„Begreifst du überhaupt, was du da angerichtet hast?“, fragte er dumpf, ohne mich anzusehen. „Meine Mutter wird mich verfluchen. Valentina sitzt mir jetzt mit den Kindern im Nacken. Am Ende bin ich wieder für alles verantwortlich.“
Ich wandte den Blick nicht von der Seitenscheibe ab.
„Und begreifst du, Lukas, was du getan hast?“, entgegnete ich leise. „Du hast mir gerade sehr deutlich gezeigt, welchen Platz ich in deinem Leben habe. Nicht den einer Ehefrau. Nicht einmal den eines Menschen. Ich bin für dich nur ein kostenloser Anhang zu einer Wohnung.“
„So war das nicht gemeint.“ Er drehte sich zu mir, und erst da bemerkte ich, dass seine Augen feucht glänzten. „Sophia, wirklich nicht. Ich dachte, du würdest verstehen. Valentina ist doch meine Schwester. Sie hat Kinder. Und wir beide… Wir hätten geholfen, mehr nicht.“
„Und wenn ich eine Schwester hätte?“, fragte ich. „Wenn ich plötzlich entschieden hätte, sie in eure Wohnung einzuquartieren? Hättest du zugestimmt?“
Er schwieg.
Die Antwort stand zwischen uns, klarer als jedes Wort.
„Fahr nach Hause“, sagte ich erschöpft.
Die ganze Strecke über fiel kein einziges Wort. Zu Hause begann er, seine Sachen zusammenzusuchen. Allerdings nicht sofort. Zuerst versuchte er es noch einmal auf die alte Weise: mit Druck, mit Beschämung, mit Tränen. Er weinte tatsächlich. Er sagte, er liebe mich. Seine Mutter und seine Schwester hätten ihn „fertiggemacht“. Er habe mir nicht wehtun wollen.
„Du kennst meine Mutter doch“, murmelte er, auf der Bettkante sitzend, den Blick auf den Boden geheftet. „Wenn die sich etwas in den Kopf gesetzt hat, bringt sie kein Mensch mehr davon ab. Und Valentina war immer ihr Liebling. Ich konnte einfach nicht Nein sagen.“
„Mir gegenüber konntest du es aber?“, fragte ich.
Darauf wusste er nichts zu erwidern.
Irgendwann stand er auf, zog den Koffer aus dem Schrank und stopfte wahllos Kleidung hinein. Hemden, Jeans, Socken — alles flog durcheinander, als wollte er nicht packen, sondern eine Niederlage in Stoff begraben.
„Sophia, wohin soll ich denn?“, fragte er schließlich im Flur, den Koffer neben sich. Seine Stimme klang kläglich, fast bettelnd.
Ich öffnete die Wohnungstür.
„Dorthin, wo man auf dich wartet“, sagte ich. „Zu deiner Mutter. Zu Valentina. Ihr seid doch Familie.“
Er trat hinaus. Der Koffer polterte die Treppen hinunter. Ich schloss die Tür, lehnte mich mit dem Rücken dagegen und rutschte langsam zu Boden. Zum ersten Mal seit langer Zeit konnte ich tief einatmen. Doch Erleichterung stellte sich nicht ein. In mir war nur Leere, und irgendwo unter den Rippen saß ein dumpfer Schmerz.
In dieser Nacht schlief ich nicht. Ich lag wach und starrte an die Decke. Bilder kamen und gingen: unser erstes Treffen, seine unbeholfenen Aufmerksamkeiten, der Tag, an dem er mir den Antrag gemacht hatte. Damals hatte ich geglaubt, Liebe sei etwas Dauerhaftes. Etwas, das Prüfungen standhält. Nun wusste ich: Manchmal reicht die erste ernsthafte Belastung, und alles zerfällt.
Am Morgen rief Maria Lange an.
„Sophia, der Käufer ist bereit, am Mittwoch zum Notartermin zu erscheinen. Passt Ihnen das?“
„Ja“, antwortete ich. „Das passt.“
Sie zögerte einen Moment. „Und wie geht es Ihnen? Halten Sie sich?“
In ihrer Stimme lag echte Anteilnahme.
