„Seit wann weißt du davon?“, fragte Lea, ohne jede Einleitung.
Leon rammte die Axt in den Hackklotz und ließ die Hand am Stiel liegen.
„Lea, jetzt reg dich doch nicht so auf. Ganz unrecht hat Mutter ja nicht. Alexander steckt wirklich in Schwierigkeiten.“
„Seit wann, Leon?“
Er schwieg. Sein Blick blieb irgendwo unten im Gras hängen, als könne er dort eine Antwort finden.
„Seit dem Frühjahr“, brachte er schließlich heraus. „Mutter hat es mir gesagt. Ich dachte, es würde sich irgendwie von selbst erledigen.“
Seit dem Frühjahr. Ein halbes Jahr lang hatte er neben ihr geschlafen, an ihrem Tisch gesessen, ihre Pläne angehört und mit ihr über die Zukunft gesprochen. Ein halbes Jahr lang hatte sie davon geschwärmt, wie sie später ganz in dieses Haus ziehen würden, wenn sie einmal in Rente waren. Von Bienenstöcken hatte sie geredet, von einem Kirschgarten, von Sommerabenden auf der Veranda. Und er hatte genickt, hatte zugehört — und die ganze Zeit gewusst, dass es diesen Garten für sie niemals geben würde. Dass dieses Haus ihnen längst entglitt.
„Und du hast nichts gesagt“, stellte sie fest. Es war keine Frage mehr.
Leon hob hilflos die Schultern.
„Was hätte das denn geändert? Es war Mutters Entscheidung. Was hätte ich tun sollen?“
„Mir die Wahrheit sagen. Ich bin deine Frau.“
„Ach, bitte, jetzt fang nicht damit an. Mach das Ganze doch nicht größer, als es ist. Dann kaufen wir uns eben irgendwann ein eigenes Wochenendhaus. Ist doch kein Weltuntergang.“
Lea sah ihn an, und plötzlich war es, als würde ein Schleier von ihren Augen fallen. Nein, nicht einmal das. Sie hatte es immer gesehen. Sie hatte sich nur verboten, es beim Namen zu nennen.
So war er schon immer gewesen. Wenn Elisabeth sie vor Gästen wegen ihres Essens verspottet hatte, hatte Leon mitgelacht, statt sie in Schutz zu nehmen. Wenn seine Mutter ohne Vorwarnung vor der Tür gestanden und in ihren Schränken herumgewühlt hatte, weil sie angeblich „Ordnung schaffen“ wollte, war Leon in die Garage verschwunden. Und wenn Elisabeth anrief und verlangte, er solle alles stehen und liegen lassen und sofort zu ihr kommen, dann fuhr er los.
Muttersöhnchen. Dieses Wort hatte Lea sieben Jahre lang aus ihrem Kopf verbannt. Nun stand es vor ihr, groß und unübersehbar.
„Ich habe verstanden“, sagte sie leise.
Dann ging sie ins Haus, um ihre Tasche zu packen.
„Wo willst du hin?“ Leon kam ihr hinterher.
„Zu meiner Mutter. Zurück in die Stadt.“
„Lea, jetzt hör doch auf. Es ist schon spät. Um die Zeit fährt hier kein Bus mehr.“
„Dann rufe ich mir ein Taxi.“ Sie drehte sich nicht zu ihm um. „Ich habe nämlich auch eine Mutter, Leon. Eine echte.“
Elisabeth trat auf die Veranda, als hätte sie nur auf diesen Moment gewartet.
„So ist es richtig“, sagte sie mit zufriedener Miene. „Fahr ruhig hin, schlaf eine Nacht darüber. Mit klarem Kopf wirst du einsehen, dass ich recht habe.“
Lea schob sich den Riemen der Tasche über die Schulter. Am Gartentor blieb sie noch einmal stehen und wandte sich um.
„Wissen Sie, was daran am meisten wehtut, Elisabeth? Ich habe Sie wirklich für eine zweite Mutter gehalten.“
Dann öffnete sie das Tor und ging.
Maria machte die Wohnungstür auf, sah ihre Tochter an — und begriff alles, ohne dass Lea ein Wort sagen musste. So war es zwischen ihnen schon immer gewesen: Maria brauchte keine langen Erklärungen, um zu wissen, wann etwas zerbrochen war.
„Komm rein“, sagte sie nur. „Ich setze Wasser auf.“
Sie saßen in der kleinen Küche, in der Lea aufgewachsen war. Auf dem Tisch lag noch immer die Wachstuchdecke mit den Punkten, und in der Luft hing der vertraute Duft von getrockneter Minze. Hier war nichts gespielt, nichts hatte einen doppelten Boden.
„Also“, sagte Maria, während sie den Tee einschenkte, „erzähl.“
Und Lea erzählte. Vom Notar. Von dem Wort „Außenstehende“. Von Leon, der seit Monaten Bescheid wusste und geschwiegen hatte. Zwei-, dreimal brach ihr die Stimme weg, doch sie zwang sich, weiterzusprechen.
Maria hörte zu, ohne sie zu unterbrechen. Erst als Lea verstummte, sagte sie:
„Ich habe dich damals gewarnt. Weißt du noch? Vor der Hochzeit. Ich sagte dir: Schau genau hin, wie diese Frau mit ihrem Sohn umgeht. Wenn sie ihn nach Belieben lenkt, wird er irgendwann zulassen, dass sie auch dein Leben lenkt.“
Lea senkte den Blick.
„Ja. Das hast du gesagt.“
„Natürlich habe ich das gesagt. Diese Elisabeth hat Leon doch immer wie einen Faden um den Finger gewickelt. Und ihm passt es bequem in den Kram. Mutter entscheidet, Mutter denkt, Mutter sucht den Schuldigen aus.“
Lea legte beide Hände um die Teetasse. Die Wärme kroch langsam zurück in ihre kalten Finger.
„Mama, ich weiß nicht, was ich jetzt tun soll.“
„Was sollst du schon tun?“ Maria zuckte mit den Schultern. „Weiterleben. Aber diesmal mit dem Kopf, nicht nur mit dem Herzen.“
„Ich habe so viel in dieses Haus gesteckt. Kraft. Geld. Und alles, was ich an Hoffnung hatte.“
Maria sah sie aufmerksam an.
„Geld also. Ihr habt ordentlich in das Haus investiert?“
„Ja.“
„Und die Unterlagen? Hast du Belege aufgehoben?“
Lea hob den Kopf.
„Welche Unterlagen?“
„Na, Rechnungen. Quittungen für Material, Zahlungen an Handwerker, Überweisungen. Du bist doch Buchhalterin, mein Kind. Sag bloß, du hast nichts notiert.“
In diesem Augenblick erinnerte Lea sich.
Natürlich hatte sie alles festgehalten. Aus beruflicher Gewohnheit. Die Arbeit in der Buchhaltung hatte ihr beigebracht: Jeder Cent gehört in eine Tabelle. Als sie damals mit der Renovierung angefangen hatten, hatte sie eigens eine Datei angelegt. Dachplatten, Rohre, Ziegel für den Ofen, Lohn für die Arbeiter. Alles mit Kassenbons, Rechnungen, Screenshots der Überweisungen. Die Datei lag seit Jahren unberührt in der Cloud.
„Sie sind noch da“, sagte Lea langsam. „Mama, sie sind alle erhalten.“