„… und sie hat sogar schon festgelegt, welches Zimmer ihr gehören soll“, fuhr Helena fort, ohne den Blick von Jonas abzuwenden.
„Und was ist daran bitte schlimm?“ Jonas zuckte mit den Schultern, als ginge es um eine Kleinigkeit. „Die Wohnung ist groß genug. Da findet doch jeder seinen Platz.“
Helena atmete tief durch. „Jonas, diese Wohnung ist mein persönliches Erbe. Dein Großvater hat sie mir hinterlassen – nicht uns als Familie, nicht deiner Mutter.“
„Jetzt fängst du schon wieder damit an!“ Seine Stimme wurde schärfer. „Warum ist das plötzlich so wichtig? Wir sind verheiratet, wir gehören zusammen!“
„Darum geht es nicht“, erwiderte sie ruhig, auch wenn es in ihr arbeitete. „Ich möchte selbst entscheiden, was mit der Wohnung passiert. Vielleicht vermiete ich sie, um ein zusätzliches Einkommen zu haben. Oder ich verkaufe sie und lege das Geld sinnvoll an.“
„Verkaufen?“ Jonas’ Gesicht lief rot an. „Du willst ernsthaft eine zentral gelegene Drei-Zimmer-Wohnung veräußern? Bist du noch ganz bei Trost?“
„Das ist meine Entscheidung“, sagte Helena fest.
„Nein, das ist unsere!“ Er hob nun deutlich die Stimme. „Wir sind eine Familie! Und meine Mutter hat recht – du benimmst dich unfassbar egoistisch.“
Helena legte das Messer, mit dem sie gerade Gemüse geschnitten hatte, langsam zur Seite und wandte sich ihm vollständig zu.
„Weißt du was? Wenn ich deiner Meinung nach so selbstsüchtig bin, dann ist es vielleicht besser, wenn ich vorerst allein in die Wohnung meines Großvaters ziehe.“
Jonas starrte sie an. „Was redest du da für einen Unsinn?“
„Kein Unsinn“, entgegnete sie ruhig. „Ich werde dort ein oder zwei Wochen bleiben. Die Wohnung in Ordnung bringen, die Sachen meines Großvaters durchsehen. Und wir beide… wir kommen vielleicht mal ein bisschen zur Ruhe.“
Ohne ein weiteres Wort drehte Jonas sich um und verschwand im Schlafzimmer. Die Tür fiel hart ins Schloss. Aus dem Nebenzimmer war erneut das klagende Schluchzen von Beatrice Winter zu hören.
Am nächsten Morgen packte Helena nur das Nötigste zusammen und machte sich auf den Weg. Die Wohnung ihres Großvaters empfing sie mit Stille, dem vertrauten Geruch alter Bücher und Möbelpolitur. Sie ging langsam von Raum zu Raum, und mit jedem Schritt tauchten Erinnerungen an Besuche aus ihrer Kindheit auf.
Die ersten Tage vergingen mit Putzen, Sortieren und dem Durchsehen alter Unterlagen. Helena genoss die Ruhe. Niemand fragte sie, was es abends zu essen gäbe. Niemand nörgelte an ihrer Kleidung herum. Niemand ließ vom frühen Morgen an den Fernseher dröhnen.
Am vierten Tag klingelte es. Vor der Tür stand Beatrice Winter, neben sich eine große Reisetasche.
„Helena, mein Schatz!“ strahlte die Schwiegermutter sie an. „Ganz allein hier? Du hast bestimmt nichts Ordentliches zu essen und überall herrscht Chaos!“
Ohne auf eine Einladung zu warten, trat sie in die Wohnung ein.
„Ach du meine Güte!“ Sie schlug entsetzt die Hände zusammen und musterte den Flur. „Diese Tapeten müssen sofort runter! Und der Boden erst – das ist doch alles uralt und abgewohnt!“
„Mir gefällt es so“, sagte Helena kühl. „Es erinnert mich an meinen Großvater.“
„Erinnerungen hin oder her“, nickte Beatrice gönnerhaft. „Man muss trotzdem anständig wohnen. Keine Sorge, ich helfe dir. Ich koche gleich etwas, danach setzen wir uns zusammen und planen die Renovierung.“
„Danke, aber das ist nicht nötig“, antwortete Helena bestimmt. „Ich komme allein zurecht.“
„Ach was!“ winkte die Schwiegermutter ab. „Welche Schwiegertochter würde die Hilfe ihrer Schwiegermutter ausschlagen? Wir sind doch eine Familie!“
Das Wort „Familie“ ließ Helena innerlich zusammenzucken.
„Beatrice Winter“, sagte sie ruhig, aber mit Nachdruck, „ich bin hierhergekommen, um allein zu sein. Um meine Gedanken und Gefühle zu ordnen.“
„Was gibt es da groß zu ordnen?“ Die Schwiegermutter zog erstaunt die Augenbrauen hoch. „Du bist beleidigt auf Jonas und willst ihm eine Lektion erteilen. Aber jetzt reicht es! Mein Sohn leidet!“
Dieser „Sohn“ war zweiunddreißig Jahre alt, doch für Beatrice blieb er offenbar für immer ein Kind.
„Ich bin nicht beleidigt“, erklärte Helena geduldig. „Ich versuche herauszufinden, ob ich weiterhin so leben möchte wie in den letzten Jahren.“
„Wie meinst du das?“ Beatrice kniff misstrauisch die Augen zusammen.
„Wenn jede meiner Entscheidungen infrage gestellt wird. Wenn ich nicht einmal über mein eigenes Erbe bestimmen darf. Wenn man mich egoistisch nennt, nur weil ich mir einen eigenen Raum wünsche.“
Beatrice Winter ließ sich auf den Stuhl im Flur fallen und griff sich theatralisch an die Brust.
„Oh, mir wird ganz schlecht! Meine Tabletten! Wasser!“
Helena brachte ihr ein Glas. Die Schwiegermutter nahm ein paar Schlucke und sah sie dann vorwurfsvoll an.
„So weit ist es also gekommen! Du treibst eine alte Frau an den Rand!“
„Beatrice Winter, Sie sind achtundfünfzig“, entgegnete Helena nüchtern. „Von alt kann keine Rede sein.“
„Ach ja? Darf man erst mit über achtzig krank sein?“ empörte sich die andere. „Ich habe hohen Blutdruck! Meine Gelenke tun weh! Ich habe mein ganzes Leben auf euch gebaut,“