„Ich halte mich“, sagte ich. „Danke.“
Nachdem ich aufgelegt hatte, sah ich auf das Display. Zehn verpasste Anrufe von Lukas. Dazu eine Nachricht: „Du wirst das bereuen. So leicht gebe ich nicht auf.“
Ich löschte sie, stellte das Handy lautlos und ging in die Küche, um Kaffee zu kochen.
Was ich vergessen hatte: Ruhe hat ihren Preis. Und die Rechnung kam eine Woche später.
Kapitel 3. Die Vorladung. Oder: Die Rache der Schwiegermutter
Diese Woche verging für mich beinahe wie ein einziger heller, stiller Tag. Ich genoss die Abwesenheit von Stimmen, Forderungen und Vorwürfen. Ich rückte die Möbel um, kaufte neue Vorhänge und ersetzte endlich jene, die einst Rosa Engel für mich ausgesucht hatte. Damals hatte sie gesagt: „Sophia, nimm beige, das ist praktisch.“ Also hatte ich beige genommen, obwohl ich mir grüne gewünscht hatte.
Jetzt hingen weiche Vorhänge in einem frischen Grasgrün vor den Fenstern, und auf einmal wirkte das Zimmer freundlicher, heller, fast wie neu.
Das Geld aus dem Verkauf der Wohnung von Tante Sabine Otto lag auf meinem Konto. Trotz des schnellen Verkaufs war es eine ordentliche Summe geblieben. Ich beschloss, zunächst nichts davon anzurühren. Erst sollten die Wogen sich glätten. Danach würde ich in Ruhe überlegen, was ich damit anfangen wollte. Vielleicht eine kleine Eigentumswohnung mit Finanzierung. Vielleicht zunächst eine gute Mietwohnung und weiter sparen. Zum ersten Mal seit Langem hatte ich das Gefühl, Zeit zu haben.
Lukas rief jeden Tag an. Anfangs drohte er: „Du wirst schon sehen, ich finde einen Weg, dich zur Vernunft zu bringen.“ Dann bettelte er: „Verzeih mir, ich war ein Idiot, lass uns reden, du fehlst mir.“ Danach kamen wieder Drohungen: „Ich nehme mir einen Anwalt, dann wirst du tanzen. Die Wohnung gehörte uns, du hattest kein Recht, sie zu verkaufen.“
Ich ging nicht ran. Ich drückte die Anrufe weg und blockierte die Nummer. Dann rief er von anderen Anschlüssen an: aus dem Büro, vom Festnetz, sogar vom Handy seiner Mutter. Auch diese Anrufe beendete ich, ohne ein Wort zu sagen.
Ein paar Mal tauchte er vor meiner Tür auf. Er stand unten vor dem Haus, klingelte an der Gegensprechanlage und rief in den Hörer: „Sophia, mach auf, ich muss mit dir sprechen!“ Ich öffnete nicht. Die Nachbarn warfen mir schiefe Blicke zu, doch niemand mischte sich ein. In unserem Haus war es immer still gewesen; fremde Dramen wollte niemand in den eigenen Flur ziehen.
Allmählich begann ich zu glauben, der Sturm sei vorüber. Vielleicht hatte Lukas begriffen, dass er nichts erreichen würde. Vielleicht hatte er aufgegeben.
Wie naiv ich war.
Am Freitagabend wollte ich mir gerade ein Bad einlassen — mit Schaum, Kerzen und einem Glas Wein. Auf der Arbeit hatte es eine Prämie gegeben, und ich fand, ich hätte mir ein wenig Fürsorge verdient. Das Wasser lief bereits in die Wanne, duftender Schaum breitete sich aus, die Kerzen brannten. Mein Handy ließ ich im Wohnzimmer liegen. Nichts sollte mich stören.
Ich hatte gerade den Bademantel ausgezogen und wollte in die Wanne steigen, als es an der Wohnungstür klingelte.
Lang. Hartnäckig. Mehrmals hintereinander.
Ich erstarrte. Wer klingelte um neun Uhr abends so? Lukas war es normalerweise nicht; er drückte kurz auf den Knopf und wartete dann. Das hier klang, als stünde ein Notfall vor der Tür.
Ich zog hastig den Bademantel wieder über, ging zur Tür und sah durch den Spion. Auf dem Treppenabsatz stand ein mir unbekannter Mann in Uniform. Dunkelblaue Jacke, Mütze, in der Hand ein Umschlag.
