„Die Wohnung läuft auf Jonas“, sagte Karl-Heinz Vogt nüchtern weiter, „denn wir haben damals das Geld für die Anzahlung aufgebracht. Und der Wagen ist ebenfalls auf ihn zugelassen. Ihr bleibt am Ende nur das, was sie selbst verdient hat.“
Helena Krüger stieß ein kurzes, schrilles Lachen aus, das Clara durch Mark und Bein ging.
„Das ist doch lächerlich wenig. Eine mickrige Summe. Diese verdammte Bibliothekarin.“
„Meinst du wirklich, er macht das mit?“, hakte Karl-Heinz nach.
„Und ob“, erwiderte Helena ohne Zögern. „Ich bin seine Mutter, ich weiß genau, welche Worte ich wählen muss. Man muss es nur richtig verpacken. So nach dem Motto: Du bist unglücklich, mein Junge, quälst dich seit Jahren mit dieser… wie heißt sie noch gleich…“
„Clara“, half er nach.
„Genau. Mit dieser Clara. Es wird Zeit, sich von unnötigem Ballast zu trennen.“
Clara stand reglos im Flur. Das Wort traf sie wie ein Schlag. Ballast. Fünfzehn Jahre ihres Lebens – reduziert auf ein Hindernis, das man abwirft.
„Und wenn er sich querstellt?“, fragte Karl-Heinz.
Helena winkte ab. „Das wird nicht passieren. Jonas hat immer auf mich gehört. Warum sollte es jetzt anders sein?“
In der Küche raschelten Plastiktüten, Teller klirrten, als würde ein ganz normaler Abend vorbereitet.
„Genug für heute“, sagte Helena schließlich. „Es ist spät. Morgen wird anstrengend.“
Clara zog sich hastig ins Bad zurück, schloss die Tür ab und ließ sich auf den Toilettendeckel sinken. Sie vergrub das Gesicht in den Händen.
Ballast.
Unfruchtbare Kuh.
Fünfzehn Jahre hatte sie sich bemüht. Feiertage organisiert, Geschenke ausgesucht, geschluckt, wenn Anspielungen kamen, geschwiegen bei Vorwürfen. Und nun planten sie, sie loszuwerden wie ein altes, unbrauchbares Möbelstück.
Und Jonas würde nachgeben. Natürlich würde er das. Wann hatte er sich je gegen seine Mutter gestellt?
Zurück im Schlafzimmer hörte sie ihn gleichmäßig schnarchen. Clara legte sich leise ins Bett, zog die Decke bis zum Kinn und starrte in die Dunkelheit, bis der Morgen kam.
Um sieben stand sie auf, zog sich an und packte ihre Sachen in eine Tasche. Das Rascheln weckte Jonas.
„Clara, warum bist du denn schon auf?“
„Ich fahre nach Hause.“
„Wie nach Hause? Wir wollten doch bis heute Abend bleiben.“
„Ich will jetzt fahren.“
Er setzte sich auf, rieb sich die Augen. „Was ist denn passiert?“
„Gar nichts“, sagte sie tonlos. „Ich möchte einfach nach Hause.“
„Und meine Eltern? Das macht sie traurig.“
Eltern. Clara griff nach der Tasche.
„Grüß sie von mir. Sag, ich hatte Kopfschmerzen.“
„Ich komme mit.“
„Nein“, unterbrach sie ihn. „Bleib hier. Verbring Zeit mit ihnen.“
Im Flur zog sie ihre Jacke an, holte das Handy hervor und bestellte ein Taxi.
„Clärchen, wo willst du hin?“, rief Helena Krüger aus der Küche. „Das Frühstück ist gleich fertig.“
„Ich fahre heim. Danke für alles.“
„Aber so früh? Warum denn?“
Clara sah sie ruhig an. Gepflegte Lippen, überraschter Blick, diese gespielte Fürsorge.
„Ich habe zu Hause etwas zu erledigen.“
Zehn Minuten später saß sie auf dem Rücksitz des Taxis und schloss die Augen.
Der Ballast entfernt sich von selbst.
In der Wohnung kochte sie starken Tee und setzte sich an den Küchentisch. Die Stille war ungewohnt. Normalerweise kamen sie abends gemeinsam an, müde, aßen schnell und fielen ins Bett. Jetzt war es Samstag, kurz nach elf, und sie war allein.
Das Telefon klingelte. Jonas.
„Bist du gut angekommen?“
„Ja.“
„Was war denn los? Meine Mutter meint, du warst irgendwie merkwürdig.“
Merkwürdig. Clara lächelte bitter.
„Alles ist in Ordnung. Wie geht es deinen Eltern?“
„Gut… Hör zu, ich komme heute Abend vorbei. Wir müssen reden.“
„In Ordnung.“
Sie legte auf und sah sich um. Ihre Wohnung. Die Tapeten hatten sie gemeinsam ausgesucht, die Möbel zusammen gekauft. Nur die Anzahlung hatten seine Eltern übernommen. Also war die Wohnung ihrer Meinung nach nicht ihre.
Clara stand auf, öffnete den Schrank und zog den Ordner mit den Unterlagen hervor. Heiratsurkunde. Kaufvertrag. Alles auf beide Namen eingetragen.
Noch eine Lüge dieser alten Frau.
Am Montag nahm sie sich frei und ging zu einer Anwältin. Eine junge Frau um die dreißig, in Jeans und Pullover, sah sie aufmerksam an.
„Sie möchten die Scheidung einreichen?“
„Ja.“
„Gibt es Kinder?“