Mit mir. Nicht mit deiner Mutter. Aber du hast geschwiegen.
— Ich wusste doch nicht, wie ich das anstellen soll!
— Genau das ist ja das Problem, Felix. Du weißt nie, wie. Immer muss deine Mutter für dich denken, entscheiden, reden. Und weißt du was? Ich will nicht länger mit einem Mann verheiratet sein, der noch immer unter Mutters Rockzipfel steht. Ich brauche einen Ehemann. Einen erwachsenen Menschen an meiner Seite.
Er begriff es nicht. In seinem Blick lag diese gekränkte Hilflosigkeit, wie bei einem Kind, dem man etwas weggenommen hatte, das es für selbstverständlich hielt. Lena sah ihn an und empfand plötzlich nur noch Müdigkeit. Brigitte hatte ihren Sohn nie wirklich losgelassen. Und Felix hatte sich auch nie ernsthaft dagegen gewehrt.
Das Verfahren zog sich über fünf Monate hin. Der Anwalt hatte recht behalten: Quittungen, Überweisungsbelege und der Vertrag mit den Handwerkern ergaben eine lückenlose Beweiskette. Brigitte engagierte ebenfalls einen Juristen und versuchte, die Zahlungen als „Geschenk an die Familie“ darzustellen. Doch ein Geschenk musste bewiesen werden. Und Lena hatte nichts verschenkt. Sie hatte investiert. Und sie hatte jeden Betrag sauber dokumentiert.
Am Ende entschied das Gericht zu ihren Gunsten. Brigitte wurde verpflichtet, ihr 3.120 Euro zurückzuzahlen.
Sie tat es in Raten, widerwillig, mit zusammengebissenen Zähnen und voller Groll. Aber sie zahlte. Auch Lukas war alles andere als begeistert, als er erfuhr, dass das Haus ihm nicht ganz ohne Altlasten zugefallen war. Zwischen ihm und seiner Mutter bekam das Verhältnis sichtbare Risse. Doch das gehörte bereits nicht mehr zu Lenas Leben.
Ein halbes Jahr nach der Scheidung stand Lena in einer leeren Einzimmerwohnung am Rand der Stadt.
In ihrer Wohnung.
Die 3.120 Euro, die sie vor Gericht erstritten hatte. Fast 5.000 Euro eigene Rücklagen, von denen niemand etwas geahnt hatte. Dazu ein kleiner Kredit, überschaubar, tragbar, bis auf den letzten Euro durchgerechnet von ihrem nüchternen Buchhalterverstand. Irgendwie hatte sich alles gefügt. Es reichte für die Anzahlung einer winzigen, aber eigenen Neubauwohnung.
Die kahlen Wände rochen nach frischem Putz. Draußen standen Baukräne, Gerüste, junge Wohnblöcke; eine Gegend, die erst noch fertig werden musste. Weit weg vom Zentrum. Nicht besonders vornehm. Nicht beeindruckend. Aber es gehörte ihr. Ohne Bedingungen. Ohne Versprechen wie „später fällt euch sowieso alles zu“. Ohne fremde Ansprüche.
Johanna ging langsam durch die Räume, blieb an jeder Ecke stehen und sah sich prüfend um.
— Klein ist sie, — meinte sie schließlich. — Aber hell. Südfenster, das ist viel wert.
— Ich habe sie selbst ausgesucht, Mama. Selbst verdient. Selbst gekauft.
— Ich weiß, mein Mädchen. — Ihre Mutter legte den Arm um ihre Schultern. — Ich bin stolz auf dich.
Lena blickte hinaus auf den grauen Winterhof, auf die schmalen, noch jungen Bäumchen entlang der frisch angelegten Straße. In ein paar Jahren würden sie wachsen. Der Hof würde grün werden. Jetzt wirkte alles noch nackt, leer, unfertig. Aber genau darin lag etwas Tröstliches: Es konnte alles erst beginnen.
Die Renovierung würde sie nach und nach selbst machen, so gut sie es eben konnte. Nur diesmal nicht für andere. Diesmal für sich. Jede Rechnung, jede Fliese, jede Rolle Tapete — für ihr eigenes Zuhause.
Ihr Handy vibrierte kurz. Eine Nachricht von Felix: „Wie geht es dir? Können wir uns vielleicht sehen und reden?“
Lena las die Zeilen, ohne dass sich in ihr etwas regte. Dann schob sie das Telefon zurück in die Tasche.
Nicht heute. Nicht morgen. Diese Geschichte war zu Ende.
Eine andere hatte angefangen. Ihre eigene.
— Mama, — sagte sie und wandte sich vom Fenster ab. — Komm, wir trinken Tee. Ich habe hier zwar bisher nur einen Hocker und einen Wasserkocher, aber der Wasserkocher ist ja schließlich das Wichtigste.
Johanna lachte.
— Ganz genau, mein Kind. Das Allerwichtigste.
Sie tranken Tee aus Pappbechern, setzten sich abwechselnd auf den einzigen Hocker und betrachteten die nackten Wände, hinter denen sich schon unsichtbar die Zukunft verbarg. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte Lena sich leicht.
Brigitte rief nicht mehr an. Felix schrieb noch ein paar Nachrichten, dann verstummte auch er. Später hörte Lena, er wohne weiterhin bei seiner Mutter. Brigitte hatte ihn wieder ganz unter ihre Fittiche genommen, kochte für ihn, umsorgte ihn, entschied für ihn. Vielleicht passte ihm genau dieses Leben. Vielleicht hatte er nie etwas anderes gewollt.
Lena dagegen hatte etwas anderes gewollt. Und nun hatte sie es.
Eine eigene Wohnung. Ein eigenes Leben. Einen eigenen Kopf, der alles richtig berechnet hatte.
Abends saß sie oft mit einer Tasse Tee am Fenster und dachte daran, wie lange sie versucht hatte, bequem zu sein. Wie sehr sie sich Liebe verdienen wollte, die ihr niemand zu geben beabsichtigte. Wie groß ihre Angst gewesen war, allein dazustehen — und wie überraschend ruhig es sich anfühlte, mit sich selbst allein zu sein, statt in einer Familie zu leben, in der man sie nur aus Höflichkeit duldete.
Manchmal ist das Freundlichste, was man für sich tun kann, aufzuhören, angenehm für Menschen zu sein, die einen ohnehin als Fremde behandeln.
Es würde gut werden. Daran zweifelte Lena nicht mehr. Denn von jetzt an hing alles nur noch von ihr selbst ab.