„Mein Sohn ist bei deinem Mann gemeldet. Also hat er auch Anspruch auf eure Wohnung! Ich habe mich erkundigt!“
Sandra Huber zog die Tür ein Stück weiter zu, gerade so weit, dass die Besucherin nicht auf die Idee kam, sie werde gleich hereingebeten. Vor der Tür der Zweizimmerwohnung stand Stefanie Sommer, die Exfrau ihres Mannes, in einem glänzenden Lackmantel, der überhaupt nicht zum Julitag passte. Das Handy hielt sie bereits griffbereit. Hinter ihr lauerte eine Frau mit Notizblock und Kugelschreiber, ebenfalls startklar.
„Guten Tag“, sagte Sandra ruhig.
„Nichts da, guten Tag. Sie werden das jetzt eintragen lassen!“ Stefanie machte einen Schritt nach vorn, ihr Absatz schlug hart gegen die Schwelle. „Ein Kind hat ein Recht auf den Wohnraum seines Vaters. Wenn es hier gemeldet ist, gehört ihm ein Anteil. Das hat mir ein Jurist erklärt.“
Die Frau mit dem Block nickte bedeutsam und kritzelte etwas. Offenbar war sie dieser juristische Beistand.
„Steffi, halt alles fest“, warf sie ihrer Begleiterin zu. „Was gesagt wird, wann wir gekommen sind, alles.“
Lukas Roth, Sandras Mann, erschien in Socken im Flur. Kaum hatte er erkannt, wer vor der Tür stand, fiel ihm anscheinend siedend heiß ein, dass in der Küche noch sein Tee wartete. Er drehte sich um und verschwand. Sein innerer Status wechselte in derselben Sekunde auf „offline“.
Sandra blieb allein im Flur zurück, zwei gegen eine.
„Kommen Sie herein“, sagte sie. „Dann klären wir das in Ruhe.“
„In Ruhe, ja? Das hätte Ihnen so gepasst!“ Stefanie trat ein, ohne die Schuhe auszuziehen, und hinterließ feuchte Halbkreise auf dem hellen Linoleum. „Ich dachte, Sie wären anständige Leute. Stattdessen bringen Sie ein Kind um das, was ihm zusteht. Sein eigenes Blut! Wo soll mein Samu denn seinen Anteil haben? Bei Fremden etwa?“
Samu — damit meinte sie ihren Sohn. In den Unterlagen hieß er Samuel Bergmann, doch bei Stefanie war er immer „Samu“, mit einem ehrfürchtigen Atemzug gesprochen, als handle es sich um eine heilige Reliquie, mit der man jede Tür aufstoßen durfte.
Ihre Schwester setzte sich im Flur ungefragt auf den Hocker, legte den Block auf ihr Knie und hob den Stift.
„Ich protokolliere“, erklärte sie. „Fürs Jugendamt. Stefanie, sag ihr das mit dem Jugendamt.“
„Genau, ich gehe zum Jugendamt!“, griff Stefanie sofort auf. „Und vor Gericht! Ihr werdet schon sehen. Der Junge ist auf dieser Wohnfläche gemeldet, also sind das gesetzlich seine Quadratmeter. Da könnt ihr euch auf den Kopf stellen.“
Sandra hörte zu. Der Junge, um den es ging, war in dieser Wohnung kein einziges Mal gewesen. Kein einziges Mal in den drei Jahren, seit sie mit Lukas verheiratet war. Man hatte ihn vier Jahre zuvor dort angemeldet, noch vor Sandras Zeit, „wegen des Einzugsgebiets“, damit er an die gute Schule in der Nähe kam. Gelebt hatte er immer bei seiner Mutter, am anderen Ende der Stadt. Samstags traf er seinen Vater für zwei Stunden in einem Café, danach ging es zurück.
Wem diese Wohnung tatsächlich gehörte, wusste Stefanie offenbar nicht. Sie hielt sie für gemeinsames eheliches Eigentum. Wenn der Mann hier gemeldet war, musste es ihrer Meinung nach auch etwas zu verteilen geben.
Sandra hatte diese Zweizimmerwohnung anderthalb Jahre vor ihrer Bekanntschaft mit Lukas gekauft.