Clara Peters wischte sich die Hände am Schürzenstoff ab – ihre Schicht war endlich vorbei. Seit gut einer halben Stunde vibrierte das Handy in ihrer Tasche, doch sie hatte es ignoriert. Mit hoher Wahrscheinlichkeit versuchte Victoria Sommer sie pausenlos wegen ihres achtzehnten Geburtstags zu erreichen.
Im Elternhaus schlugen ihr schwere Parfümwolken entgegen, dazu das fröhliche Knallen eines Sektkorkens. Victoria schwebte förmlich durchs Wohnzimmer, gehüllt in ein Kleid, dessen Preis Claras Monatsverdienst locker überstieg.
„Clarachen!“ Die Mutter drückte sie herzlich an sich. „Wie gut, dass du da bist! Wir haben eine Überraschung für das Geburtstagskind.“
Der Vater zog feierlich ein Schlüsselbund hervor, verziert mit einem goldenen Anhänger.
„Meine Kleine, das sind die Schlüssel zu deiner eigenen Wohnung. Zwei Zimmer, mitten in der Stadt.“
Victoria kreischte vor Freude und fiel ihrem Vater um den Hals. Clara blieb reglos stehen, einen billigen Blumenstrauß in den Händen, während ihr schwindelig wurde, als hätte der Boden unter ihr nachgegeben.
In der Küche stießen die Eltern mit ihren Gläsern an und berieten lebhaft, welche Möbel für Victorias neue Wohnung infrage kämen. Clara spülte mechanisch Geschirr, ihre Finger zitterten.
„Papa“, begann sie leise, ohne sich umzudrehen, „erinnerst du dich, dass ich dich vor einem halben Jahr um Hilfe für die erste Rate meiner Baufinanzierung gebeten habe?“
„Clara, du bist sechsundzwanzig. Es wird Zeit, auf eigenen Beinen zu stehen.“
„Und Victoria?“
„Victoria fängt gerade erst an zu leben. Sie braucht Unterstützung.“
„Also brauchte ich mit achtzehn keine?“
Der Vater stellte sein Glas härter auf den Tisch, als beabsichtigt.
„Fang nicht wieder damit an. Du warst immer stark, immer selbstständig. Aber Victoria …“
„Was ist mit ihr?“
„Sie ist sensibler, für sie ist alles schwieriger. Das verstehst du doch.“
„Ja. ‚Schraub deine Erwartungen runter‘ – das hast du damals gesagt. Weißt du das noch?“
Ein Teller glitt ihr aus den Händen und zerschellte auf dem Boden. Der Vater reagierte nicht einmal auf das Geräusch.
Später, in ihrem gemieteten Zimmer einer Wohngemeinschaft, saß Clara lange am Fenster. Das Handy blinkte unaufhörlich: Nachrichten von Victoria – „Schwesterherz, morgen Einweihung! Komm vorbei, ich zeig dir mein neues Reich!“
Clara sperrte alle Nummern der Familie. Nicht aus Wut, sondern aus Erschöpfung. Sie war müde davon, stets die „Starke“ zu sein, während die Jüngste alles serviert bekam.
Ein Jahr darauf begannen ihre handgefertigten Schmuckstücke endlich Gewinn abzuwerfen. Clara arbeitete bis zur völligen Erschöpfung, oft sechzehn Stunden am Tag, und ahnte noch nicht, wohin sie dieser Weg führen würde.