Mein Herz rutschte mir in den Magen.
Der erste Gedanke war: Ist etwas mit der Arbeit? Oder mit irgendwelchen Papieren? Ich öffnete, ließ aber die Sicherheitskette vorgelegt.
„Sophia Werner?“, fragte der Mann streng und sah auf ein Formular.
„Ja“, brachte ich hervor. „Das bin ich.“
„Gerichtliche Zustellung. Bitte hier unterschreiben.“
Wie ferngesteuert nahm ich die Kette ab, griff nach dem Formular und unterschrieb an der Stelle, die er mir zeigte. Der Mann nickte, drehte sich um und ging. Ich schloss die Tür und lehnte mich dagegen. Meine Hände zitterten so stark, dass ich den Umschlag zunächst nicht öffnen konnte.
Was war das? Steuern? Ein Fehler? Betrug?
Ich ging in die Küche, setzte mich an den Tisch, schaltete das Licht an und riss den Umschlag auf. Das Papier bebte in meinen Fingern. Die Buchstaben verschwammen vor meinen Augen. Ich musste alles dreimal lesen, bis der Sinn endlich zu mir durchdrang.
Klage von Lukas Lange auf Aufteilung von Vermögenswerten.
Ich zwang mich, weiterzulesen. Kläger: Lukas Lange. Beklagte: Sophia Werner. Gegenstand: Feststellung, dass die aus dem Verkauf der Wohnung an der genannten Adresse erhaltenen Geldmittel als gemeinschaftlich erworbenes Vermögen anzusehen seien und zu gleichen Teilen aufgeteilt werden müssten.
Streitwert: beinahe 30.000 Euro.
Die Hälfte dessen, was ich für die Wohnung bekommen hatte.
Ich sank direkt im Flur zu Boden. Meine Knie gaben einfach nach. Wie konnte das sein? Die Wohnung gehörte mir. Sie war vor der Ehe geerbt worden. Ich hatte mich damals beim Erbe sogar beraten lassen. Man hatte mir gesagt: persönliches Eigentum, der Ehemann hat daran keine Rechte.
Und jetzt das.
Ich las die Klageschrift erneut, diesmal langsam, Satz für Satz. Darin stand, Lukas habe angeblich auf eigene Kosten Renovierungen in dieser Wohnung durchgeführt, eigenes Geld investiert und den Zustand der Immobilie erheblich verbessert. Daher seien diese Verbesserungen während der Ehe entstanden, und er habe Anspruch auf die Hälfte ihres Wertes. Unter Umständen sogar auf einen Anteil an der Wohnung selbst, sofern die Verbesserungen als wesentlich eingestuft würden.
Der Anwalt, der das Schriftstück verfasst hatte, hatte es geschickt formuliert: Verlegung von Bodenbelägen, Erneuerung elektrischer Leitungen, Installation von Sanitäreinrichtungen, kosmetische Instandsetzung der Wände. Alles angeblich auf Kosten des Klägers.
Ich erinnerte mich an diese Renovierung.
Tante Sabine Otto hatte sie vor fünf Jahren begonnen, als ich noch gar nicht verheiratet war. Lukas hatte damals tatsächlich geholfen. Er hatte Fußleisten angebracht, zwei Steckdosen umgesetzt und eine Lampe aufgehängt. Tante Sabine war ihm dankbar gewesen und hatte ihm Geld für seine Arbeit gegeben, obwohl er zunächst ablehnen wollte. Ich hatte mit eigenen Augen gesehen, wie sie ihm den Umschlag überreichte.
Er hatte ihn genommen.
Und nun sollte diese „Renovierung“ mich die Hälfte einer Wohnung kosten?
Da begriff ich, wer dahintersteckte. Das war nicht Lukas’ Idee. Für einen solchen Zug hätte ihm die Fantasie gefehlt. Das war Rosa Engel. Meine liebe Schwiegermutter war zum Angriff übergegangen. Sie hatte den Anwalt gefunden. Sie hatte die Klage aufsetzen lassen. Sie hatte Quittungen gesammelt.
Plötzlich erinnerte ich mich an den Satz vom Abendessen: „Mutter hat zwei Jahre lang die Belege aufgehoben.“ Damals hatte ich dem keine Bedeutung beigemessen. Jetzt klang er wie ein Geständnis.
