„…ein Mensch, der sich in seinem eigenen Gefühlschaos verloren hat“, fuhr Oskar schließlich fort und atmete schwer aus. „Und der seine Schwester für eine Frau verraten hat, die mich geschickt gelenkt und benutzt hat.“
Johanna reagierte zunächst nicht. Sie hielt die Tasse in beiden Händen, starrte in den dunklen Spiegel des Tees, als lägen dort Antworten verborgen.
„Ich habe Großmutters Brief gelesen“, sagte sie nach einer Weile leise. „Darin steht etwas, womit ich nie gerechnet hätte. Unsere Mutter ist damals ebenfalls gegangen – ungefähr in meinem Alter heute. Sie hat sich mit ihren Eltern zerstritten und war fast zwei Jahre fort.“
„Das meinst du nicht ernst“, entfuhr es Oskar erstaunt. „Davon hat sie nie ein Wort verloren.“
„Weil sie zurückgekommen ist“, antwortete Johanna und ein schwaches Lächeln huschte über ihr Gesicht. „Großmutter schrieb, das Leben sei zu kurz für jahrzehntelangen Groll. Und dass sich Fehler nicht von Generation zu Generation fortsetzen sollten.“
Ihr Blick glitt über die Gesichter der anderen.
„Vielleicht hatte sie recht.“
Spät in der Nacht, als im Gästezimmer bereits Ruhe eingekehrt war, trat Benedikt Vogel auf den Balkon. Johanna stand dort, an das Geländer gelehnt, und ließ den Blick über die Lichter Berlins schweifen.
„Wie fühlst du dich?“, fragte er leise und legte ihr von hinten die Arme um die Schultern.
„Ich weiß es nicht“, gab sie ehrlich zurück. „Alles kommt gleichzeitig. Zehn Jahre habe ich mir etwas Neues aufgebaut – und plötzlich klopft die Vergangenheit an. Ohne Vorwarnung.“
„Bist du wütend auf mich, weil ich sie hereingelassen habe?“
Johanna schüttelte den Kopf.
„Nein. Du konntest das nicht wissen. Und vielleicht war es sogar notwendig. Großmutter sagte immer: Eine Wunde heilt nur, wenn man sie öffnet.“
Sie schwiegen eine Weile. Aus der Ferne drang das gedämpfte Rauschen der Stadt herauf, irgendwo hupte ein Auto.
„Und wie geht es jetzt weiter?“, fragte Benedikt schließlich. „Mit dem Erbe? Mit deiner Familie?“
Johanna drehte sich zu ihm um.
„Das Erbe werde ich gerecht teilen – mit Oskar und Mathilda. So, wie es vorgesehen ist. Was die Familie betrifft …“ Sie zögerte. „Ich weiß nicht, ob wir jemals wieder dort anknüpfen können, wo wir aufgehört haben. Zu viel ist passiert. Aber vielleicht können wir etwas Neues entstehen lassen. Ehrlicher. Reifer.“
„Das freut mich“, sagte Benedikt offen. „Weißt du, ich habe mir immer eine große Familie gewünscht. Ich bin als Einzelkind aufgewachsen, meine Eltern waren ständig bei der Arbeit. Ich habe Freunde mit vollen Häusern und lauten Abendessen beneidet.“
„Deshalb hast du meine Verwandtschaft so selbstverständlich akzeptiert?“, fragte Johanna mit einem leichten Lächeln.
Er zuckte mit den Schultern.
„Vermutlich. Für mich war das kein Problem – eher ein unerwartetes Geschenk.“
Johanna schmiegte sich an ihn.
„Es tut mir leid, dass ich dir so viel aus meiner Vergangenheit verschwiegen habe. Ab jetzt keine Geheimnisse mehr.“
„Keine Geheimnisse“, bestätigte Benedikt. „Übrigens hat Mathilda mir dein Kinderalbum gezeigt. Du warst ein unglaublich ernstes Mädchen mit geflochtenen Zöpfen.“
„Oh nein“, stöhnte Johanna gespielt entsetzt. „Sag mir bitte nicht, dass sie ausgerechnet das Album mitgebracht hat – mit dem Foto, auf dem mir der Schneidezahn fehlt!“
„Genau das“, lachte Benedikt. „Und ich muss sagen: Selbst mit Zahnlücke warst du bezaubernd.“
Drei Monate später
„Du wirst es lieben, versprochen“, redete Johanna ihrem Mann gut zu, während sie über die Landstraße fuhren. „Großmutters Haus liegt wunderschön. Ein Fluss in der Nähe, Wald gleich daneben. Perfekt für Wochenenden.“
„Daran zweifle ich keine Sekunde“, erwiderte Benedikt schmunzelnd, ohne den Blick von der Straße zu nehmen. „Ich hätte nur nicht gedacht, dass wir es tatsächlich renovieren und nicht verkaufen.“
„Oskars Idee“, meinte Johanna. „Wer hätte gedacht, dass ausgerechnet er so sentimental wird.“
Nach jenen intensiven Tagen in der Berliner Wohnung hatte sich vieles verändert. Die Familie war nicht einfach zur alten Vertrautheit zurückgekehrt, doch langsam, Schritt für Schritt, wuchs neues Vertrauen. Johanna telefonierte regelmäßig mit Mathilda, Oskar kam beruflich ein paar Mal nach Berlin und übernachtete bei ihnen. Und Friedrich Engel …
„Glaubst du, Friedrich kommt mit dem Grill klar?“, fragte Johanna und nannte ihren Stiefvater zum ersten Mal seit Langem einfach „Vater“.
„Seinen letzten Nachrichten zufolge erwartet uns ein Festmahl“, grinste Benedikt. „Wobei ich bei jemandem, der jahrzehntelang nur Kaffee gekocht hat, vorsichtig optimistisch wäre.“
Johanna lachte herzlich. Die Bäume zogen am Fenster vorbei, und vor ihnen lag ein gemeinsames Essen in dem alten Haus, das sie nun zusammen herrichteten. Ein Haus, das wieder ein Ort des Zusammenseins werden sollte – für Gespräche, Annäherung, Versöhnung.
„Manchmal denke ich“, sagte Johanna nachdenklich, „dass Großmutter all das vorausgesehen hat. Ihr Tod, das Testament, der Brief, die Hinweise auf Mamas Geschichte … Als hätte sie gewusst, dass wir ohne einen kräftigen Anstoß für immer getrennte Wege gehen würden.“
„Eine kluge Frau“, nickte Benedikt.
„Sehr klug“, bestätigte Johanna leise. „Ich begreife das erst jetzt.“
Sie bogen von der Hauptstraße auf einen schmalen Weg ab. Zwischen hohen Bäumen tauchte das zweistöckige Holzhaus auf. Benedikt verlangsamte, und sie sahen Gestalten auf der Veranda winken – Mathilda, Oskar und Friedrich warteten bereits.
„Wir sind da“, sagte Benedikt und stellte den Motor ab.
„Ja“, antwortete Johanna mit einem tiefen Atemzug. „Zu Hause.“