Ich stellte den geriffelten Ring am Aufsatz um, bis die Düse auf einen harten, gebündelten Strahl eingestellt war — kalt genug, um einem den Atem zu rauben, stark genug, um zehn Meter weit zu treffen.
„Clara… was hast du vor?“, fragte Oskar plötzlich unsicher und erhob sich von der Bank.
Ich wandte mich um, nahm den Schlauch mit beiden Händen hoch und drückte den Hebel durch.
Der feste, pfeifende Strahl aus eiskaltem Brunnenwasser schoss über den Hof und krachte mitten auf den gedeckten Tisch.
Alles flog auseinander. Teller rutschten klirrend zu Boden, Mayonnaisegläser kippten um, Plastikschüsseln mit Salat taumelten über die Tischkante, Bierflaschen rollten scheppernd davon. Die Papiermappe mit den Schenkungsverträgen sog sich binnen Sekunden voll und verwandelte sich in einen aufquellenden, zerfasernden Brei.
„A-a-ah!“, kreischte meine Schwiegermutter, als der Wasserstoß ihr das festliche Tuch vom Kopf riss und die elegante Bluse bis auf die Haut durchnässte. „Die ist ja wahnsinnig geworden! Finn, pack sie!“
„Clara, hör sofort auf!“, brüllte Finn und stürmte über die nassen Steinplatten auf mich zu.
Ich senkte den Strahl direkt vor seine Füße. Auf dem glatten Beton, der sich augenblicklich mit Pfützen überzog, verloren seine Mokassins jeden Halt. Finn ruderte mit den Armen, schlitterte hilflos ein paar Schritte weiter und landete mit einem dumpfen Aufprall rücklings im aufgeweichten Schlamm neben dem Blumenbeet. Eine Fontäne aus braunen Spritzern schoss um ihn herum hoch.
„Was machst du da, du Irre?!“, schrie Oskar, während er versuchte, seine Frau abzuschirmen. Doch der Wasserstrahl traf ihn quer ins Gesicht, fegte ihm die Kappe vom Kopf und spülte ihm das eisige Wasser in die Augen.
Die Gäste sprangen in heller Panik von ihren Plätzen auf. Eine Frau mit Strohhut jammerte laut und rannte zum Gartentor, wobei sie sich in ihrem langen Rock verhedderte. Onkel Matthias presste sich die durchnässte Jacke gegen den Bauch und wich hastig hinter ihr zurück. Der Tisch glich inzwischen einem Schlachtfeld aus aufgeweichtem Brot, umgestürzten Stühlen, zerplatzten Salaten und Wasserbächen, die von der Veranda über die Wege liefen.
Ich stand mitten im Hof, umklammerte den Messingaufsatz und hielt die Arme weiter erhoben. Ruhig, beinahe sorgfältig, wässerte ich die Veranda, die Treppe, die verstreuten Reste des Festes und die Verwandten, die nun kreuz und quer durcheinanderliefen.
Finn rappelte sich mühsam auf alle viere. Er war von Kopf bis Fuß mit braunem Gartendreck beschmiert und spuckte Wasser aus.
„Du… du bist nicht normal!“, keuchte er. „Wir zeigen dich an! Ich lasse mich scheiden, hast du verstanden? Danach bleibt dir gar nichts mehr!“
Ich ließ den Hebel los.
Der Wasserstrahl brach ab. Für einen Moment war nur noch das Tropfen von der Dachkante zu hören, das Gluckern der Rinnsale auf den Steinplatten und das schwere Atmen von einem Dutzend völlig durchnässter Menschen.
„Fünf Minuten“, sagte ich mit einer Ruhe, die sogar mich selbst überraschte. Ich sah Finn direkt in die Augen. „In fünf Minuten ist keiner von euch mehr auf meinem Grundstück. Das Tor steht offen. Wer es nicht rechtzeitig allein hinaus schafft, für den lasse ich die Zisterne leer laufen und rufe die Polizei aus dem Ort. Die Eigentumsunterlagen liegen bei mir. Ihr habt hier nichts zu suchen.“
Oskar zitterte vor Kälte, packte die schluchzende Lea am Arm und zog sie in Richtung Auto. Hannah schmatzte mit ihren nassen Schuhen über die Platten, hielt sich theatralisch die Hand ans Herz und wich rückwärts zum Ausgang. Immer wieder sah sie zu mir zurück; in ihren Augen lag keine Wut mehr, sondern nackte, tierische Angst.
Finn machte noch einen halben Schritt in Richtung Haus, offenbar um irgendetwas zu holen. Ich hob wortlos den Schlauchaufsatz an und ließ den kleinen Metallbügel hörbar einrasten.
Er erstarrte. Seine Hände ballten sich zu Fäusten. Dann spuckte er eine Mischung aus Wasser und Schlamm auf den Boden, drehte sich langsam um und wich seiner Mutter hinterher zum Gartentor.
Draußen, jenseits des Zauns, sprangen nacheinander Motoren an. Autotüren schlugen zu, Reifen knirschten über den Kies, und wenig später verlor sich das Geräusch der davonfahrenden Wagen in der stillen Abendluft der Ferienhaussiedlung.
Zurück blieb der Geruch von nasser Erde, kühler Frische und Staub, der endlich zu Boden gedrückt worden war.
Ich ging zur Treppe, holte einen Eimer und sammelte die großen grünen Scherben von Großmutters Vase ein. Stück für Stück legte ich sie hinein, vorsichtig, damit ich mir nicht die Finger aufschnitt. Dann trug ich den Eimer zum Müllbehälter am Zaun und leerte ihn aus.
Das Schloss am Schuppen war tatsächlich aufgebrochen. Die Angeln waren verbogen, das Holz an der Tür gesplittert. Doch die Wände standen fest, die alten Bretter hielten, als hätten sie schon Schlimmeres überstanden.
Ich kehrte zum Wasserhahn zurück. Der gelbe Schlauch lag schwer und geschmeidig im Gras.
Am Sprühaufsatz stellte ich den harten Strahl ab und drehte ihn auf einen feinen, weichen Regen. Dann ging ich zum hinteren Beet am Zaun. Großmutters Hortensien hingen erschöpft herab; den ganzen Tag über waren Staub, Schmutz und fremder Unrat auf ihren Blättern gelandet.
Ich drückte den Hebel.
Ein stiller Schleier aus klaren Tropfen senkte sich über die breiten grünen Blätter. Das Wasser wusch die graue Schicht fort, perlte an den Rändern entlang und versickerte dunkel zwischen den Wurzeln.
Aus der Erde stieg ein kräftiger, lebendiger Duft auf — als würde der ganze Garten endlich wieder atmen.