Die Renovierung zog sich am Ende über acht volle Monate hin. Ich war diejenige, die Handwerker suchte, Angebote verglich, Fliesen aussuchte, mit den Elektrikern über Steckdosen stritt und jeden Schritt der Küchenplanung absegnete. Bezahlt wurde alles ausschließlich von meinem Konto, per Überweisung oder Karte, niemals bar. Rechnungen, Quittungen, Verträge, Abnahmeprotokolle — jedes einzelne Blatt landete in einem eigenen Ordner. Nicht, weil ich innerlich schon mit einer Katastrophe rechnete. Ich war einfach so erzogen: Unterlagen gehören sortiert, besonders wenn es um viel Geld geht.
Das Ergebnis konnte sich sehen lassen. Fußbodenheizung, ordentliche Schalldämmung, eine helle Küche mit Kochinsel, ein gemütliches Schlafzimmer und ein zweites Zimmer, das ich mir als Arbeitsraum eingerichtet hatte. Zwei Tage pro Woche arbeitete ich von zu Hause aus, deshalb standen dort mein Schreibtisch, der Rechner, Akten und ein ergonomischer Stuhl. Als wir einzogen, feierten wir mit Freunden eine kleine Einweihung. Danach begann das, was man wohl Eheleben nennt.
Das erste Warnsignal kam ungefähr ein halbes Jahr später.
Meine Schwiegermutter Sandra wohnte nur ein paar Straßenbahnstationen entfernt und war fest davon überzeugt, ihren Sohn weiterhin beaufsichtigen zu müssen. Vor Jahren hatte sie Elias 2.000 € für die Anzahlung zugeschossen. In ihrer Vorstellung bedeutete dieser Beitrag offenbar ein lebenslang gültiges Mitspracherecht in allem, was unsere Ehe und unsere Wohnung betraf.
Zunächst ließ Elias ihr heimlich einen Zweitschlüssel machen. Seine Erklärung klang harmlos: „Nur für den Notfall. Falls mal irgendwo Wasser austritt oder so.“ Wasser trat natürlich nirgends aus. Dafür begann Sandra, tagsüber vorbeizuschauen, während wir beide bei der Arbeit waren. Mal goss sie die Blumen, mal räumte sie den Kühlschrank „ordentlich“ ein, mal brachte sie Gläser mit Marmelade, die bei uns niemand aß.
Ich merkte es erst, als meine Arbeitsunterlagen, die ich auf dem Schreibtisch ausgebreitet hatte, plötzlich zu einem makellosen Stapel zusammengeschoben waren. Auf meinem Bildschirm klebten außerdem Schlieren von einem feuchten Lappen.
Am Abend sprach ich Elias darauf an.
„Hol bitte den Schlüssel bei deiner Mutter zurück“, sagte ich. „Ich fühle mich nicht wohl damit, wenn jemand in unserer Abwesenheit hier herumläuft, Dinge anfasst und in meinen Sachen Ordnung macht.“
Elias winkte ab, als hätte ich mich über eine Kleinigkeit aufgeregt. „Mia, jetzt fang nicht damit an. Das ist meine Mutter. Sie meint es doch nur gut. Sie hat ein paar Papiere gesehen und wollte helfen. Ihr ist im Ruhestand langweilig. Ist das wirklich so schlimm?“
„Es geht nicht darum, dass mir ihre Hilfe leidtut“, erwiderte ich. „Es geht um Grenzen. Wenn ihr langweilig ist, soll sie sich ein Hobby suchen. Unsere Wohnung ist kein Ort für unangekündigte Kontrollen.“
Er versprach, mit ihr zu reden. Was er ihr tatsächlich sagte, weiß ich bis heute nicht. Den Schlüssel behielt sie jedenfalls. Der einzige Unterschied bestand darin, dass ihre Besuche nun meistens stattfanden, wenn Elias ebenfalls zu Hause war.
Sandra kam dann herein, setzte sich auf unser Sofa und begann zuverlässig mit ihren Bemerkungen.
