Sie hatte es schließlich als unverrückbare Wirklichkeit akzeptiert: Ihre Mutter war verschwunden, und die Wahrscheinlichkeit, sie jemals wiederzusehen, war verschwindend gering. Dieser Gedanke schnürte ihr die Kehle zu, raubte ihr den Atem – und dennoch musste sie lernen, mit ihm zu existieren. Nicht zu leben, sondern auszuhalten.
Das Wochenendhaus lag eingebettet in eine ruhige Landschaft, umgeben von hohen Kiefern, deren Kronen im Wind rauschten. Ein zweigeschossiges Gebäude mit breiter Veranda, davor ein gepflegter Garten, der früher ihr ganzer Stolz gewesen war. Johann Schulz hatte dieses Grundstück vor vielen Jahren gekauft, als Karoline noch fast ein Kind gewesen war. Hier hatten sie die Sommer verbracht, Geburtstage gefeiert, gelacht, gestritten, versöhnt. Nach seinem Tod hatte Karoline diesen Ort gemieden. Zu viele Erinnerungen, zu viel Vergangenes, das schmerzte.
Der Wagen bog auf den schmalen, holprigen Feldweg ein. Nur wenige Minuten später tauchte das Haus zwischen den Bäumen auf. Und sofort spürte Karoline, dass etwas anders war. Die Beete waren bepflanzt und voller Blüten, das Gartentor frisch gestrichen, an den Fenstern hingen neue Vorhänge. Alles wirkte lebendig, bewohnt, warm.
„Siehst du“, sagte Milo Braun zufrieden, während er den Motor abstellte. „Lia kümmert sich wirklich gut um alles.“
Sie stiegen aus. Karoline ließ den Blick schweifen: Selbst die Wege waren sauber gefegt, der Rasen ordentlich geschnitten. Sie wollte gerade zur Haustür gehen, als sie plötzlich helles Kinderlachen hörte, das aus dem Garten herüberklang. Instinktiv folgte sie dem Geräusch, umrundete das Haus und blieb abrupt stehen.
Am Rand des Grundstücks, nahe dem kleinen Teich, stand die alte Holzlaube. Darin saß eine ältere Frau in einem hellen Sommerkleid auf einem Korbstuhl. Auf ihrem Schoß hockte ein Kleinkind mit dunklen Locken. Die Frau sprach leise auf es ein, zeigte auf die Enten, die gemächlich durchs Wasser glitten. Das Kind klatschte begeistert in die Hände und lachte.
Karoline hatte das Gefühl, als würde der Boden unter ihr nachgeben. Diese Frau kannte sie. Sie hätte sie überall erkannt, unter Tausenden.
„Mama?“ Ihre Stimme war kaum mehr als ein heiseres Flüstern.
Die Frau hob den Kopf und sah sie an. Das Gesicht war schmerzhaft vertraut: die braunen Augen, die feinen Gesichtszüge, der gleiche sanfte Mund. Doch in ihrem Blick lag kein Erkennen, nur freundliche Neugier.
„Bitte?“ fragte Helena Becker und legte den Kopf leicht schief. „Kennen wir uns?“
Karoline machte einen Schritt nach vorn, dann noch einen. Ihre Beine zitterten, ihr Herz raste.
„Du hast mich gehört. Mama, ich bin es. Karoline. Deine Tochter.“
Helena betrachtete sie aufmerksam, als suche sie in ihrem Inneren nach einer Erinnerung. Schließlich schüttelte sie langsam den Kopf.
„Es tut mir leid. Ich glaube, Sie verwechseln mich.“
„Mama …“ Karoline rang nach Luft. Ein halbes Jahr Suche, Hoffnung, Verzweiflung. Und die ganze Zeit war ihre Mutter hier gewesen. In diesem Haus. Keine fünfzig Kilometer von ihrem eigenen Leben entfernt.
In diesem Moment kam Lia Winter aus dem Haus, eine große Suppenschüssel in den Händen. Als sie Karoline sah, lächelte sie.
„Ach, ihr seid zurück! Willkommen. Wollt ihr mitessen? Die Suppe ist gerade fertig.“
„Lia …“ Karoline deutete mit zitternder Hand auf die Frau in der Laube. „Wer … wer ist sie?“
„Das ist Helena Becker“, antwortete Lia ruhig und mit sichtbarer Zuneigung. „Sie lebt schon seit Monaten bei uns. Warum?“
Das Kind auf Helenas Schoß winkte Karoline fröhlich zu.
Karoline trat näher, ihre Stimme bebte.
