wiederholte sie langsam. „Gut. Dann sag mir: Warum überträgt deine Mutter ihre Wohnung nicht mir – der Stabilität zuliebe?“
Er öffnete den Mund, brachte jedoch keinen Laut hervor. Offensichtlich hatte er mit dieser Gegenfrage nicht gerechnet.
„Das ist etwas völlig anderes“, murmelte er schließlich.
„Inwiefern?“
„Ihre Wohnung… die hat sie sich ihr ganzes Leben erarbeitet.“
Marlene lachte bitter auf. „Und meine Eltern etwa nicht? Glaubst du, diese vier Wände sind vom Himmel gefallen? Sie haben jahrzehntelang gearbeitet. Und sie haben sie mir hinterlassen. Mir.“
David fand keine Erwiderung. Er griff nur nach seiner Jacke und verließ die Wohnung – selbstverständlich in Richtung seiner Mutter, wo er stets auf Verständnis und Mitleid zählen konnte.
Zwei weitere Wochen vergingen. Der Druck hörte nicht auf. Claudia Bergmann rief zwanzig-, dreißigmal täglich an, schrieb Nachrichten, verlangte Treffen.
Marlene reagierte nicht.
Heute jedoch kam eine neue Nachricht: „Morgen um zehn beim Notar. Wir klären die Wohnungsfrage endgültig. David ist einverstanden.“
Sie erschien nicht. Stattdessen setzte sie sich an den Küchentisch und formulierte eine lange Mitteilung an ihren Mann.
„David, ich liebe dich. Seit fünf Jahren. Aber ich werde das Erbe meiner Eltern nicht überschreiben. Es ist das Einzige, was mir von ihnen geblieben ist. Meine Absicherung. Mein Rückhalt.
Wenn du und deine Mutter das nicht akzeptieren könnt, dann leben wir offenbar unterschiedliche Vorstellungen von Familie. Familie basiert auf Vertrauen, nicht auf Forderungen.“