Mein Mann war überzeugt, ich würde nach seinem Weggang mittellos und gedemütigt dastehen. Ich widersprach nicht. Ich sorgte nur dafür, dass sich die Rollen vertauschten.
An jenem Abend kam er nicht allein nach Hause. Zuerst fiel die Wohnungstür ins Schloss, gleich darauf drang aus dem Wohnzimmer ein Frauenlachen zu mir herüber — fremd, schrill, viel zu selbstsicher. Ich trat aus der Küche. Konrad stand mitten im Raum, den Mantel offen, und neben ihm, in meiner Wohnung, befand sich sie: jung, stark geschminkt, mit funkelnden Augen. Auf dem Sofa saßen bereits meine Schwiegermutter und meine Schwägerin. Sie waren offenbar vorher bestellt worden. Ich nicht.
„Julia, setz dich. Wir müssen reden“, sagte Konrad, ohne mich richtig anzusehen. „Das ist Stella. Wir sind zusammen. Ich ziehe aus.“
Andrea, meine Schwiegermutter, machte sich nicht einmal die Mühe, ihr Lächeln zu verbergen. Nora, Konrads Schwester, blickte mich an, als hätte sie seit unserer Hochzeit auf genau diesen Augenblick gewartet.
„Du bist doch eine vernünftige Frau“, begann Andrea und rückte dabei ihr Armband zurecht. „Konrad ist aus dieser Ehe herausgewachsen. Du hast ihn nur aufgehalten. Keine richtige Ausbildung, kein ordentliches Einkommen. Und die Wohnung bleibt natürlich nicht bei dir. Bezahlt hat schließlich mein Sohn.“
„Aus dem Wohnheim haben wir dich damals geholt“, zischte Nora laut genug, dass es jeder hörte. „Dahin kannst du auch wieder zurück.“
Ich lehnte am Türrahmen und sah sie an. Am liebsten hätte ich ihnen ins Gesicht gelacht. Stattdessen fragte ich ruhig:
„Bis wann soll ich ausziehen?“
Konrad verzog den Mund zu einem Grinsen, in dem vor allem Erleichterung lag.
„Je eher, desto besser. Aber keine Sorge, ich bin ja kein Unmensch. Eine Woche gebe ich dir zum Packen.“
Dann beugte er sich zu mir, senkte die Stimme und fügte so leise hinzu, dass nur ich es hören konnte:
„Ohne mich verdienst du nicht einmal genug für ein möbliertes Zimmer. Mehr als ein Scherbenhaufen ist für dich nicht drin.“
Ich sagte nichts. Ich nickte nur. Andrea schnaubte, stand auf und zog Nora beinahe hinter sich her in den Flur. Stella musterte mich von oben herab, als wäre ich eine vertrocknete Topfpflanze, die man endlich entsorgen konnte. Dann gingen sie. Ich schloss die Tür, trat zum Schrank und holte von der obersten Ablage eine kleine Schatulle herunter. Darin lag eine Speicherkarte. Einen Moment lang drehte ich sie zwischen den Fingern.
Ein halbes Jahr zuvor hatte ich Konrad gebeten, die Autowaschanlagen auf seine Mutter überschreiben zu lassen — angeblich, um sie vor möglichen Gläubigern zu schützen. Er hatte zugestimmt, weil er mich nie ernst genommen hatte. Einen Monat später legte ich Andrea bei einem Familienessen einen Darlehensvertrag über 30.000 € für die Geschäftsentwicklung hin. Sie unterschrieb, ohne auch nur eine Zeile zu lesen, direkt zwischen Salat und Sekt. Konrad saß daneben und machte Witze über die „Finanzchefin der Familie“. Niemand bemerkte, dass mit diesem Darlehen zugleich ein Geschäftsanteil als Sicherheit verpfändet wurde. Die Unterlagen brachte ich anschließend zum Notar. Später ließ ich die Belastung eintragen.
Ich legte die Speicherkarte zurück und betrachtete mein Spiegelbild im dunklen Fenster. „Projekt Scherbenhaufen“, sagte ich leise und lächelte. Niemand sollte sehen, wie ein Plan entsteht.
Am nächsten Morgen riss mich ein Krachen aus dem Schlaf. Andrea und Nora standen um acht Uhr in der Wohnung. Sie hatten mit ihrem eigenen Schlüssel aufgeschlossen. Ich war noch nicht einmal aus dem Schlafzimmer heraus, da hörte ich schon das Rascheln und Poltern großer Müllsäcke. Sie zerrten meine Sachen aus dem Schrank und stopften sie in schwarze Plastiktüten.
„Pack deinen Kram und mach Platz“, rief Andrea, sobald sie mich sah. „Diese Wohnung gehört dir nicht!“
Ich warf mir einen Morgenmantel über und stellte mich zwischen sie und die Kommode.
„Legen Sie die Schatulle zurück“, sagte ich ruhig, als ich bemerkte, wie Nora nach meinem Schmuck griff. „Hier läuft eine Kamera.“
Nora erstarrte. Ich deutete mit dem Kinn auf den kleinen Punkt unter der Decke. Andrea presste die Lippen zusammen.
„Spionierst du uns etwa aus?“
„Mich selbst schütze ich“, erwiderte ich und sah ihr direkt in die Augen. „Für den Fall, dass Ihr Sohn wieder die Hände gegen mich erhebt. Vor einem Jahr hat er mir die Lippe aufgeschlagen. Seitdem zeichnet die Kamera auf.“
Andrea setzte zu einer Antwort an.