„Lia, das ist meine Mutter. Helena Becker ist meine Mutter.“
Lia erstarrte. Beinahe hätte sie die Schüssel fallen lassen.
„Deine … Mutter?“ Sie sah abwechselnd Karoline und die ältere Frau an. „Das wusste ich nicht. Um Himmels willen.“
„Sie ist vor sechs Monaten verschwunden“, brachte Karoline stockend hervor, Tränen liefen ihr über das Gesicht. „Die Polizei, ein Privatdetektiv … niemand hat sie gefunden. Ich dachte, sie wäre für immer weg.“
Lia setzte sich schwer auf die Bank.
„Karoline … bitte … erzähl mir, wie sie hierhergekommen ist“, flehte Karoline.
„Setz dich“, sagte Lia leise. „Ich erzähle alles.“ Dann wandte sie sich zu Helena: „Helena, Schatz, magst du noch ein bisschen mit Otto spielen?“
„Natürlich“, sagte Helena lächelnd. „Wir füttern die Enten weiter.“
Karoline ließ sich gegenüber von Lia nieder, ihre Hände zitterten unkontrolliert.
„Vier Tage nachdem ihr uns die Schlüssel gegeben habt“, begann Lia, „bin ich mit Otto spazieren gegangen. Beim Fluss, nahe der Brücke, stand sie plötzlich mitten auf dem Weg. Sie wirkte völlig verloren. Ich wollte erst weitergehen, aber sie sah so verängstigt aus.“
Karoline hörte wie betäubt zu.
„Ich fragte, ob ich helfen könne. Sie fragte mich, wo ihr Haus sei. Nannte eine Straße, eine Nummer. Genau dieses Haus.“ Lia deutete um sich. „Wir kamen her, und kaum war sie drin, fing sie an zu weinen. Sie sagte, sie kenne diesen Ort. Sie sprach immer wieder von Johann. Dass sie ihn sehen wolle.“
„Mein Vater“, flüsterte Karoline. „Er ist vor dreißig Jahren gestorben.“
„Sie lebt in dieser Zeit“, nickte Lia. „Alles danach scheint ausgelöscht.“
„Gar nichts? Auch nicht mich?“ Karoline sah zu ihrer Mutter, die lachend mit Otto sprach.
„Nichts“, antwortete Lia leise. „Ich habe es versucht.“
„Sie muss zu einem Arzt“, sagte Karoline entschlossen.
„Ich war mit ihr bei einem“, entgegnete Lia. „Aber sie hatte panische Angst vor Krankenhäusern.“
Karoline schwieg. Sie beobachtete ihre Mutter, die liebevoll auf Otto aufpasste, als hätte sie nie etwas anderes getan.
„Ihr lebt also all die Zeit hier?“ fragte sie schließlich.
„Ja. Ich konnte sie nicht allein lassen. Sie war so hilflos.“
„Wie hast du das alles geschafft?“ fragte Karoline.
„Ich habe im Dorfladen gearbeitet“, erklärte Lia. „Otto durfte mitkommen. Helena hat uns geholfen. Sie kocht wundervoll. Und Otto nennt sie Oma.“
Dieses Wort traf Karoline wie ein Stich.
„Danke“, sagte sie schließlich heiser. „Danke, dass du meine Mutter gerettet hast.“
Sie umarmten sich, beide weinten.
Später erzählte Lia ihre Geschichte: von Vladimir Friedrich, von Gewalt, Angst, Flucht. Karoline hörte schweigend zu.
„Ich möchte dir helfen“, sagte sie schließlich. „Komm zu mir. Arbeite in meiner Firma. Bring deine Familie mit.“
„Das ist zu viel“, protestierte Lia.
„Nein“, erwiderte Karoline ruhig. „Das ist Familie.“
Am nächsten Tag kam ein Neurologe. Die Diagnose war eindeutig: ein stiller Schlaganfall, der das Langzeitgedächtnis beschädigt hatte. Hoffnung bestand, aber keine Garantie.
Eine Woche später zogen sie in Karolines Stadthaus. Lia begann als Buchhalterin zu arbeiten, Otto bekam eine Nanny. Helena kümmerte sich liebevoll um das Kind.
Langsam kehrte die Erinnerung zurück. Erst an Clara Weiß. Dann an alte Adressen. Und eines Abends, drei Monate später, öffnete Helena die Tür, lächelte und sagte:
„Karolinchen, mein Kind.“
Karoline brach in Tränen aus.
Sie lebten fortan gemeinsam. Nicht perfekt, nicht schmerzfrei. Aber verbunden. Und zum ersten Mal seit Jahren fühlte Karoline, dass ihr Leben wieder Sinn ergab.