Das Handy klingelte.
Auf dem Display erschien Lukas’ Nummer. Alles in mir zog sich zusammen. Trotzdem nahm ich ab. Ich musste wissen, was als Nächstes kam.
„Bekommen?“, fragte er. Seine Stimme war ruhig, zufrieden, fast satt. „Na dann, Sophia, gute Nacht. Hast du wirklich gedacht, ich gebe einfach auf? Du schmeißt mich raus, und das war’s?“
„Bist du wahnsinnig geworden?“, schrie ich, unfähig, mich zu beherrschen. „Welche Verbesserungen? Welche Renovierung? Du hast dort eine Steckdose verlegt und eine Fußleiste angenagelt! Tante Sabine hat dich dafür bezahlt! Das waren keine Investitionen von dir!“
„Der Anwalt wird sagen, es sei umfangreich gewesen“, erwiderte er spöttisch. Ich konnte sein selbstgefälliges Grinsen förmlich sehen. „Und Belege gibt es auch. Meine Mutter ist alt, aber nicht dumm. Sie hat die Quittungen für Materialien gesammelt. Was dachtest du denn, warum wir dich so oft besucht haben? Wir haben geschaut, uns alles gemerkt. Jeder Nagel ist erfasst.“
„Du… ihr…“ Mir stockte vor Wut der Atem.
„Ich gebe dir eine Chance, Sophia“, unterbrach er mich, nun mit ernsterer Stimme. „Mach den Verkauf rückgängig. Hol die Wohnung zurück. Der Käufer hat sicher noch nicht alles gezahlt, oder? Löse den Vertrag auf, gib das Geld zurück. Dann zieht Valentina dort ein. Und ich nehme die Klage zurück. Danach leben wir wieder normal zusammen. So wie früher. Ich bin sogar bereit, dir diese Nummer mit dem Verkauf zu verzeihen.“
„Und wenn nicht?“, fragte ich sehr leise.
„Dann teilt das Gericht eben alles auf. Entweder das Geld oder die Wohnung. Die Hälfte gehört mir. Und die Gerichtskosten zahlst du dann auch noch. Ich habe einen guten Anwalt, Mutter hat nicht gespart. Denk darüber nach, Sophia. Du hast bis Montag Zeit.“
Er legte auf.
Ich saß auf dem Boden, die Arme um die Knie geschlungen, und starrte ins Nichts. Dann begann ich zu weinen. Aus Kränkung, aus Hilflosigkeit, aus Wut auf mich selbst. Ich hätte auf Tante Sabine hören müssen. Sie hatte immer gesagt: „Sophia, behalte deine Unterlagen bei dir. Vertrau niemandem blind, nicht einmal deinem Mann.“
Aber ich hatte vertraut.
Ich hatte geglaubt, wir seien Familie.
Wie lange ich dort saß, wusste ich nicht. Irgendwann merkte ich, dass ich fror. Ich stand auf, ging in die Küche und schenkte mir Wasser ein. Meine Hände zitterten noch immer. Auf der Uhr war es halb zwölf.
Da fiel mir plötzlich Maria Lange ein. Die Maklerin hatte gesagt: „Wenn es Probleme gibt, rufen Sie mich an.“ Ich suchte ihre Nummer und wählte.
„Frau Lange, entschuldigen Sie die späte Störung“, sagte ich und bemühte mich, meine Stimme ruhig zu halten. „Ich habe ein Problem. Mein Mann hat Klage eingereicht. Er verlangt einen Anteil am Geld aus dem Wohnungsverkauf. Er behauptet, er habe renoviert und eigenes Geld hineingesteckt. Angeblich hat er Belege.“
Am anderen Ende blieb es einige Sekunden still. Dann seufzte Maria schwer.
„Ach, meine Liebe. Ich hatte so etwas befürchtet. Solche Klagen sind ein klassisches Muster. Ehemänner, Liebhaber, Verwandte — sobald Geld im Spiel ist, will jeder ein Stück abhaben. Haben Sie die Belege gesehen? Um welche Summen geht es?“
„Nein, gesehen habe ich nichts. Er hat nur gesagt, seine Mutter hätte sie gesammelt.“
„Verstehe. Hören Sie mir jetzt gut zu“, sagte sie, und ihre Stimme wurde sachlich. „Ohne einen vernünftigen Anwalt kommen Sie da nicht heraus. Man muss nachweisen, dass es höchstens Schönheitsreparaturen waren, dass Sie oder Ihre Tante bezahlt haben und dass seine angeblichen Investitionen lächerlich gering waren. Falls Sie irgendwelche Unterlagen haben — Verträge mit Handwerkern, Quittungen, Empfangsbestätigungen — nehmen Sie alles mit. Wenn nicht, müssen andere Wege her.“
„Welche Wege?“, fragte ich mit einem Rest Hoffnung.
