Statt Vorfreude nagte Furcht an mir.
Der Grund dafür hatte einen Namen: Gisela Brandner.
Am Abend zuvor war sie in unsere Wohnung gekommen – in die Wohnung, die Daniel Korner und ich seit acht Monaten teilten – und hatte ohne Umschweife erklärt:
„Ich glaube nicht, dass diese Hochzeit morgen stattfinden wird.“
Daniel stand gerade an der Kaffeemaschine. Er drehte sich langsam um.
„Mama, bitte. Nicht heute.“
„Ich sage dir nur, was Sache ist, mein Junge“, erwiderte sie kühl. „Diese Frau passt nicht zu dir.“
„Mama, ich liebe sie. Ich habe sie geheiratet.“
„Noch nicht“, korrigierte sie ihn scharf. „Auf dem Papier vielleicht. Aber die Zeremonie ist erst morgen. Und ich sage dir: Überleg es dir gut.“
Ich stand wie erstarrt in der Küche. Jeder Atemzug fühlte sich zu laut an.
Daniel sah mich kurz an, dann wieder seine Mutter.
„Es gibt nichts zu überlegen. Das Thema ist beendet.“
„Schon gut“, seufzte Gisela theatralisch. „Aber sag später nicht, ich hätte dich nicht gewarnt.“
Dann ging sie.
In dieser Nacht fand ich keinen Schlaf. Ich schmiegte mich an Daniels Schulter.
„Was, wenn sie recht hat?“
„Hat sie nicht“, murmelte er schläfrig. „Katharina, meine Mutter ist eben… du kennst sie. Sie wird sich daran gewöhnen.“
„Seit acht Monaten versucht sie es“, flüsterte ich. „Und seit acht Monaten lässt sie mich spüren, dass ich nicht genüge.“
„Weil ich immer ihr Ein und Alles war“, sagte er leise. „Aber jetzt bin ich dein Mann. Und morgen wird das für alle sichtbar.“
Er schlief ein. Ich blieb wach.
Am Morgen half mir meine Mutter beim Anziehen. Das Kleid war schlicht, weiß, perfekt. Ich sah mich im Spiegel kaum wieder.
„Du bist wunderschön, Katharina“, sagte sie mit feuchten Augen.
„Mama, ich habe Angst.“
„Wovor, mein Schatz?“
„Dass Gisela etwas ruinieren wird.“
Sie schüttelte entschieden den Kopf.
„Das wird sie nicht. Dein Vater lässt das nicht zu. Heute geht es um dich. Und das weiß er.“
Mein Vater war der Besitzer der Gaststätte „Zur Goldenen Gans“, der renommiertesten Adresse der Stadt. Hochzeiten, Jubiläen, Empfänge – alles lief über ihn. Man respektierte ihn. Und heute richtete er die Hochzeit seiner Tochter aus.
Als wir ankamen, warteten hundert Gäste. Blumen überall, leise Musik, festlich gedeckte Tische wie aus einem Hochglanzmagazin.
Mein Vater ging voraus. Ich folgte ihm. Daniel stand vorne und lächelte.
Wir gaben uns das Jawort. Küssten uns. Applaus erfüllte den Raum.
Dann nahmen wir Platz. Gespräche, Gläserklirren.
Bis der Moment der Ansprachen kam.
Gisela Brandner erhob sich. Griff nach dem Mikrofon.
Und sprach diese Sätze.
Kurz darauf stand mein Vater am Rednerpult. Sein Blick ruhte fest auf Gisela, die mit selbstzufriedenem Lächeln an ihrem Tisch saß.
„Guten Abend“, sagte er ruhig. „Mein Name ist Ulrich Feldmann. Ich bin der Vater der Braut. Und der Inhaber dieses Hauses.“
Giselas Lächeln gefror.
„Frau Brandner“, fuhr er fort, „Sie haben soeben meine Tochter gedemütigt. An ihrem Hochzeitstag. Vor hundert Gästen. In meiner Gaststätte.“
„Herr Feldmann, ich habe doch nur die Wahrheit gesagt…“
„Schweigen Sie“, unterbrach er sie. Nicht laut. Nicht grob. Aber unumstößlich.
Sie schloss den Mund.
„Dies ist mein Restaurant“, sagte er ruhig. „Und ich entscheide, wer hier willkommen ist. Dieses Recht haben Sie soeben verloren.“
„Was soll das heißen?“, rief sie und sprang auf.
„Es heißt, dass ich Sie bitte, den Saal jetzt zu verlassen.“
Der Raum erstarrte. Niemand rührte sich.
Gisela lachte schrill.
„Das ist doch lächerlich! Mein Sohn hat hier gerade geheiratet!“
„Ihr Sohn“, sagte mein Vater ruhig und sah zu Daniel hinüber, „hat heute meine Tochter geheiratet.“