„Ach, Mia, musste dieser Boden wirklich so teuer sein?“, seufzte sie eines Tages und schob mit der Spitze ihres Hausschuhs über die Dielen. „Ein guter PVC-Boden hätte es doch auch getan. Das Geld hättet ihr besser zurückgelegt. Elias läuft immer noch in seiner alten Jacke herum.“
Ich stellte ihr eine Tasse Tee hin und bemühte mich um einen ruhigen Ton. „Sandra, der Boden wurde von meinem persönlichen Ersparten bezahlt. Ich mag Holz unter den Füßen. Und Elias kann sich eine Jacke kaufen, wenn er eine braucht. Sein Gehalt reicht dafür.“
Dann presste sie die Lippen zusammen und wechselte das Thema. In ihrem Kopf war die Sache klar: Seit ich verheiratet war, gehörte mein Geld automatisch in einen gemeinsamen Topf, über den ihr Sohn selbstverständlich verfügen durfte. Die Wohnung hingegen war in ihren Augen ausschließlich seine Leistung.
Richtig schlimm wurde es vor etwa einem Monat.
Elias’ jüngere Schwester Louisa, vierundzwanzig Jahre alt, hatte sich in einer anderen Stadt von ihrem Freund getrennt und wollte zurückkommen. Bei einem Familienessen verkündete Sandra ganz beiläufig, wie sie sich Louisas Rückkehr vorgestellt hatte.
„Louisa kommt am Wochenende“, sagte sie und häufte sich Salat auf den Teller. „Ich habe ihr gesagt, sie kann erst einmal bei euch wohnen. Das zweite Zimmer steht ja sowieso ungenutzt herum, Kinder habt ihr noch keine. Dort kann sie sich einrichten, bis sie wieder auf die Beine kommt.“
Ich blieb mit der Gabel in der Hand reglos sitzen. Elias kaute weiter, als ginge es um den Kauf eines neuen Wasserkochers.
„Sandra, da irren Sie sich“, sagte ich so beherrscht wie möglich. „Das zweite Zimmer steht nicht leer. Es ist mein Arbeitszimmer. Dort stehen mein Computer, Unterlagen, mein Bürostuhl. Ich arbeite dort. Für Louisa gibt es bei uns keinen Platz.“
Sandra hob die Augenbrauen, ehrlich empört über meinen Widerspruch.
„Ach, ein Arbeitszimmer! Dann stellst du deinen Computer eben in die Küche. Das Mädchen hat keine Unterkunft. Zu mir kann sie nicht, nach dem Wohnungstausch habe ich nur noch eine Einzimmerwohnung, da kann man sich kaum umdrehen. Sie wird doch wohl keine eigene Wohnung mieten müssen, wenn ihr eigener Bruder so viel Raum ungenutzt lässt. Ein Jahr, vielleicht zwei, dann ist sie wieder weg. Davon geht ihr nicht zugrunde.“
„Sie wird nicht bei uns wohnen“, sagte ich fest. „Wir sind ein junges Ehepaar und brauchen unseren eigenen Bereich. Wenn Louisa für den Anfang Unterstützung braucht, können wir ihr Geld für die erste Monatsmiete leihen. Mehr nicht.“
Sandra schoss ihrem Sohn einen wütenden Blick zu.
„Elias, hörst du, wie deine Frau mit mir spricht? Deine leibliche Schwester setzt sie vor die Tür! Aus deiner eigenen Wohnung!“
Elias wurde rot und starrte auf seinen Teller.
„Mia, na ja“, begann er unsicher. „Es ist doch Louisa. Sie braucht nicht viel Platz. Wir stellen ein Klappbett hin, du rückst deinen Tisch ein bisschen zur Seite. Wir sind Familie. Man muss den Eigenen helfen.“
„Ja, man hilft der Familie“, antwortete ich. „Aber nicht, indem ich meine Arbeit aufgebe und in meiner eigenen Wohnung keine Ruhe mehr habe. Ich habe nicht Zehntausende Euro in Renovierung und Schalldämmung gesteckt, um am Ende wie in einer Wohngemeinschaft zu leben. Meine Antwort lautet nein.“
Das Abendessen endete in einem handfesten Streit. Sandra brach schließlich auf und fuhr wütend nach Hause.