„Alles, was seine Forderung unglaubwürdig macht. Zum Beispiel, dass er gar keinen ernsthaften Anspruch hatte. Oder dass er versucht hat, Sie unter Druck zu setzen. Erpressung, Drohungen, Nötigung. Haben Sie Gesprächsaufnahmen?“
„Nein…“ Fast brach mir wieder die Stimme.
„Dann schalten Sie ab sofort die Aufnahmefunktion ein. Immer. Wenn er anruft oder vor der Tür steht, zeichnen Sie auf. Eine Tonaufnahme kann vor Gericht verwertet werden, wenn sie nicht rechtswidrig beschafft wurde. Ein Gespräch, an dem Sie selbst teilnehmen, ist etwas anderes als heimliches Abhören fremder Leute. Und bitte gehen Sie auf keinen Fall allein zu ihnen. Nur mit Anwalt. Ich gebe Ihnen die Nummer eines guten Juristen. Der hat schon ganz andere Männer auf den Boden der Tatsachen zurückgeholt. Schreiben Sie mit.“
Ich fand einen Stift und notierte die Nummer auf einem abgerissenen Stück Papier. Dann bedankte ich mich und legte auf.
Es war inzwischen ein Uhr nachts. Ich saß in der Küche, sah in das dunkle Fenster und dachte nach. Schließlich stand ich auf und suchte in einer Schublade nach einem alten Diktiergerät, das ich früher einmal für Vorlesungen gekauft hatte. Ich prüfte, ob es noch funktionierte, und steckte es zum Laden ein.
In diesem Moment klingelte es erneut an der Tür.
Ich zuckte zusammen und blieb wie angewurzelt stehen. Wer kam um diese Uhrzeit?
Leise ging ich zur Tür und sah durch den Spion.
Draußen stand Lukas. In der Hand eine Flasche Wein, im Gesicht ein dummes Lächeln. Er trug seine alte Jacke, die Haare waren zerzaust, die Augen gerötet. Entweder hatte er geweint oder getrunken. Vielleicht beides.
„Sophia, mach auf!“, rief er, und seine Stimme hallte durchs Treppenhaus. „Ich bin gekommen, um in Frieden zu reden. Morgen müssen wir sonst zum Gericht, lass uns das doch vernünftig klären. Ich liebe dich doch, du Dummkopf. Mach auf, hab keine Angst.“
Ich sah ihn an und erkannte nicht mehr meinen Mann. Vor mir stand ein Gegner. Jemand, der lächelte und zugleich einen Stein hinter dem Rücken hielt. Jemand, der mich verklagte und mir dann ein „friedliches Gespräch“ anbot. Jemand, der zugelassen hatte, dass seine Mutter zwei Jahre lang Belege sammelte, während ich die bequeme, schweigende Ehefrau spielte.
Meine Hand tastete in der Tasche meines Bademantels nach dem Diktiergerät. Ich zog es heraus, drückte auf Aufnahme und steckte es zurück.
Dann atmete ich tief ein und öffnete die Tür.
„Komm rein“, sagte ich. „Dann reden wir.“
Er trat ein und wollte mich sofort umarmen. Er roch nach Alkohol und billigem Rasierwasser. Ich wich zurück.
„In die Küche“, sagte ich. „Und lass die Schuhe an. Der Boden ist frisch gewischt.“
Gehorsam stapfte er mit seinen Stiefeln durch den Flur, setzte sich an den Tisch und stellte die Flasche vor sich ab.
„Setz dich, trink mit mir.“ Er goss Wein in zwei Gläser. „Auf die Versöhnung.“
Ich nahm ihm gegenüber Platz. In meiner Tasche umklammerte ich das kleine Gerät.
