Katharina Simon stürmte aus dem Haus. Ihr Blick fand Jonathan Winter sofort. Er stand mitten im Hof, wie angewurzelt, der Körper fast vollständig von Bienen bedeckt. Sie krochen über sein Gesicht, saßen an Hals und Händen, ein lebendiger Mantel aus Schwarz und Gold. Er schrie nicht. Er sah nur zu ihr herüber, ruhig, fast eindringlich.
— Lauf rein, — presste er hervor, kaum hörbar.
Einer der Männer, derselbe mit der Eisenstange, fummelte hektisch in seiner Jacke und zog eine Pistole hervor. Seine Finger zitterten unkontrolliert, das Gesicht war bereits angeschwollen, die Augen schmal vor Schmerz.
Ein Knall zerriss die Luft.
Jonathan brach zusammen.
Keine Minute später waren sie verschwunden. Der Motor heulte auf, Kies spritzte, und der Wagen raste davon. Selbst während der Flucht schlugen sie panisch um sich, versuchten die Bienen von Haut und Augen zu vertreiben.
Katharina kroch zu Jonathan. Er lag auf der Seite, rang nach Atem. Aus seinem Bein floss Blut, genau aus dem alten, ohnehin geschwächten Bein.
— Jonathan, — sie griff nach ihm, versuchte ihn aufzurichten. — Bitte, steh auf.
— Geht nicht, — keuchte er und biss die Zähne zusammen. — Es macht nicht mehr mit.
— Ich rufe Hilfe, sofort, hörst du? Gleich…
— Kein Netz vor morgen, — murmelte er und schloss kurz die Augen. — Abbinden. Irgendwas. Gürtel. Seil.
Sie riss sich den Schal vom Hals, legte ihn oberhalb der Wunde an und zog fest. Ihre Hände zitterten so sehr, dass der Knoten sich löste. Sie fluchte leise und begann von vorn. Noch einmal. Dann hielt es.
— Warum bist du zurückgekommen? — fragte sie, als das Blut langsamer sickerte.
— Konnte nicht wegbleiben, — sagte er und sah sie an. — Dein Großvater hat mich gebeten. Falls etwas passiert… sollte ich auf dich aufpassen.
— Du konntest doch nicht wissen, dass sie auftauchen.
— Doch, — ein schmerzhaftes Lächeln huschte über sein Gesicht. — So ein Dorf redet. Laura Schubert wurde gesehen. Fremde Kerle auf der Straße. Ich habe gewartet. Jede Nacht. Beim Schuppen.
Katharina betrachtete ihn. Die Stiche zeichneten sich bereits deutlich ab, Hände und Gesicht schwollen an. Das Bein blutete noch immer leicht.
— Du hättest dich raushalten können.
— Ja, — sagte er leise und wandte den Kopf ab. — Aber das habe ich schon einmal getan. Damals habe ich einen Freund verloren. Das passiert mir nicht noch einmal.
Am Morgen kam die Polizei. Sobald der Empfang zurück war, hatte Katharina angerufen. Jonathan wurde mit dem Rettungswagen abtransportiert. Die Männer fand man zwei Stunden später in einem Krankenhaus im Nachbarkreis: aufgedunsen, einer fast blind. Sie redeten. Über alles. Über Markus Lehmann und Laura Schubert.
Beide wurden noch am selben Tag in der Stadt festgenommen. Markus versuchte, Laura die Schuld zuzuschieben, sie wiederum ihm. Am Ende gingen beide ins Gefängnis.
Eine Woche später reichte Katharina die Scheidung ein.
Jonathan blieb einen Monat im Krankenhaus. Das Bein heilte schlecht, schlimmer als zuvor. Er beschwerte sich kein einziges Mal. Danach kehrte er zur Imkerei zurück. Katharina erwartete ihn auf der Veranda, mit heißer Suppe und frisch gewaschener Kleidung.
— Und? — fragte sie. — Wie fühlt es sich an?
— Ich humple, — sagte er achselzuckend. — Aber ich lebe.
Sie trat näher.
— Jonathan, ich wollte dir sagen…
— Lass es, — unterbrach er sie sanft. — Dafür bin ich nicht hier.
— Wofür dann?
Er sah sie lange an, dann zu den Bienenstöcken, schließlich wieder zu ihr.
— Um nicht mehr davonzulaufen.
Eine Woche später erfuhr Katharina von Jonas Walter. Der Junge lebte im Heim. Jonathan besuchte ihn jeden Monat, brachte Honig, Bücher, kleine Geschenke. Als Vormund kam er nicht infrage: Behinderung, alleinstehend, kein eigenes Haus.
— Warum hast du mir nichts davon erzählt? — fragte sie.
— Was hätte es geändert? — sagte er und reparierte einen Stock, ohne aufzublicken.
— Alles, — antwortete sie und setzte sich neben ihn. — Wenn wir ihn zu uns holen.
Er erstarrte.
— Wir?
— Ich habe ein Haus. Die Imkerei. Dich. Ich denke, das reicht.
Er sah sie an, als hätte er Angst, sich zu verhören.
— Meinst du das ernst?
— Ja.
Im November holten sie Jonas zu sich. Ein schmaler, stiller Achtjähriger, der Angst vor Bienen hatte und kaum lächelte. Doch er lernte es. Über den Winter hinweg.
Im Frühjahr merkte Katharina, dass sie schwanger war.
Die Ärztin sagte, das sei unmöglich. Katharina antwortete, dass unmöglich offenbar relativ sei.
Ihre Tochter nannten sie Josefine Schröder – nach dem Großvater, der all das einst zusammengehalten hatte.