Ich blieb wie angewurzelt stehen, die Suppenkelle noch in der Hand, und versuchte zu begreifen, was ich gerade gehört hatte. Für einen kurzen Moment glaubte ich ernsthaft, ich hätte mich verhört – oder die Müdigkeit spielte mir böse Streiche.
Draußen rauschte ein warmer Juniabend vor den Fenstern, auf dem Herd köchelte die Suppe für unseren vierjährigen Sohn Emil Otto, und im Flur stand Moritz Huber. Mein Mann. Der Mann, mit dem ich seit fünf Jahren verheiratet war.
Er stand da, als hätte er mir beiläufig erzählt, er habe Kinokarten besorgt. Nicht so, als würde er gerade verlangen, dass seine eigene Familie aus ihrem Zimmer weicht.
„Was heißt hier: räum es frei?“, fragte ich langsam nach, während in mir eine kalte, zähe Angst hochstieg, vermischt mit dumpfer Wut. „Welche Schwägerin? Welches Wohnzimmer? Wovon redest du überhaupt?“
Moritz stieß einen schweren Seufzer aus, verdrehte genervt die Augen und machte mit jeder Geste deutlich, wie sehr ihn meine angebliche Begriffsstutzigkeit anstrengte. Dann kam er in die Küche, ließ sich auf einen Hocker fallen und begann, sich die Turnschuhe von den Füßen zu ziehen.
„Tu nicht so, als würdest du nichts kapieren, Luisa Sommer. Lea Lange hat gerade richtig Ärger mit ihrem Mann. Sie hat die Scheidung eingereicht, steht jetzt mit einem Kind da und weiß nicht, wohin.“
Er sagte das in einem Ton, als sei die Sache längst entschieden.
„Meine Mutter hat vorgeschlagen, dass sie vorübergehend hier einzieht. In die Dreizimmerwohnung. Und weil du ja bei uns immer die Vernünftige, Prinzipientreue bist, dachte ich, du wirst es schon schaffen, ein bisschen zusammenzurücken. Du und Emil Otto nehmt das kleine Schlafzimmer, und das große Zimmer bekommt Lea mit meinem Neffen. Die brauchen es dringender. Die stehen unter Stress.“
Ich sah ihn an und hatte plötzlich das Gefühl, einen Fremden vor mir zu haben. Nicht den Mann, den ich geheiratet hatte. In fünf Jahren Ehe hatte ich vieles erlebt: Streit über Haushalt, Teller, die tagelang in der Spüle standen, knappe Kassen am Anfang. Aber einen derart kalten, selbstverständlichen Schlag ins Gesicht hatte ich von ihm nicht erwartet.
Denn erstens gehörte die Wohnung, in der wir lebten, allein mir. Vollständig. Ich hatte sie von meiner Großmutter geerbt, lange bevor Moritz und ich überhaupt verheiratet waren.
Die komplette Renovierung hatte ich selbst bezahlt – mit Geld, das ich seit meiner Studienzeit gespart und später von meinem ersten richtigen Gehalt mühsam zurückgelegt hatte.
Moritz hatte in diese Wohnung keinen einzigen Euro gesteckt. Nicht einmal für Tapeten. Als wir frisch verheiratet waren, war er mit einem Koffer und ein paar T-Shirts bei mir eingezogen.
Und zweitens war dieses „kleine Schlafzimmer“, in das er mich und unser Kind so leichtfertig abschieben wollte, kaum größer als neun Quadratmeter. Unser Bett und Emil Ottos Kinderbett passten dort gerade so hinein.
Für einen vernünftigen Kleiderschrank gab es keinen Platz, und wegen der dichten Bäume vor dem Fenster fiel dort praktisch nie Sonne hinein. Das große Zimmer hingegen war hell und geräumig. Dort standen unser Schreibtisch, das Sofa, große Schränke und Emil Ottos Spielecke.
Und nun entschied mein rechtmäßiger Ehemann, der auf meiner Wohnfläche und auf meine Kosten lebte, großzügig darüber, wer in meiner Wohnung welches Zimmer zu bekommen hatte.
„Moritz, merkst du eigentlich noch etwas?“, sagte ich leise, aber meine Stimme klang scharf wie Glas. „Das ist meine Wohnung. Meine und die meines Sohnes. Warum um alles in der Welt sollte ich mein Wohnzimmer deiner Schwester überlassen?“
„Ach, jetzt geht das wieder los!“, fuhr Moritz sofort hoch und wurde laut. „Immer dieses ‚meins, meins, meins‘! Du kaust mir diese Wohnung seit Jahren vor! Wir sind eine Familie, Luisa Sommer! Oder willst du ernsthaft behaupten, meine Schwester sei für dich eine Fremde? Sie hat praktisch noch ein Baby auf dem Arm, und du sitzt hier im Warmen, hast es bequem und jammerst wegen ein paar Quadratmetern!“
„Es geht nicht um Quadratmeter, Moritz“, erwiderte ich und zwang mich zur Ruhe, obwohl in mir alles kochte. „Es geht um Grenzen. Und um Respekt. Lea Lange hat Eltern. Sie hat eine Mutter, die immerhin in einer Zweizimmerwohnung lebt. Warum fährt Lea nicht zu ihr?“
„Bei meiner Mutter ist es eng!“, schnitt Moritz mir das Wort ab, als sei damit jede weitere Diskussion erledigt. „Sie hat nur zwei Zimmer, du hast drei. Außerdem ist Mama von der alten Schule. Sie würde Lea wegen der Scheidung ständig Vorwürfe machen, und Lea braucht jetzt Ruhe. Wir helfen meiner Schwester, wieder auf die Beine zu kommen. Ich habe ihr schon zugesagt, dass sie morgen mit meinem Neffen einzieht.“
Mir wurde schwindelig, und ich setzte mich langsam auf den Stuhl ihm gegenüber. Der Boden schien unter mir nachzugeben. Er hatte bereits alles beschlossen. Er hatte alles hinter meinem Rücken geregelt.