Claudia Bergmann legte das Handy mit einer ruhigen, fast demonstrativen Bewegung auf den Küchentisch. Martin Feld hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, sie zu begrüßen. Kein „Hallo“, kein „Wie war dein Tag?“. Er kam sofort zur Sache – als würde er mit einer Servicehotline sprechen und nicht mit seiner Ehefrau.
„Nein“, erwiderte sie gelassen, während sie weiter die Einkäufe aus den Taschen nahm und sortierte. „Ich habe nichts überwiesen.“
Am anderen Ende entstand eine kurze, gespannte Stille. Martin wartete hörbar. Er rechnete mit einer Erklärung, vielleicht sogar mit einer Entschuldigung. Doch Claudia schwieg.
„Was heißt hier ‚nichts überwiesen‘?“, fragte er schließlich, und seine Stimme bekam diesen harten, schneidenden Unterton. „Meiner Mutter geht es schlecht, und dich lässt das kalt?“
„Es lässt mich nicht kalt“, entgegnete sie sachlich. „Aber ich werde kein Geld schicken.“
„Und weshalb bitte?“
Sie drehte sich zu ihm um und sah ihn lange an. Achtundvierzig war er inzwischen, doch in seinem Blick lag etwas trotzig Jungenhaftes – als hätte man ihm gerade sein Lieblingsspielzeug weggenommen.
„Weil es reicht, Martin. Fünfzehn Jahre sind genug.“
Er stieß ein verächtliches Geräusch aus, ließ sich auf einen Stuhl fallen und griff nach seinem Smartphone. Wie so oft entzog er sich dem Gespräch, indem er auf den Bildschirm starrte.
„Was soll dieses Theater?“, murmelte er. „Hast du jetzt deine Wechseljahre oder was?“
In ihr machte es nicht einmal mehr richtig wütend Klick – eher ein kaltes Einrasten. Claudia merkte überrascht, dass sie keinen Zorn verspürte. Nur Erschöpfung.
Vielleicht hatte alles schon damals begonnen, auf ihrer Hochzeit. Ingrid Malcher, ihre Schwiegermutter, hatte sich zu einer Bekannten hinübergebeugt und halblaut geflüstert: „Unser Martin hat es gut getroffen. Eine Frau mit eigenem Salon, mit Geld. Jetzt können wir endlich vernünftig leben.“
Claudia hatte so getan, als hätte sie es nicht gehört. Sie redete sich ein, es sei eine unbedachte Bemerkung gewesen. Doch es war keine zufällige Spitze gewesen – es war ein Plan.
Im ersten Ehejahr lief alles noch halbwegs rund. Martin arbeitete als Manager in einer Baufirma. Das Gehalt war nicht üppig, aber solide. Claudias Kosmetiksalon florierte, die Kundschaft wuchs stetig. Sie kamen gut über die Runden.
Dann wurde angeblich „die Bonuszahlung gestrichen“. Kurz darauf „die Prämien gekürzt“. Wenig später arbeitete er nur noch halbtags. Schließlich ging die Firma „in Schwierigkeiten“, und Martin suchte ein halbes Jahr lang „nach etwas Angemessenem“. Claudia stellte keine Fragen. Man hält schließlich zusammen.
Doch irgendwann fiel ihr auf, dass sich trotz dreier Jobwechsel innerhalb von fünf Jahren sein Kontostand kaum veränderte. Dafür häuften sich andere Dinge – Bitten.
„Claudia, Mama braucht dringend Medikamente.“
„Claudia, Sabine Krüger muss die Renovierung bezahlen.“
„Claudia, Katharina Brandt kann den Kindergarten für Jonas Reuter nicht stemmen.“
Und sie zahlte. Überwies Beträge. Kaufte ein. Beglich Rechnungen. Schließlich war es Familie. Und sie konnte es sich leisten. Und wenn nicht sie – wer dann?
Bis zu jenem Nachmittag.
Claudia fuhr zu Ingrid Malcher, um ihr Lebensmittel vorbeizubringen. Einen Schlüssel hatte sie schon lange – die Schwiegermutter hatte darauf bestanden: „Falls mir einmal etwas passiert, kannst du sofort hinein.“ Sie stieg in den dritten Stock, schloss auf und betrat die Wohnung. Aus der Küche drangen Stimmen, Gelächter, klirrendes Geschirr.
„Ach, sie macht das doch mit Vergnügen, unsere Claudia!“, sagte eine vertraute Stimme heiter aus der Küche.