„Sag, weshalb du gekommen bist. Aber mach es kurz. Ich muss morgen früh raus.“
Er seufzte, nahm einen Schluck und sah mich mit betrunkenen, flehenden Augen an.
„Sophia, ich bin ein Idiot. Verzeih mir. Meine Mutter hat mich verrückt gemacht, Valentina setzt mich unter Druck. Aber ohne dich kann ich nicht. Lass uns alles zurückdrehen. Ich gehe von ihnen weg. Ich werde dich wieder so lieben wie früher. Bitte.“
„Und die Klage?“, fragte ich. „Nimmst du sie zurück?“
„Natürlich nehme ich sie zurück“, sagte er schnell. „Wenn du einverstanden bist. Du musst nur Valentina die Wohnung geben. Oder nein, weißt du was? Wir ziehen selbst dort ein. Die Wohnung deiner Tante ist gut, warum sollen wir irgendwo zur Miete wohnen? Du gehst dorthin, ich komme zu dir. Und diese Wohnung hier vermieten wir.“
Ich starrte ihn an und fragte mich, wie ein Mensch so dreist sein konnte. Er glaubte immer noch, ich sei sein Besitz. Als könne er über mich, mein Leben und mein Eigentum verfügen, wie es ihm gefiel.
„Lukas, hörst du dir eigentlich selbst zu?“, fragte ich. „Die Wohnung ist verkauft. Das Geld liegt auf meinem Konto. Und ich werde es deiner Schwester nicht geben.“
„Dann mach den Vertrag rückgängig!“ Er schlug mit der Faust auf den Tisch, sodass die Gläser hüpften. „Gib die Anzahlung zurück, sag, du hast es dir anders überlegt. Die Leute werden das verstehen. Und Valentina sagen wir, sie soll noch ein bisschen warten. Oder wir geben ihr diese Wohnung hier, und wir ziehen in die Wohnung deiner Tante. Na?“
„Du willst also, dass ich mit dir in eine Wohnung ziehe, die du mir gerade vor Gericht wegnehmen willst?“, fragte ich. „Meinst du das ernst?“
„Ich nehme die Klage doch zurück!“, brüllte er. „Was verstehst du daran nicht? Ich tue das alles für dich!“
„Für mich?“ Ich hielt es nicht mehr aus und stand auf. „Du tust es für dich, Lukas. Für deine Mutter. Für deine Schwester. In eurer Familie war ich immer die Fremde. Solange ich still war und gehorcht habe, war ich bequem. Kaum habe ich Nein gesagt, wurde ich zur Feindin. Du hast mich verklagt. Du!“
„Mutter hat die Klage eingereicht“, brummte er und sah weg.
„Aber du hast unterschrieben!“ Meine Stimme wurde lauter. „Du bist ihr gefolgt. Du hast mich verraten. Und jetzt kommst du mit einer Flasche Wein hierher und glaubst, ich verzeihe dir einfach alles?“
Er schwieg. Lange. Dann leerte er sein Glas, stand auf und kam auf mich zu.
Ich machte einen Schritt zurück.
„Sophia, ich liebe dich wirklich“, sagte er leiser. „Mir geht es schlecht ohne dich. Mutter meckert, Valentina jammert, die Kinder schreien. Ich will zu dir zurück. Lass uns neu anfangen.“
„Nein, Lukas“, sagte ich fest. „Wir können nicht neu anfangen. Dafür ist zu viel passiert. Geh.“
„Sophia…“
„Geh.“ Ich zeigte auf die Tür. „Und merk dir eins: Wenn du die Klage nicht zurücknimmst, werde ich kämpfen. Ich habe einen Anwalt, ich habe Beweise. Und ich habe dich.“
Ich zog das Diktiergerät aus der Tasche.
„Unser ganzes Gespräch ist aufgezeichnet. Mit all deinen Eingeständnissen. Überleg dir also gut, wem das Gericht eher glauben wird.“
Er starrte auf das Gerät. Sein Gesicht verzerrte sich vor Wut.
„Du… du Miststück!“, zischte er. „Du hast mich absichtlich reingelegt!“
„Ich habe dich nicht hergelockt“, antwortete ich. „Du bist von selbst gekommen. Ich schütze mich nur. Geh jetzt.“
Er stürmte aus der Wohnung und knallte die Tür so heftig zu, dass irgendwo im Rahmen Putz rieselte. Ich schloss ab, stoppte die Aufnahme und setzte mich auf den Boden.
