Sebastian brachte Helena an diesem Sonntag wieder zu seinen Eltern zum Mittagessen. Wie jedes Mal standen sie Punkt zwei Uhr vor der Tür, in der Hand eine Tortenschachtel aus einer Konditorei in der Altstadt und ein Strauß Chrysanthemen für seine Mutter. Sabine empfing sie mit einer Schürze um die Taille; aus der Küche zog der Geruch von Zwiebeln und Lorbeer in den Flur. Noch ehe sie richtig eingetreten waren, sagte sie:
— Na endlich. Ich dachte schon, ihr habt völlig vergessen, wo eure Eltern wohnen.
— Mama, wir waren doch erst letzte Woche hier, — erwiderte Sebastian mit müdem Lächeln und umarmte sie.
— Eine Woche reicht völlig, um jemanden zu vergessen, — gab sie trocken zurück. Dann wandte sie sich an ihre Schwiegertochter. — Helena, komm rein, du kannst mir beim Salat helfen. Die Hände hast du hoffentlich gewaschen?
Helena war seit acht Monaten mit Sebastian verheiratet. Sie arbeitete als Englischlehrerin an einer Privatschule, sprach selten mehr als nötig und hatte die Angewohnheit, ihre Worte erst abzuwägen, bevor sie etwas sagte. Für Sabine war das kein Zeichen von Besonnenheit, sondern von Überheblichkeit.
Ihre Schwiegermutter gehörte zu jenen Frauen, die in der Küche herrschten wie auf der Brücke eines Schiffes. Niemand durfte eine Möhre anders schneiden, als sie es für richtig hielt, und Suppe „nach Gefühl“ zu salzen, galt in ihren Augen beinahe als Verbrechen.
— Natürlich helfe ich, — sagte Helena. Sie streifte ihren Ring ab, hängte ihn an die Kette um ihren Hals und schob die Ärmel ihres Pullovers hoch.
Die ersten dreißig Minuten verliefen alles wie gewohnt: Sabine verteilte Anweisungen, Helena schnitt Gemüse, und Sebastian saß mit seinem Vater im Nebenzimmer vor dem Fußballspiel. Von dort drang das dumpfe Murmeln des Fernsehers herüber, vermischt mit dem Duft von angebratenen Zwiebeln.
— Die Gurke nicht so winzig, — bemerkte Sabine plötzlich und beugte sich über Helenas Schulter. — Das ist kein Feinschmeckersalat fürs Restaurant, sondern Essen für die Familie. Größer müssen die Stücke sein, damit man auch merkt, was man isst.
— In Ordnung, — sagte Helena ruhig und nahm sich eine neue Gurke.
— Und überhaupt, — fuhr Sabine fort, als hätte sie nur auf diesen Moment gewartet, — ich wollte dir das schon lange sagen. Du solltest endlich lernen, richtig zu kochen. Nicht ständig diese Joghurts mit Müsli und Körnern zum Frühstück. Ein Mann braucht etwas Warmes, nicht so einen Diätkram. Mein Sebastian hat früher Frikadellen geliebt, und jetzt läuft er wahrscheinlich dauernd hungrig herum.
— Sebastian hat sich nicht beschwert, — antwortete Helena gelassen, ohne den Blick vom Schneidebrett zu heben.
— Natürlich beschwert er sich nicht, dafür ist er zu gut erzogen, — schnaubte Sabine. — Aber ich sehe doch, dass mein Sohn abgenommen hat. Also bekommt er bei dir offenbar nicht genug zu essen.
Helena schwieg. Sie hatte sich längst eine eigene Taktik zurechtgelegt: wegen Kleinigkeiten nicht streiten, spitze Bemerkungen an sich abprallen lassen und ihre Kraft für Dinge sparen, die wirklich wichtig waren. Doch an diesem Tag schien Sabine entschlossen, weiterzugehen als sonst.
— Hörst du mir überhaupt zu? — fragte Sabine scharf.