„Wie meinst du das, die Wohnung sei nicht teilbar? Nach der Hochzeit habe ich fest mit meinem Anteil gerechnet …“, murrte mein Ehemann und sprach dabei über die Wohnung, die mir bereits vor unserer Eheschließung gehört hatte.
Für Katharina Lang kam die gerichtliche Vorladung zur Auflösung der Ehe keineswegs überraschend. Das letzte gemeinsame Jahr mit Dominik Beck hatte sich angefühlt wie ein langsames, schmerzhaftes Verlöschen. Seine endlosen Überstunden, die kühle Distanz, dieser abwesende Blick – all das ließ kaum Raum für Illusionen. Vor einem Monat war er schließlich einfach nach Hause gekommen, hatte schweigend seine Sachen zusammengesucht und erklärt, er habe „jemanden kennengelernt“ und so sei es „ehrlicher“. Ehrlicher. Ein seltsames Wort für Verrat.
Sie hielt ihn nicht auf. Der Schmerz war dumpf und nagend, wie eine alte, nie ganz verheilte Wunde. Gleichzeitig mischte sich eine unerwartete Erleichterung darunter. Endlich musste sie nicht mehr so tun, als sei alles in Ordnung, keine Gespräche erzwingen, keine Schuld bei sich selbst suchen. Es war vorbei – endgültig.
Katharina lebte in ihrer eigenen Wohnung: einer großzügigen, hellen Zweizimmerwohnung, die sie lange vor der Begegnung mit Dominik von ihren Eltern geerbt hatte. Dieser Ort war stets ihre Zuflucht gewesen, ihr sicherer Hafen. Nach seinem Auszug begann sie, ihn sich erneut zu eigen zu machen. Sie tapezierte das Schlafzimmer neu, kaufte den Sessel, von dem sie jahrelang geträumt hatte, und füllte die Räume wieder mit ihrem eigenen Rhythmus. Stück für Stück baute sie sich ihr Leben neu auf.
Eine Woche nach Zustellung der Vorladung meldete sich Dominik telefonisch. Seine Stimme klang nüchtern, beinahe geschäftsmäßig.
„Hallo, Katharina. Wir sollten uns zusammensetzen und die Aufteilung klären. Ohne Anwälte – das spart Geld und Nerven.“
Sie stimmte zu. Ein Teil von ihr hoffte noch immer auf einen respektvollen, zivilisierten Abschied.
Sie trafen sich in einem Café. Dominik erschien mit einer Mappe unterm Arm, als stünde ein Geschäftstermin an.
„Also“, begann er und schlug die Unterlagen auf. „Das gemeinsame Vermögen. Das Auto behalte ich, ich nutze es. Die Garage geht an dich, wir schätzen den Wert und ziehen meinen Anteil ab. Das Wochenendhaus …“
Über zehn Jahre Ehe sprach er, als würde er die Abwicklung eines insolventen Unternehmens vorlesen. Katharina spürte, wie sich ihr Herz zusammenzog, blieb jedoch gefasst.
„Und natürlich die Wohnung“, fügte er hinzu und kam damit zum Kern der Sache.
„Was ist mit der Wohnung?“, fragte sie ruhig.
„Wir teilen sie, wie es das Gesetz vorsieht.“
„Dominik, diese Wohnung war mein Eigentum vor der Ehe. Sie zählt nicht zum gemeinsamen Vermögen und ist rechtlich nicht teilbar.“
Sie sah ihn an. In seinem Gesicht lag weder Verlegenheit noch Scham. Nur kühle Hartnäckigkeit.
„Wie bitte? Nicht teilbar?“, fuhr er aufrichtig empört auf. „Ich bin nach der Hochzeit von meinem Anteil ausgegangen!“
Katharina starrte ihn an. Ausgegangen. Offenbar hatte er schon damals gerechnet.
„Von welchem Anteil sprichst du?“, fragte sie betont sachlich.
„Von der Hälfte!“, seine Stimme wurde lauter. „Ich habe dort zehn Jahre gelebt! Ich habe die Nebenkosten bezahlt, Glühbirnen gewechselt, den Wasserhahn repariert! Ich habe Zeit, Kraft, mein Leben investiert. Und das soll nichts wert sein?“
„Das nennt man Ehe“, entgegnete sie scharf. „Ich habe gekocht, geputzt, gewaschen. Soll ich dir dafür eine Rechnung schreiben?“
„Verdreh mir nicht die Worte!“, er schlug mit der Hand auf den Tisch. „Das ist etwas völlig anderes! Ich bin der Mann, ich habe in das Hauptvermögen investiert. Ich bin davon ausgegangen, dass wir uns bei der Scheidung vernünftig verhalten, die Wohnung verkaufen und den Erlös gerecht untereinander aufteilen.“