Eine Welle aus Scham durchfuhr Dominik. Er stellte keine Fragen. In seinem Kopf hatte sich ein altes, anerzogenes Bild festgesetzt: eine Schwarze Frau in seinem Bett, seine hellhäutigen Kinder daneben – und er war reflexhaft dorthin abgebogen, wohin man ihn gelehrt hatte zu denken.
Am Morgen brach im Haus das blanke Chaos aus. Stimmen überschlugen sich, Türen knallten, Angst lag in der Luft. Benedikt Arendt schrie nach Marlene. Jasper König kauerte schaukelnd in einer Ecke. Noah Winter saß reglos da, Tränen liefen lautlos über sein Gesicht.
„Du hast dafür gesorgt, dass sie gegangen ist!“, brüllte Benedikt. „Sie hat nichts falsch gemacht!“
Rosa Alvarez nahm Dominik beiseite. Ihre Stimme blieb ruhig. „Weißt du, was letzte Nacht passiert ist?“, fragte sie. „Die Kinder haben sich in deinem Schlafzimmer eingeschlossen. Marlene brauchte zwanzig Minuten, um sie zu beruhigen, bevor sie die Tür öffnen konnte. Seit Wochen kümmert sie sich um sie.“
Sie hielt ihm ihr Handy hin. Bilder erschienen: Marlene, wie sie Jaspers aufgeschlagenes Knie versorgte. Marlene, die den Jungen vorlas. Dann ein weiteres Foto.
„Letzten Monat wäre Jasper fast erstickt“, sagte Rosa leise. „Marlene hat ihm das Leben gerettet. Sie wollte dich nicht beunruhigen.“
„Wer ist sie?“, flüsterte Dominik.
„Kinderkrankenschwester. Fünf Jahre im Lakeshore-Kinderkrankenhaus. Nach dem Tod ihrer Tochter hat sie der Medizin den Rücken gekehrt.“
Zwei Tage später fand Dominik Marlene Adebayo in einem Frauenhaus im Süden Chicagos. Sie verteilte Essen an Mütter und Kinder.
„Ich habe mich geirrt“, sagte er. „In allem.“
Ohne sich umzudrehen, antwortete sie: „Das ändert nichts an dem, was geschehen ist. Ich habe eine Grenze überschritten, erinnerst du dich?“
„Du hast keine Grenze verletzt“, entgegnete Dominik fest, während er einen Schritt nähertrat.