– Dass du „immer so angespannt bist und man unter solchen Umständen kein Kind großziehen kann“.
Clara umklammerte das Handy so fest, dass ihre Knöchel hell hervortraten.
– Sag weiter.
– Ich habe gehört, wie sie mit irgendeiner Bekannten telefonierte. Sie hat richtig damit geprahlt, dass „ihr Sohn endlich zur Vernunft gekommen ist“. Und dann noch … Clara, Emilia hat gefragt, wann du zurückkommst. Da sagte deine Schwiegermutter: „Mama ruht sich aus. Lass sie doch noch dort bleiben, wenn es ihr so gut gefällt.“
– Sie hat was gesagt? – Clara spürte, wie ihr das Blut in den Kopf schoss.
– Da ist noch etwas. Ich habe gesehen, dass ziemlich viele Sachen von Emilia dorthin gebracht wurden. Kleidung, Spielsachen … Es sah nicht nach einem kurzen Besuch aus. Eher so, als hätten sie sich für längere Zeit eingerichtet.
Für einen Moment schwankte alles vor Claras Augen. Sie sank auf die Bettkante.
– Danke, Hannah. Jetzt weiß ich, was ich zu tun habe.
– Geht es dir gut?
– Wird es. Sehr bald sogar.
Nachdem sie aufgelegt hatte, klappte Clara den Laptop auf. Keine zwanzig Minuten später hatte sie ein Busticket gebucht. Am nächsten Morgen um sechs würde sie aus der Kurklinik abreisen. Drei Tage früher als geplant. Ohne irgendjemanden einzuweihen.
Stefan schrieb sie nur knapp: „Mach dir keine Sorgen, alles in Ordnung. Die Anwendungen tun mir gut. Küss Emilia von mir.“
Dann packte sie ihre Tasche und legte sich hin, doch an Schlaf war nicht zu denken. In ihrem Kopf liefen alte Szenen ab: Elisabeth, wie sie vor Gästen ihr Essen herabsetzte; Elisabeth, wie sie mit vorwurfsvollem Blick sagte: „Emilia ist aber dünn, bekommt sie überhaupt genug zu essen?“; Elisabeth, wie sie ihr erklärte: „So bügelt man Stefans Hemden richtig.“
Stefan hatte jedes Mal geschwiegen. „Mama meint es nur gut.“ „Sie macht sich eben Sorgen.“ „Nimm es dir nicht so zu Herzen.“ Und immer wieder dieses ewige: „Halte einfach durch.“
Der Morgen war feucht und kalt. Clara fror an der Haltestelle, während der Bus auf sich warten ließ. Ihre Finger gruben sich in den Griff der Tasche.
„Sieben Jahre habe ich das ertragen. Sieben. Verdammte. Jahre.“
Als sie zu Hause ankam, war es bereits nach Mittag. Clara schloss die Wohnungstür auf und blieb wie angewurzelt stehen. Stille. Leere. Ein Geruch von Verlassenheit.
– Verdammt … – murmelte sie und ging ins Kinderzimmer.
Der Schrank war ausgeräumt. Emilias Lieblingsspielzeug, ihre Bücher, ihre Kleidung – alles weg. Übrig geblieben waren nur alte Sachen, aus denen das Kind längst herausgewachsen war.
Clara wählte Hannahs Nummer.
– Clara? Wo bist du? – fragte die Freundin überrascht.
– Zu Hause. Ich bin früher zurückgekommen. Hannah, die Wohnung ist leer. Sie haben Emilias Sachen mitgenommen. Alles.
– Oh Gott … Was willst du jetzt tun?
– Ich fahre zu ihnen. Sofort.
– Willst du dich nicht erst beruhigen? – fragte Hannah vorsichtig.
– Ich bin ruhig. Vollkommen ruhig.
Clara bestellte ein Taxi. Während der ganzen Fahrt spielte sie die möglichen Verläufe des Gesprächs in Gedanken durch.