…und so dankt ihr es mir auch noch!“
Helena Sommer ließ erschöpft die Schultern sinken und atmete hörbar aus.
„Bitte gehen Sie jetzt nach Hause“, sagte sie ruhig. „Ruhen Sie sich aus.“
„Nach Hause?“ Beatrice Winter sprang empört vom Stuhl auf. „Und wo bitte soll das sein? Bei meinem Sohn, den diese Schwiegertochter einfach sitzen gelassen hat? In dieser winzigen Absteige?“
„Das ist nur eine Übergangslösung“, entgegnete Helena beherrscht. „Sobald Jonas und ich unsere Beziehung geklärt haben, wird sich alles regeln.“
„Und wenn ihr gar nichts klärt?“ Die Schwiegermutter kniff die Augen zusammen. „Wenn es zur Scheidung kommt?“
„Dann geht jeder seinen eigenen Weg.“
„Und diese Wohnung bleibt dann natürlich bei dir?“ Beatrice Winters Stimme war plötzlich schneidend. „Mein Sohn steht also mit leeren Händen da?“
Jetzt war alles klar. Der eigentliche Grund dieses Besuchs lag endlich offen.
„Die Wohnung gehört mir“, erinnerte Helena sie sachlich. „Sie stammt aus dem Nachlass meines Großvaters.“
„Wenn du Jonas wirklich lieben würdest, hättest du ihm längst die Hälfte überschrieben!“, fauchte Beatrice Winter. „In anständigen Familien teilt man alles!“
„In funktionierenden Familien respektiert man die Grenzen des anderen“, erwiderte Helena ruhig.
„Grenzen?“ Die Schwiegermutter schlug mit der Hand in die Luft. „Ihr erfindet immer neue Ausreden! Früher lebten alle zusammen, ohne diesen Unsinn!“
„Und die Schwiegertöchter haben still gelitten“, sagte Helena leise, aber bestimmt.
„Niemand hat gelitten!“, konterte Beatrice Winter wütend. „Sie kannten ihren Platz und ehrten die Älteren!“
Damit war das Gespräch beendet. Die Schwiegermutter stürmte hinaus, die Tür knallte so laut, dass die Wände erzitterten. Helena blieb allein zurück, umgeben von der stillen Verlässlichkeit der alten Wohnung ihres Großvaters.
Am Abend klingelte ihr Telefon. Jonas.
„Helena, meine Mutter sagt, du hättest sie rausgeworfen.“
„Ich habe sie gebeten zu gehen“, korrigierte Helena ruhig. „Das ist ein Unterschied.“
„Sie wollte doch nur helfen!“
„Ich habe keine Hilfe eingefordert.“
„Mein Gott, Helena!“ Jonas’ Stimme vibrierte vor Gereiztheit. „Was bist du eigentlich für ein Mensch? Meine Mutter meint es gut, und du stößt sie von dir!“
„Jonas, deine Mutter meint es gut – für sich selbst. Sie will unser Leben bestimmen.“
„Das stimmt nicht!“
„Doch. Und tief in dir weißt du das auch, du willst es nur nicht zugeben.“
„Weißt du was?“ explodierte Jonas. „Bleib doch allein dort sitzen, so lange du willst! Und wenn du irgendwann zur Vernunft kommst, ist es nicht gesagt, dass ich dich zurücknehme!“
Helena legte ohne Hast auf. Drohungen dieser Art jagten ihr längst keine Angst mehr ein.
Eine Woche verging. Helena richtete sich in der Wohnung ihres Großvaters ein, organisierte Handwerker für kleinere Reparaturen und spürte, wie langsam wieder Ordnung in ihr Leben kam.
Am Freitagabend zerriss ein schriller Klingelton die Stille. Helena blickte durch den Türspion: Jonas stand draußen, neben ihm Beatrice Winter. In seiner Hand eine prall gefüllte Sporttasche.
„Was wollt ihr?“, fragte Helena durch die geschlossene Tür.
„Mach auf, wir müssen reden!“, rief Jonas.
„Redet so.“
„Helena, stell dich nicht so an! Ich habe unsere Sachen dabei. Wir ziehen ein.“
Helena starrte ungläubig auf die Tür.
„Wer zieht ein?“
„Meine Mutter und ich. Du wolltest doch, dass wir zusammen sind.“
„Ich wollte Klarheit“, entgegnete sie kühl. „Keine Wohngemeinschaft zu dritt.“
„Helenchen, mach doch auf“, mischte sich Beatrice Winter ein. „Die Nachbarn hören schon alles.“
„Sollen sie“, sagte Helena. „Geht bitte.“
„Das ist auch meine Wohnung!“, brüllte Jonas. „Wir sind verheiratet! Ich habe das Recht, hier zu wohnen!“
„Nein“, erwiderte Helena fest. „Die Wohnung läuft ausschließlich auf meinen Namen.“
„Dann rufe ich die Polizei!“
„Tu das.“
Gedämpftes Flüstern hinter der Tür. Dann wurde Beatrice Winters Stimme weicher:
„Helena, Liebes. Nun sei nicht kindisch. Lass uns Tee trinken und vernünftig sprechen.“
„Das Gespräch ist beendet. Geht.“
„Helena, ich bitte dich zum letzten Mal!“, schrie Jonas. „Mach auf, oder ich trete die Tür ein!“
„Versuch es“, sagte sie ruhig. „Dann rufe ich sofort die Polizei, und du verbringst die Nacht auf der Wache.“
Wieder Flüstern. Schließlich entfernten sich Schritte. Helena wartete einige Minuten und sah dann vorsichtig erneut durch den Spion. Das Treppenhaus war leer.
Am nächsten Tag suchte Helena eine Anwältin auf. Die weißhaarige Juristin mit dem wachen Blick hörte aufmerksam zu.
„Ihr Ehemann hat keinerlei Anspruch auf diese Wohnung“, stellte sie klar. „Es handelt sich um Ihr vor der Ehe ererbtes Eigentum.“