Mein Herz raste wie verrückt. Doch in meiner Brust war zugleich ein seltsames, neues Gefühl. Zum ersten Mal hatte ich ihm standgehalten. Zum ersten Mal hatte ich nichts geschluckt, nichts ertragen, nichts totgeschwiegen.
Am nächsten Morgen rief ich den Anwalt an, dessen Nummer Maria Lange mir gegeben hatte. Für Montag vereinbarte ich einen Termin. Und zum ersten Mal seit langer Zeit spürte ich, dass ich Kraft hatte, mich zu wehren.
Kapitel 4. Ein offenes Gespräch. Und der Bumerang
Am Montagmorgen fuhr ich zu der Adresse, die Maria Lange mir genannt hatte. Die Kanzlei befand sich in einem alten Gebäude im Zentrum, mit hohen Decken, breiten Stufen und einem Aufzug, der bei jeder Bewegung ächzte. An der Tür hing ein schlichtes Schild: „Rechtskanzlei Daniel Engel“.
Ich klingelte. Geöffnet wurde mir von einem Mann um die fünfunddreißig, mit Brille und dunklem Anzug. Er wirkte ernst, beinahe streng, doch seine Augen waren wach und aufmerksam.
„Sophia Werner?“, fragte er. „Kommen Sie herein. Ich bin Daniel Engel. Frau Lange hat mir schon kurz von Ihnen erzählt.“
Ich betrat ein kleines Büro mit Holzmöbeln und Regalen voller Aktenordner. Daniel Engel schloss die Tür, setzte sich hinter seinen Schreibtisch und deutete auf den Stuhl gegenüber.
„Erzählen Sie mir alles der Reihe nach“, sagte er. „Von Anfang an. Lassen Sie nichts aus.“
Also erzählte ich. Von Tante Sabine Otto und der Erbschaft. Davon, wie Lukas verlangt hatte, die Wohnung seiner Schwester zu überlassen. Vom Verkauf, vom Streit bei Rosa Engel, von seinem Auszug. Von der gerichtlichen Zustellung und der Klage. Und schließlich von seinem nächtlichen Besuch mit der Weinflasche und dem Diktiergerät.
Als ich fertig war, lehnte Daniel Engel sich zurück und schwieg einige Sekunden, den Blick zur Decke gerichtet.
„Haben Sie die Aufnahme dabei?“, fragte er dann.
Ich nickte, holte das Gerät hervor und spielte die Datei ab. Gemeinsam hörten wir das Gespräch von Anfang bis Ende. Daniel Engel machte sich Notizen, stoppte die Aufnahme zwischendurch und fragte nach Einzelheiten.
Als alles abgespielt war, legte er den Stift zur Seite und sah mich mit unverhohlener Anerkennung an.
„Frau Werner, es war sehr klug, dass Sie das aufgezeichnet haben. Diese Aufnahme ist ein starkes Argument. Er sagt selbst, dass die Renovierung geringfügig war. Er bestätigt, dass die Klage im Grunde von seiner Mutter ausgeht. Und er bietet an, sie zurückzunehmen, wenn Sie auf seine Forderungen eingehen. Das lässt seine Ansprüche nicht gerade sauber aussehen.“
„Reicht das, um zu gewinnen?“, fragte ich.
„Es reicht, um ihm das Verfahren erheblich zu erschweren“, erwiderte der Anwalt mit einem knappen Lächeln. „Aber ich muss mir die Klageschrift ansehen. Was genau behauptet er? Welche Beträge nennt er? Und ob er tatsächlich brauchbare Belege vorlegen kann, ist die entscheidende Frage.“
Ich reichte ihm die Kopie der Klage, die zusammen mit der Vorladung gekommen war. Daniel Engel las aufmerksam, runzelte die Stirn, nahm seine Brille ab, putzte sie und setzte sie wieder auf.
„Nun“, sagte er schließlich, „das ist ein ziemlich typisches Vorgehen. Klage auf Vermögensauseinandersetzung, Verweis auf Zugewinn und angebliche wertsteigernde Investitionen. Er behauptet, er habe aus eigenen Mitteln untrennbare Verbesserungen an der Wohnung vorgenommen.“